DES PHOTOS, DES MOTS et DES TOROS

Je n'écris pas ce que je fais et ne fais pas ce que j'écris...

2012-02-14T19:53:00.005+01:00

Lecteur, tu ne sais pas lire. C’est ce que je vais finir par croire. La littérature s’entend. Bonne ou mauvaise, mais la littérature, tu ne sais pas la lire. Je croise des mecs à mon cabinet ou aux halles, des mecs qui ergotent :

- Mais celle dont tu as parlé là, qui t’a offert du thé… elle est pas du tout comme t’as dit… il devient fou ou quoi le Delon que j’me suis dit en y repensant… parce que je l’ai croisée, moi, l’aut’jour entre mon massage et mon plateau d’équilibre…
- Et alors ?
- Ben elle est pas du tout comme t’as dit… rien à voir avec Leila Bekhti !!!
- Et donc…
- Ben j’ai rien compris du coup…
- Tu rigoles ou quoi… ?
- Ben quoi ? Non… pourquoi ? kessiya ?
- Parce qu’il n’y a rien à comprendre, juste lire un histoire que j’ai pondue !
- Ben oui, mais si c’est faux !?
- Parce que toi, tu crois que tout ce que j’écris c’est recta ce qui s’est passé ???
- Ben, bien sûr !
- Mais ma parole, t’es une vraie Conchita, alors !!!
- Beuquôâ ?...
- Tu sais pas qu’un écrivain ça a un peu d’imagination ? Que ça écrit des fictions ?
- Ouais mais toi, t’es pas écrivain, t’es Delon !
- Bon ok, j’ai pas la carrure pour être appelé comme ça, ça je veux bien, ça m’emmerde un peu d’ailleurs mais je le ressens aussi comme ça, mais bon… ça empêche pas d’avoir un peu d’imagination tu vois, comme de la broderie que tu décrirais et qui ne serait jamais arrivée sur un canevas qui existe, lui… tu vois ?
- Humpfff… moi la broderie…et donc de tout ce que tu racontes rien n’est vrai ?
- Rien à 90% ou rien à 30%, ça dépend ! Pourquoi ? Tu voudrais connaître ma vraie vie que tu crois absolument passionnante ?
- Beuh non mais, bon, si c’est même pas vrai…
- C’est donc plus intéressant ! La création que ça s’appelle, no limit !!!
- Ouais…c’est moins… chai pas…terre à terre…
- Ben alors ? Justement ! Tu le fais exprès ou quoi ? C’est libre ! C’est magique ! C’est ce qu’on en fait ! C’est super !?!

Aujourd’hui, lecteur ''aconchité'', lecteur scolaire, du premier degré, tu vas peut-être comprendre, car toi qui vas te reconnaître – vous êtes au moins deux – tu vas bien te rendre compte que lorsqu’on en a parlé, on n’a pas dit exactement tout ça comme je le présente aujourd’hui, mmm ? Eh ben, voilà, c’est tout pareil ! Non mais. Font chier, putain… Si ça se trouve, sur les quatre cents seize qui m’ont lu l’autre jour, y’en a seize qui savent lire. Quelques femmes, tapies dans l’ombre de leur anonymat, qui m’apprécient… si… que je fais marrer… je sais qu’elles sont là… j’ai des preuves parfois… plus fines, plus intelligentes, ‘’sensitive’’… jusqu’à la pointe de leurs… stylos (je ne leur plairais plus si j’étais grivois…par contre quand je pète un câble de grossièreté, elles se régalent…effet catharsympathique que ça s’appelle…) C’est pour ça que c’est con, les blogs, la vérité est dans les livres, c’est là qu’on trouve ceux qui savent lire !

Quoi, tu dis ? T’as qu’à te faire éditer ? Pas faux… Sûr qu’on n’est pas aidés, entre moi qui n’écris pas assez bien pour être édité et toi qui ne sais pas lire, lecteur, on nourrit comme qui dirait la sphère médiocre de la toile. Quoique… Loana fait bien des livres, elle. Mais là c’est pour du pognon pas pour de la littérature… Et le blog c’est gratos j’te signale. Illisible et gratos. A chier, donc… Loana au moins, ne raconte pas des PIP, elle a de vrais gros seins. Même que sans imagination, ils restent visibles à l’œil nu. Alors avec elle lecteur, c’est plus facile : sans imagination, le regard vide et le téton plein, tu sais toujours où tu en es. La pauvre, depuis deux jours que je me suis auto-proclamé aimant les gens, je ne devrais plus me moquer. C’est parce que je ne trouve pas de chute à ce texte… ah ben tiens j’entends les talons de madame ‘’D’’ qui arpentent la salle d’attente. Oh putain et madame ‘’Ben B’’ qui brûle, là-bas, sous l’infra-rouge… j’lai oubliée… Alors, lecteur désemparé, c’est vrai qu’elle brûle ou pas ? Oh, p'tanggg, elle cloque oui ! Me restait pas un vieux tube de Biafine dans un tiroir ? Mais "si ça se trouve" comme dit l'autre, j'ai écrit ça dans un bar ou chez moi... Tu comprends ?

Edito à Toto

2012-02-14T09:45:00.005+01:00

J'avais un grand dessein pour JLB... Je fomentais qu'il devienne l'envoyé spécial du blog, lui qui promène "de longue" en hispanie... parfois il aurait invité Maja Lola et tenté de l'ennivrer au fino de Jerez mais c'est elle qui l'aurait mis d'équerre en le faisant tournoyer en sévillanes jusqu'à plus soif... ils nous auraient raconté leurs aventures andalouses endiablées et antagonistes... on se serait bien marrés... j'aurais voulu qu'il nous conte de jolies anecdotes concernant les gens importants littéraro-taurins que la vie lui fit croiser... eh bien non... le roi du calembour s'est complu dans ce que j'ai baptisé "l'édito à Toto" en me précisant qu'il m'autorisait à le railler - ben tiens j'vais me gêner... j'ai jamais eu b'soin d'autorisation - d'où finalement ne surnagent que des commentaires sobre mi. Allez on l'encourage, il peut faire bien plus intéressant...

A moins lecteur, à moins, il me vient une idée...à moins qu'il m'aime et ne sache comment le dire ? Parce que bon... quand même... il m'envoie ça pour la Saint-Valentin ! Soit le seul jour de l'année où si l'on est intelligent, il ne faut pas offrir de fleurs à son amour... la bise, gros vilain !

Trêve des cons faiseurs à cause du froid et de l’actualité qui n’est pas enthousiasmante.

C’est vrai qu’il a fait froid partout. Malgré le teckel en tissus écossais (de mauvais goût) collé au bas de la porte de la cuisine, malgré le serpent jaune et vert également en tissus (il est laid et en plus il se barre) cent fois par jour repoussé du pied contre le bas de la porte du salon, le vent fou et glacé est passé partout. Même dans les joints mal assurés des blogs la bise se glissait et quand on allait voir ce qui s’y passait, on ne trouvait que le silence des paysages enneigés. La trêve je vous dis. Ça ne canardait plus. Difficile de tenir un fusil dans une tranchée avec les doigts gelés et les yeux qui pleurent.

Puis on a entendu une petite voix qui venait de là bas, du côté de Fotomotoro et on a aperçu un petit drapeau blanc qui s’agitait. Ohé ! je vous aime les gens ! Fotomotoro nous invitait même à la projection champêtre, sur un drap de lit, de « La grande illusion » et de « Joyeux Noël ». Je vous aime les gens. Mes « ennemis » aussi. Bon, c’est la trêve, on y va au cinéma ? On y va.

Mais nous aussi on t’aime Fotomotoro, surtout si dans ta popote tu nous mijotes un bon petit plat d’hiver (pourquoi petit ?). Tu ne vas pas nous faire le coup du « poulet au vin jaune et aux morilles » que tu as lamentablement loupé à Noël ?

Il est malin le Fotomotoro quand même ! Ne voilà-ti pas qu’il s’arrange pour réapparaitre, l’œil humide, au moment où Whitney Houston meurt à Los Angeles ? De nos larmes pour Ouini Iouton (comme dit mon copain Manolo) il s’arroge deux ou trois larmettes pour sa pomme et décrète que le monde entier l’aime. T’es pas gêné hein ?

Mais pourquoi faut-il que tu glisses dans tes apparitions bloggeuses, presque toujours, une lichette de mauvais goût ? Par exemple, dans ta dernière, cette femme assise qui enfile ses bas : mais c’est un monstre ! Elle est difforme ! Le mollet et le buste avec PIPS de Jeannie Longo. Et sa tête ? Un collage de Rachida Dati, de Nana Mouskouri sans lunettes, d’Yvonne Printemps et de Oum Kalsoum. Faut vraiment qu’on t’aime bien pour cliquer-gauche sur ce laideron.

Mais pourquoi cette propension, cher Fotomotoro, à pimenter ta cuisine de gratte-culs provocateurs que tu adores faire apparaître en contre-point du sucré-salé de ta bonne âme ? Pourquoi jeter en ricanant, dans ta marmite, ces cynorhodons de cynisme qui vont à ton talent comme piquette chez Troisgros ? Pourquoi cette posture ?

Oui oui, d’accord, c’est ton blog, tu en fais ce que tu veux et tu y mets ce que tu veux mais tu me permettras de penser que le jour où, fier comme un bar-tabac, tu nous as présenté ta dernière trouvaille bloggante « Etre loin » du québécois expatrié, j’ai été consterné. Je trouve ce blog stupide. Humour, ironie avance son auteur. Pas de chance le canadien, si je compare aujourd’hui Whitney Houston à Céline Dion… Y a pas foto motoro.

Je suis sûr que le tabernacle, il doit adorer l’émission anglaise « Life’s too short » de ce tordu de Ricky Gervais (traduction : riche à gerber). Evidemment, tabernacle il aime aussi Damien Hirst et ses animaux tronçonnés inclus dans la résine. Je me rappelle, lorsque j’ai visité en 1997 à Londres, à la Royal Academy ( !) l’exposition « Sensation » montée par Charles Saatchi avec des œuvres de D. Hirst : la boucle était bouclée avec la « Merde d’artiste » de Piero Manzoni en 1961.

Bon, si ça te fait rire…

Tu aimes les gens, mais tu vois moi je n’aime pas tout le monde.

Ce soir, je vais regarder les demi-finales des « Chirigotas » de Cadix. Pendant plusieurs jours, dans le « Gran téatro Falla » de la ville, des troupes de sept à douze comédiens-chanteurs amateurs se succèdent jusqu’à ce que l’on élise la meilleure. Affublés de déguisements incroyables, ils chantent et miment essentiellement l’actualité espagnole et locale (gaditana), avec beaucoup d’humour et de férocité aussi. Rythmes musicaux, instruments, variété des voix, tout est codifié et très sérieux. Evidemment, les textes sont truffés de dialecte local difficile à comprendre. Ludo doit connaître ! C’est sur CanalSur.A voir et à écouter.

Tu vois, cher Fotomotoro, tout finit par des chansons.

We will always love you !

¡ Aliquindoï ! *

JLB

* Fais gaffe ! en dialecte de Cadix.

Lytro ou pas assez : mise au point

2012-02-13T23:57:00.006+01:00

La prochaine révolution de la photographie numérique arrive et elle est de taille. Finies les théories diaphragmatiques induisant la profondeur de champ ? En tout cas, la mise au point choisie en post-traitement et non plus à la prise de vue arrive. Par de nouveaux appareils et aussi par le biais de logiciels. On pourra désormais choisir dans la photo, le plan que l'on voudra net ! Je ne sais pas si tout le monde se rend bien compte mais il s'agit d'une véritable révolution ! Si ! Il n'empêche pour les champions du flou de bougé, ça ne changera rien...

Pour mieux se rendre compte voir là : après le petit téléchargement sur chaque photo, en cliquant une fois on change le plan de netteté dans la ''profondeur'' de l'image. C'est magique.

oui, c'est là

Bon Week-End

2012-02-11T14:59:00.001+01:00

La magie de la musique, qu'elle provienne de civilisations dites supérieures ou quasi primaires dont les supérieures s'inspirent très souvent trouvant en elles des ferments captivants est de créer parfois de ces mélodies capables de rappeler aux quinquas de quoi ils peuvent être nostalgiques alors que ce sont des jeunes gens qui la jouent et viennent de la composer. J'ai revu instantanément dans ce clip comment mes parents pouvaient s'aimer ou se disputer, comment ils se moquaient des habitudes de leurs propres parents, j'ai vu l'universalité du transport amoureux, la maladresse touchante de l'érotisme des années soixante, j'ai ressenti comment les notes de cette mélodie m'emportaient irrésistiblement vers d'émouvants souvenirs d'amours si pures qu'elles ne surent jamais, tous ces regards croisés avouant une attirance restée muette et comment mon fils de dix-sept ans à côté de moi, qui me faisait découvrir ce morceau, était aussi instinctivement sensible à ce contenu subliminal et universel. Je ne sais pas s'il est possible que vous compreniez ce que je veux dire car je suis là, dans un état d'esprit particulier qui prédomine je crois chez tous ceux qui écrivent, qui fouillent au fond d'eux-mêmes. Cela se nomme nostalgie et peut subitement être renfloué par quelques notes. Je vous aime, les gens. Mes ''ennemis'' aussi. Comprenne qui pourra. Bon week-end.

Le Fumeur de Souvenirs

2012-02-04T23:36:00.018+01:00

Quand je l'avais rencontré dans l'arène, je l'avais interrogé mais tout avait dû s'embrouiller dans ma tête. Il m'avait annoncé un livre composé de trois nouvelles de fiction pure et c'est à cela que je m'attendais en lisant ''Le Fumeur de Souvenirs''. Mais pas du tout... sans doute me parlait-il d'un autre projet à venir, tant dans une œuvre est étiré le temps qui sépare celui qui l'écrit de celui qui la lit. Car ce livre-là s'apparenterait plutôt à une compilation d'anecdotes pittoresques, une trentaine, sauf que, dit comme ça, c'est assez vulgaire alors que, et peut-être à l'insu de son auteur, il s'agit de bien plus. A l'heure d'en parler, je me souviens de quelques lignes de Jean-Michel Mariou son éditeur, où il défendait l'idée que c'était dans les marges que la tauromachie s'appréhendait finalement le mieux. A ce titre, ce livre est une sorte de trésor national, un héritage précieux, un indispensable contributeur au parfum éternel de la tauromachie, celui par lequel le peuple du toro se sait lié sans savoir forcément se le dire ou l'expliquer à d'autres, même avec cinquante raisons philosophiques dûment listées dont la somme sera toujours moins convaincante qu'une seule page de Montcouquiol, mais sait se retrouver instantanément complice dans cette saveur naïve, outrancière, latine et romantique de l'âme espagnole. Puissiez-vous vous compter parmi eux et jouir de ces récits ou petit à petit y entrer grâce à eux, comme on y entre avant même d'ouvrir le livre, par cette photo noir et blanc où l'on voit El Rubio qu'on pourrait prendre au premier abord pour un coiffeur décoiffé, attacher avec soin de ses gros doigts noueux, la coleta dans les cheveux d'Alain ce qui vaut déjà les quatorze euros demandés pour ce livre.

J'ai lu ce fumeur de souvenirs écrit par un type qui vient de s'arrêter de griller des gitanes après plus d'un demi-siècle de dévouement auprès de la Seita, selon son mode d'emploi décrit en ''quat de couv'' par cette ranchera mexicaine :

j'ai allumé un souvenir

et lentement je l'ai fumé.

Ces mots disent tellement bien le plaisir qu'il peut y avoir à allumer un module cubain et à s'enfoncer avec lui par ses nuages voluptueux dans les pages ouatées d'Alain Montcouquiol à la rencontre de nos semblables.

S'il voit lui, de sa fenêtre un type intimer à son chien l'ordre de s'asseoir au pied de la statue de son frère pour donner sur l'immense place de l'amphithéâtre, dans la solitude de la nuit profonde, des passes de muleta mimées avec art, nous le voyons nous, mis en abîme, hiératique et silencieux à sa fenêtre, observer en retrait depuis sa pénombre, les méandres de l'âme humaine. De son écriture simple et humble, qui résonne en nous comme un acquiescement permanent en écho à ses descriptions savoureuses, ne s'égrène pas seulement une liste d'anecdotes truculentes mais se met en place le puzzle de l'aficion à l'humain, aux toros et à la vie. L'humain à la fois si fragile et déterminé, ce qu'incarnait parfaitement Nimeno II sur le sable, l'humain qui nous fait rire jusqu'au larmes comme Abelardo dans ''Gloria Bendita'', qui ne croit que ce qu'il voit sans prendre la distance qu'imposerait pourtant le film qu'on est en train de tourner et s'enquiert sérieusement du tarif pratiqué par deux actrices jouant des rôles de putes ou nous incline à pleurer dans un sourire comme au pied de ce sapin de Noël volé, ou avec Iginio dans ''Jour de Toussaint dans le Michoacan'', tellement seul qu'il se plaît à se recueillir sur la tombe de ''parents'' homonymes adoptés-morts.

Est-ce d'ailleurs l'influence de cette Amérique du Sud qui décale tout à coup le factuel de ces récits pour soudain basculer dans une magie poétique ? Peut-être... car la tauromachie comme la littérature, n'ont pas de réponses péremptoires à donner, juste des sensibilités à exprimer, pour voir et comprendre le monde autrement et celle d'Alain Montcouquiol, une nouvelle fois, vous touchera, juste là, en plein coeur. Cigare fumé et livre fermé, on a envie d'aller le voir pour lui donner un abrazo de gala et lui dire juste ''merci''.

Sur le toreo...

2012-02-04T19:24:00.004+01:00

J'emprunte au blog "Toreo, Torero y Aficion" - lien en colonne de gauche - ce qu'il emprunte lui-même à Alfonso Navalon qui se livre à une analyse du toreo, ce qui est toujours intéressant et pas très fréquent. Je suis juste passé par la case traduction, merci Maja Lola, pour vous le servir frais au cas où vous auriez pris "Russe" et "Portugais" comme langues vivantes. Le voici donc :

Seuls les toros descastados et massacrés à la pique permettent le toreo de proximité et le tercio de pase.

On ne peut pas sérieusement parler de toreros sans affirmer que citer en corto (de près) et avec la muleta en arrière est un piège car ce qui est difficile c’est de se laisser voir par le toro, lui donner sitio au démarrage pour ensuite le templer et le soumettre jusqu’à l’achèvement de la passe. C’est celà qui est risqué et important. Lorsque le toro vient après un démarrage de loin, il est beaucoup plus dangereux que lorsqu’on le cite en touchant les pitons avec les cuisses (…). J’en ai assez d’entendre dire aux vieux toreros que le plus important est la colocación avant de commencer le muletazo (…)

Tous disaient la même chose : « Si tu te places bien, tu commandes le toro et tu remates bien la passe pour te retrouver à nouveau placé. Si tu te places mal, c’est le toro qui commande et à la fin de la passe tu te retrouves mal placé ».

La manière correcte de citer est de te placer face à la moitié de la nuque et de la penca del rabo (tige de la queue) afin d’avoir une ligne droite entre la hanche du torero (ou la ½ poitrine) et l’épine dorsale du toro. Une fois conforté sur ce terrain, on avance la muleta et on attend que le toro vienne à celle-ci. Seulement à cet instant, ni avant ni après, on avance la jambe pour toréer en courbe (torear en curva).

A la fin de la passe, il faut gagner un autre pas pour rester à nouveau placé (colocado) face à la nuque (testuz). Aussi simple et aussi facile …

Les derniers à faire de la sorte furent Antoñete et Rincón (…)

Pendant qu’Antoñete et Rincón faisaient des choses si simples et vraies, une fausse génération de figuras jeunes inventaient le cite au fil du pitón ou, comble de la tromperie, avec la muleta et la jambe en arrière (…)

Comme on avait déjà inventé le ½ toro de la ½ caste, effondré à la muleta après des terribles piques arrières ou le pico de la muleta, ce toreo de combine permettait de soutenir le toro debout et ainsi lui « sortir » le ½ démarrage que lui permettaient son manque de force et de caste (…) après toute cette farce apparut le délire du « tomasismo », où le public impressionnable crut que toréer c’était donner un muñecazo (coup de poignet) en se laissant accrocher la muleta constamment.

Ils crurent que toréer c’était faire la posture et la rigidité verticales (…)

Goûter surprise "comme là-bas"

2012-02-03T20:00:00.010+01:00

Madame A, la première fois, est venue avec son fils. Un grand lascar de banlieue qui s’est avéré poli et gentil. Elle ne parle pas notre langue. Elle a une tenue arabe traditionnelle. Je ne sais pas encore si elle est algérienne ou marocaine. Ses cheveux sont contenus sous un foulard et plusieurs épaisseurs de djellabas la protègent du froid perçant. Elle a de grands yeux avec du khôl autour. Un gros trait noir épais qui donne à son regard quelque chose de profond et velouté. Elle est respectueuse de ma fonction et veille à ne pas me gêner, s’écarte par pas chassés latéraux quand je prépare la cabine où je vais la recevoir. Je la jugeais plutôt plus âgée que moi mais l’autre jour elle n’a pas attendu que je sois sorti pour se déshabiller. De très beaux cheveux noirs, luisants et bouclés ont dégringolé sur ses épaules, Elle a abaissé tous les hauts, passant ses coudes par delà les bretelles et découvrant sa poitrine mais, je ne le savais pas encore car j’étais penché sous la table de massage à la recherche de l’escabeau… puis elle a rattaché ses cheveux sans le foulard. C’est à ce moment-là que j’ai refait surface encore rougeoyant de mon effort en plongée anaérobie et que je me suis retrouvé face à ... elle, quoi... dans la cabine étroite. Pas du tout si âgée que ça. Elle était une Joconde. Elle souriait imperceptiblement, ses yeux noirs plantés dans les miens. Je m'y suis raccroché en essayant de ne pas avoir l'air trop ''Jocond'' et là j’ai vu qu’elle avait spontanément confiance en moi. Ce qui est toujours touchant. Elle s’est allongée, son parfum musqué flottait au dessus d’elle et sa peau brune était sans défauts. Nous ne parlions pas puisque je ne possède pas l’arabe. On entendait juste le chuintement de mes mains sur sa peau. Je l’ai sentie se relâcher sous mes doigts. Elle s’est comme prolongée dans l’épaisseur de mousse de la table et sa respiration, après un gros soupir libérateur, est devenue plus ample et calme. Je ne la regardais pas, je regardais le mur, mes mains, son dos, mais quand j’ai regardé le profil de sa jolie paupière maquillée son œil s’est ouvert et sa prunelle noire était sur moi. Ça m’étonnera toujours, ces conjonctions que je ne crois plus dues au hasard. Il faut croire que le toucher a un langage et trahit la pensée. C’est moi qui ai baissé les yeux. Elle n'est certes pas aussi belle que Leila Bekhti mais quand même, un regard si noir, c'est toujours troublant.

Mmm..., vous gécris toucha d’une main et la bouche pleine… mmm… un mug de thé à la mentche dans l’autre car aujourd’hui, ptain merde, des miettes dans le clavier… elle m’a apporté une théière emballée dans du papier alu, bien brûlante, et une achiette pleine de... mmm... petits gâteaux… gé voulu partager mais mmm… non, apparemment, chété que pour moi, pour mon goûter… elle me regardait en souriant, contente que je fasse honneur à tout avec des grands gestes pouce levé pour indiquer que je me régachlais. Chété tellechment chucré qu’en rentrant je vais… mmm.., cha colle aux dents, mmm... demander à l’infirmière un shoot d’inchuline… Tout mon arabe littéraire y est finalement passé : choukran, barakallahoufik, chouper dulce como uno raha-loukoum... etc… enfin, mmm… p’tain ché bon cha … pâchte d’amandes et pignons… quand je dis, ''etc'', ça veut surtout dire makache, oualou car... mmm… ge chavé plus riench… sinon, si, "enchulé de ta rache" mais bon, chétait pas l'occasion... Depuis, on est chuper copains, copains comme cochons même chi ché pas très hallal, compliches, on se chourie, on se regardche, on fé chemblant de che comprendre, quoi... et chi chété cha, finachement, le checret de l'achmitié... mmm... enchtre les peuchples, pour chamé chengueuler : che regarchder chempiffrer du gras et du chucre en chouriant chan chamé pouffoir commuchniquer ? Mmmm...?

Froidure

2012-02-03T00:45:00.009+01:00

Aujourd'hui, treize défections. Fait froid. Brrrrr... Les gens du Sud supportent mal la charge des températures négatives surtout quand la corne du Mistral s'y associe. Les mamies se sont désistées en toute hypocrisie : céphalées, gastro, enfin toute pathologie autre que celle pour laquelle elles viennent me voir, pardi. Rémission générale de l'algie originelle... Les plus calculatrices ont fait téléphoner par monsieur dont la voix hésitante trahissait l'embarras. Les jeunes, vingt deux et trente ans, n'étaient pas plus courageuses mais au moins ne me prenaient pas pour un con :

- Je suis chez moi, fatiguée, sous la couette, je n'ai plus envie de sortir.
- Ok, je comprends...

Dans les rues de Nîmes, les passants ne passaient plus guère.

Hier soir, Louise pleurait dans son lit, les cuisses dures comme le bois, contracturées par les efforts de sa gym et peut-être aussi parce qu'elle grandit. Massage papa, s'il te plaît. Elle a quitté son pantalon de pyjama et mis son doudou, un petit chien noir et blanc tout agréable à pressouiller avec des mains potelées, sur son intimité. C'est nouveau, cette pudeur naissante. C'est une petite femme et je suis un homme après tout. Je suis allé chercher mon huile dont j'ai toujours un flacon dans la portière chauffeur, prête à être dégainée. Masseur, ce n'est pas un statut social très reluisant -même avec de l'huile- mais c'est le mien et il est apprécié. Dès que le massage a commencé et que j'ai pris sa douleur en considération en la plaignant beaucoup sur un ton moqueur, des ébauches de rire se sont mêlées aux sanglots. Puis l'huile Weleda à la fleur d'Arnica qui pue et qu'on parfume à la lavande a commencé à faire son effet. Le petit chien glissait et je l'ai repositionné plusieurs fois jusqu'à ce qu'elle me dise que ça ne faisait rien, que j'étais son papa. J'ai pensé au malheur enduré par les petites filles que leur papa viole. Si tu savais ma fille comme le monde peut être moche. Les muscles se sont détendus. Pour finir, j'ai replié ses jambes et fait ballotter de mes deux mains chacune de ses cuisses comme si je voulais en séparer la chair de l'os. Elle m'a dit :

- Tu ressembles à ton père !
- Euh...mais...tu ne l'as pas connu...
- J'ai vu sa photo dans ton bureau, avec ta maman... quand tu étais bébé...
- … ah... oui... ah bon... ?
- Elle était belle ta maman... qu'elle m'a dit, droit dans les yeux.
- Euh... oui... et élégante aussi...
- Pas comme maman, alors ?
- Euh... non... pas comme maman...
- Mais tu comprends, maman avec son travail, elle peut pas...
- Ah oui ? J'en croise, moi, pourtant, des infirmières élégantes, en ville...
- ça l'intéresse pas alors …
- Voilà, je crois que c'est ça...
- T'as des mains magiques, papa, j'ai plus mal !
- Tant mieux ! Allez, dors maintenant...
- Bonne nuit papa...
-Bonne nuit ma fifille...
- Papa ?
- Oui ?
- Quand tu es dans ton bureau et que tu écris sur ton blog, tu la regardes défois la photo de ton papa et de ta maman quand tu étais bébé ?
-… Oui, Louise... souvent... dors.

Lonely Boy et la Nature

2012-02-01T00:29:00.018+01:00

Il était déjà vingt heures quand Mike quitta son bureau pour plaquer sa lombalgie contre le dossier du Land-Cruiser. La nuit était tombée et avec elle quelques flocons épars qui disparaissaient au contact de la chaussée. De gros flocons balourds qui chutaient en virevoltant comme les post-it des Twins Towers libérés par le courant d'air de l'impact traversant. Il y en avait eu assez pour décevoir les enfants et inquiéter les mamies qui avaient déprogrammé leur rendez-vous. ''Rapport'' à leur ostéoporose, elles géraient le risque au mieux. Il n'était pas question qu'elles renoncent à l'espérance partout annoncée : elles vivraient en moyenne huit ans de plus que pépé dont elles se consoleraient vite pour aborder enfin cette adolescence tardive avec son lot d'escapades collégiales au col du Perthus pour acheter le sucre de leur thé et les croisières sur la Méditerranée qu'elles contribueraient à polluer en déféquant dedans et en brûlant la part carbone du transport de leur gros cul. Au temps de leur militante splendeur déjà, elles nous emmerdaient pour qu'on donne notre voix à la nordique vertueuse inaudible.

Après les six heures d'affilée quasi au contact absorbant des tombereaux de problèmes et de pathologies que ses patients lui déversaient, Mike utilisait les quatre kilomètres six cents cinquante qui le séparaient de sa maison comme un sas de décompression. Il alluma la radio, la positionna sur ''RAJE'', tourna le potentiomètre de volume à fond et se défoula sur ''Lonely Boy'' des ''The Black Keys'' (aller faire de même avec You Tube version -first listen-)

Malgré les apparences, lui aussi se sentait souvent un ''Lonely Boy'' au cœur de la vie. Lors de telles sessions musicales solitaires et débridées il ressentait parfois cruellement, dans tout son être, le manque viscéral de ne plus jouer de Rock and Roll. Une frustration terrible de n'être point à cet instant le batteur des ''The Black Keys''.

Lâcher le volant, prendre des baguettes et s'exciter sur les peaux tendues comme un perdu au milieu de ses potes. Ca c'était la vraie vie. Il arrivait galvanisé à la maison où sa compagne imperturbablement calme faisait régner une harmonie homéotherme qui ignorait tout de ces pulsions de vie. Le beat de la grosse caisse tonnait encore en lui, dans ses tripes et dans son cœur, quand il pénétra dans le séjour où il était de bon ton de témoigner de la plus grande maîtrise de soi pour que leur fille gagne sagement le repos du lit après sa journée exténuante d'écolière et avant d'en entamer une autre tout aussi exténuante. Elle était douchée, avait terminé ses devoirs et préparé son cartable...

Fallait voir un peu les dégaines de salopes qu'affichaient la directrice de son école avec son vertigineux décolleté qui méprisait le froid de l'hiver et les mini-jupes de la maîtresse, surnommée ''Cuisses de feu'', un nom d'Indienne donnée par les papas depuis la précédente fête de fin d'année, à cause des collants fauve dont elle galbait ses longues jambes. Ces deux-là étaient bien sûr haïes par les mamans, alors que les papas ne rechignaient curieusement jamais à la corvée d'accompagnement.

Le repas se prenait gentiment sur la table de la cuisine où fumaient des marmites de soupes de légumes dont on se servait tristement une assiette en rêvant à une entrecôte persillée cuisant à braise morte. Il se consolait de cette vision en admettant que si sa raisonnable moitié n'était pas si judicieuse dans ses choix, il pèserait à coup sûr le double de son poids. Alors il faisait chabrot, se versait une rasade de vin rouge dans son assiette creuse pour enlever à la soupe son air d'inappétence diététique déprimante. Un air d'hôpital qui garantirait des longues maladies. Comme s'il ne pouvait pas claquer du cœur en s'excitant un jour, pire qu'un ado, sur un ''Lonely Boy'' quelconque... Repas terminé, chacun aidait à débarrasser afin de prodiguer à la progéniture l'exemple ad hoc. Puis, souvent, sa compagne allait se coucher, elle qui nécessitait neuf heures de sommeil comme un bébé, le laissant avachi sur le Nubuck du salon obtenu au prix d'âpres négociations chez Cuir Center. Ce soir-là, au cours d'une séquence du fléchisseur commun profond et superficiel des doigts qui se coordonnaient pour actionner la phalange distale de son index gauche sur la zapette, elle lui apparut soudain. De dos, sa main déjà sur la fermeture éclair d'une jupe pied de poule noire et blanche moulante. Sa croupe en gros plan, tandis qu'en face, Jean-Pierre Bacri lui aussi avachi sur un canapé même pas en cuir, contemplait le spectacle fque Pauline Lafont lui offrait. Un spectacle que madame Bacri ne lui avait certainement pas offert depuis des décennies. Parce qu'elle n'était plus assez jeune et insouciante pour se commettre à de telles conneries stéréotypées ? Parce qu'elle avait moins confiance en sa plastique depuis que les années avaient collé ces kilos superflus ? Plus sûrement parce qu'on n'épousait jamais la plus bandante mais, la plus intelligente, celle qui serait la plus apte, une fois les érections vaincues et cette autre petite mort admise, à agrémenter la routine de la vie. Celle qui saurait tromper l'ennui avec le plus de talent.

Comme elle était belle, Pauline Lafont, maintenant nue, entre Mike au regard aimanté par l'écran du téléviseur et Bacri qui allait accueillir cette chair palpitante de ses mains sales. De ses sales mains d'oisif intermittent. Comme sa taille était joliment marquée alors que s'épanouissaient de magnifiques seins doux et lourds et fermes et fiers. Mais, dans le film, Bacri ne put avoir l'érection qu'elle sollicitait de son corps merveilleux et de son air mutin qui ne quittait jamais son visage. Et cet échec calma un peu la frustration de Mike, mais elle reprit aussitôt quand l'actrice alla s'offrir à Jacques Villeret, débile léger de service, frère de l'impuissant pour faire avec lui ''la nature''. « C'est la nature !» lui disait-elle pour ne pas l'inquiéter dans une autre version de ''Aux innocents les mains pleines''. Enfin, c'était du cinéma. ''L'été en pente douce''.

Mike se rappela alors la triste fin de cette céleste créature. Là, pas loin de chez lui, disparue à quelques kilomètres, tombée au fond d'un ravin, à agoniser sur place les deux jambes brisées. Lonely Girl. Quelle tristesse. Qu'avait-elle enduré ? Des douleurs atroces, des angoisses féroces, des journées de chaleur implacable avec leurs bourdonnements de mouches assoiffées de sang, collant aux plaies, des nuits de froidure et d'effroyable solitude, harcelée par les moustiques, des attaques d'animaux sauvages, des bruits inquiétants, la faim, la soif, des moments d'espoirs rattrapés par le désespoir ? Ou avait-elle eu la chance de s'éclater la tête dans sa chute ? De s'en trouver immédiatement inconsciente ?

Comme il aurait aimé la trouver et la sauver. S'éreinter sous le poids de son corps tiède. Marcher toute la nuit sous la lune avec ce doux fardeau, ses seins doux et lourds et fermes et fiers, pressant sa nuque, empaumer fermement ses cuisses, qu'elle ne glisse pas et puis s'arrêter au bord d'un ruisseau pour la désaltérer puis s'allonger avec elle, soutenant sa tête de son bras, la réchauffer de ses mains, sentir son souffle faible dans sa poitrine haletante et douloureuse, laver un peu ses plaies, calmer ses gémissements, la rassurer, la raccrocher au monde et à la vie, lui confectionner des atèles de fortune avec les branches des arbres du sous-bois, et puis la hisser à nouveau sur son dos, péniblement la sortir de là, au prix d'un effort surhumain, dont il aurait été remercié officiellement par une médaille citoyenne mais surtout par Pauline elle-même, si douée pour prodiguer sa tendresse reconnaissante, sa féminine gratitude, même qu'à lui aussi, même s'il n'était pas petit, gros, laid et débile léger, appréciant le fait d'être vivante, dans un moment d'humanité, eh bien à lui aussi, dans ses rêves fous, elle lui aurait fait ''la nature'' si bien, ''la nature'' si fort, que plus jamais il n'aurait pu se sentir si ''Lonely Boy''.

Pentecôte à Nîmes

2012-01-30T14:22:00.004+01:00

Cette année, ce sera plus difficile de se déplacer à Vic le week-end de Pentecôte. Nîmes va jouer la carte toro. En espérant que la présentation suive. Est-ce à cause du différent concernant les honoraires des toreros avec les empresas ? Mais il semblerait, toujours d'après mon petit doigt, que le vendredi sortirait un lot de Fuente Ymbro pour Fandino et Mora (lequel au fait ? mauvais journaliste j'ai oublié de me faire préciser... mais comme David s'est déjà fait voir ici avec succès...) le samedi verrait Urdiales seul affronter un lot de Victorino Martin et le lendemain Castano s'envoyer un lot de Miuras, tout seul aussi ! Si le versant élevage me plait bien, l'option "seul contre six" avec des toreros plutôt cortos s'avère un pari... déjà économiquement gagné pour l'empresa !

Pourquoi allez-vous voir les corrida ?

2012-01-29T23:15:00.005+01:00

DU SOLEIL A L’OMBRE

Mon aficion a commencé d’une manière très quelconque, par hasard même. Personne dans ma famille n’est aficionado, mais je suis né dans le Sud Ouest, dans une région où aller aux corridas est une chose ''normale'' - on aime ou on n’aime pas, mais la corrida y fait partie du décor- Je me rappelle un copain dont le père était fou du Cordobes, ou de peintures de corridas accrochées aux murs des appartements. Mais on n’en parlait pas, chez moi, parce que ça n’intéressait personne.

Ma première rencontre avec la corrida s’est faite par hasard. Abonné à Canal + pour le sport, j’ai regardé par curiosité une corrida. Ma première réaction a été plutôt négative, plutôt dégoûté. Mais j’en ai regardé une deuxième et une troisième, et cela m’a plu davantage. J’ai ensuite acheté des places a Bayonne, et j’ai vu quelques corridas.

Très vite, je me suis rendu compte que je ne comprenais pas ce qui se passait et que cela m’empêchait d’apprécier le spectacle. Comme l’a dit le rugbyman Fabien Galthié : « on ne peut comprendre la corrida que s’y on a été initié ». J’étais fasciné mais sans comprendre pourquoi. Ne connaissant personne pour m’initier et comme j’aime lire, je me suis constitué ma bibliothèque taurine et j’ai appris, confrontant mes connaissances théoriques à ce que je voyais dans les arènes ou à la télévision. J’ai lu les ouvrages d’explication (Popelin, Jean Pierre Darracq, Del Moral) ainsi qu’un livre qui m’a marqué : Torero d’Or, qui commençait à m’expliquer le monde des toros ou plutôt des toreros, au-delà de la conduite de la lidia. Je me suis également abonné à ''Toros''.

Rapidement, je me suis rallié aux arguments des aficionados toristas, sans doute influencé par mes lectures et l’ordre dans lequel je les ai lues : le toro, le toro et le toro. Cela m’a permis de bien comprendre la corrida. Je reste convaincu que le toro est la base de la corrida et que seule une lidia appropriée au toro et aux règles de la domination de l’animal a une valeur, mais j’ai aussi évolué : je ne considère plus le toro comme seul protagoniste digne d’intérêt dans la corrida. J’ai vu des corridas avec des toros-toros mais intoréables. Pas une passe. Par contre, je pense qu’il faut un tercio de piques bien construit - toro bien accueilli a la cape, bien placé et bien piqué- et une faena bien construite. Il faut d’abord soumettre le toro, le faire charger, utiliser les passes adéquates, véronique, naturelle et derechazo, pour ensuite pouvoir utiliser des passes d’ornements. Qu’y a t-il de pire qu’un toro qu’on n’a pas toréé ? Quitter la corrida en se disant, c’était joli mais…

Je pense que pour bien comprendre la corrida, il faut commencer par regarder le toro. Ce sont les fondamentaux de la corrida : améliore-t-on le toro, le fait-on charger ou le regarde-t-on passer ? C’est l’histoire du train qu’on fait dérailler ou qu’on regarde passer. C’est la démarche basée sur le toro d’abord que je proposerais à tout novice. Ensuite, on peut regarder autour. Je reprends une citation d’Antonete : « Pour être un bon aficionado, avant d'être torerista, il faut être torista. C'est seulement ainsi que l'on comprend le toro et que l'on sera juste avec les toreros. » Par contre, au bout d’un moment, je me suis senti limité dans une approche exclusivement torista. Je me suis rendu compte que beaucoup trouvaient de l’art dans la corrida et que mon approche rigoriste m’en privait. Inversement – et il suffit d’entendre les débats toristas/toreristas pour s’en convaincre – je ne crois pas qu’une corrida uniquement construite pour un torero soit intéressante. Il faut un minimum de toro. Tout l’équilibre que je recherche désormais est entre ce minimum de toro qui donne au spectacle son authenticité et sa valeur, et ce maximum qui ne donne que des satisfactions purement intellectuelles, voire aigries ( où est la satisfaction de constater que personne ne sait affronter les monstres ? ).

C’est ce chemin que j’essaye de parcourir désormais : trouver une corrida dans laquelle les toros sont respectables, la lidia bien construite, sans tomber dans une austérité appauvrissante, avec de l’art. Comment sortir de cette ambiguïté ? De l’art certes mais pas au détriment de la lidia. Une bonne lidia, mais avec des gestes. Un bon toro, brave, farouche, combatif mais toréable. Il me manque des yeux pour arriver à suivre ce toro, cette lidia, avec toute la concentration nécessaire, à étudier le placement du torero - de profil, croisé…-, les réactions du toro, tout en conservant le relâchement nécessaire pour se laisser envahir par l’art d’une naturelle templée avec goût. C’est ce que je recherche aujourd’hui, mais j’y parviens mal, ou alors à retardement. Une approche rigoureuse – pas rigoriste – de la corrida pousse hélas à relever les défauts ( oui, mais…) et ce n’est parfois qu’après la course que je réalise que ce n’était peut-être pas si mal, que cette faena était de bon goût. Une approche rigoriste, pour moi, pousse à chercher les défauts, et qui cherche trouve.

Pourquoi vais-je aux corridas ? J’ai du mal a le dire. Je trouve fascinant qu’un homme puisse affronter un animal si dangereux, si impressionnant et qu’il le fasse non seulement en respectant des règles, mais en essayant d’y mettre une esthétique, une expression. Qu’il nous fasse oublier le danger, qu’il s’attèle a ce problème, façonnant son adversaire, le soumettant sans forcement le violenter, à faire ce que bon lui semble. Sans doute aussi y a t-il dans la corrida une vérité, la vérité : celle de la vie et de la mort. Celle d’une mort que l’on accepte et que l’on regarde. D’une mort sans honte, pas la mort cachée des abattoirs, que l’on donne - ou que l’on devrait donner - de la plus sincère des façons : en offrant sa propre vie. Pourtant il n’y a en moi aucun voyeurisme. La mort, la violence, la souffrance ne sont pas des choses que j’aime. Je ne regarde pratiquement aucun film violent, justement parce que je les trouve généralement exhibitionnistes. Ce n’est pas la violence qui me choque, c’est son exploitation. Or la violence et la mort, dans la corrida, sont modestes, généralement pleines de pudeur. Il n’y a pas de scène horrible, du moins de mon point de vue, alors que je pense être plutôt sensible de ce côté-là. Je ne trouve pas de violence dans la corrida, tout en comprenant à quel point ce que j’écris peut paraître paradoxal.

Vérité aussi dans les rapports avec le toro : il faut respecter l’animal qui va mourir, le faire passer, l’éduquer a la corrida, le toréer en le respectant, le tuer en le respectant également.

Vérité encore dans l’expression d’un art, d’un combat qu’on ne peut prévoir, préfabriquer. Tous les toros sont différents, et il faut s’adapter à chacun. Pas seulement pour en triompher, mais aussi pour créer une œuvre éphémère. Et pas question de tricher, sauf à refuser le combat et à laisser sonner les trois avis, tout toro, même faible, même afeité, peut donner la mort a chaque instant. Qui n’est pas sorti déçu – ou au contraire enchanté – d’une corrida ''écrite à l’avance'' et qui a déjoué tous les pronostics. Je n’avais jamais vu ''El Tato'' toréer, et j’en avais lu le plus grand mal. Je l’ai vu à Mont de Marsan en juillet 2000 sortir LA corrida devant des Victorinos qu’on ne soupçonnera pas d’être des animaux commerciaux. Apparemment, cela a été sa corrida de l’année, son grand triomphe. Mais quel régal de voir ces toros difficiles mais qui avaient tout à offrir à qui savait y faire. Et ce jour la, Raul savait. Son début de faena a son deuxième par doblones, genou bien plié, en gagnant le centre, en faisant charger le toro comme il le fallait, en lui donnant la sortie, avec goût et domination, est encore dans ma tête. Et je suis sorti de là en ravalant mes préjugés. Tout ce que j’avais lu était sûrement vrai, et peut-être ne le verrai-je plus jamais toréer aussi bien, mais ce moment imprévu est là, il existe, et il n’existe que dans ma tête et dans celle de ceux qui ont vu et qui ont apprécié. Inversement, Caballero dont je lis le plus grand bien ne m’a jamais ni ému, ni impressionné par une lidia d’autorité. Il est essentiellement un torero de muleta et pas le plus esthétique a mon goût, ni connaisseur comme un Ponce. Mais la magie de la corrida se cache aussi dans ces surprises, et dans ces déceptions que nous aimons malgré nous : si on savait prédire le déroulement d’une course depuis l’affiche, ce serait simple. Nous le faisons tous, mais avec les divines et funestes surprises du jour J.

Vérité aussi dans l’aficion du torero. Figuras, sans doute, aux salaires mirobolants et aux exigences démesurées. Mais je ne peux pas croire un instant qu’on envisage la tauromachie comme un métier. Bien sur, certains jours, on voit bien que le maestro n’a pas envie, qu’il ''fait le métier''. Mais comment affronter cette peur, ces blessures, sans une aficion débordante ? Comment risquer sa peau dans un festival bénévole si ce n’est par amour du toro. Comment ensuite ne pas remarquer à quel point la tauromachie semble être un art totalement intériorisé en voyant toréer certains maestros ( on pense a Jose Tomas bien sur, mais a beaucoup d’autres aussi ). Ceci est un mystère que j’aimerais comprendre : qu’est-ce qui fait toréer les toreros ? Que ressentent-ils qui nous est inaccessible ? A cet égard, la correspondance entre Luis Francisco Espla et Jacques Durand dans le livre ''Toro'' a été pour moi une lecture extraordinaire.

Mais si vérité il y a, elle n’est que subjective, fugitive, partielle et partiale. C’est aussi le charme de la corrida. Discuter avec mon voisin et voir les mêmes choses, ou le contraire.

Un autre de mes intérêts est l’élevage du toro : comment, avec des moyens dont certains sont artisanaux, si on compare à l’industrie agricole, peut-on générer ces toros qui auront – idéalement – le caractère voulu, sans les entraîner spécifiquement au combat qui les attend. Qu’est-ce qui fait que le toro répond à l’appel du torero, et se laisse, malgré lui, emporter dans ce ballet ?

Mystère encore dans cet affrontement, ce combat qui n’en est pas un. Si on excepte la pique, la lidia n’est pas un affrontement direct, c’est un jeu de leurre, de directions suggérées, que le toro finit par prendre, sans vraiment comprendre ce qu’on lui fait. Magie des leurres qui emmènent le toro à charger comme on le veut, sans même le toucher.

Mon travail m’a amené il y a bientôt 18 mois aux Etats Unis. Loin de la corrida, bien sur, si étrangère aux américains (Hemingway n’est qu’une exception, peu lu et vu ici comme décrivant un monde pittoresque et pour tout dire un peu sauvage). Le Mexique est à huit heures d’avion. Lié à mon travail, à ma localisation parisienne et à mes jeunes enfants, je ne courais pas particulièrement les corridas de France et d’Espagne, mais elles étaient là, offertes avant mon expatriation. Je n’avais qu’à le décider pour y aller. Depuis, bien sur, les choses ont changé. J’ai heureusement découvert que les nouvelles technologies permettaient de garder le contact (internet), mais quand l’été dernier je suis rentre en France pour 15 jours, je me suis abonné aux fêtes de la Madeleine, avec la volonté de déguster les seules corridas que je verrais pour l’année. Et je me suis régalé. La formule d’abonnement a fait que j’ai assiste à 5 corridas très différentes les unes des autres. Pour caricaturer, 2 corridas toristas et 3 corridas toreristas. Mais j’y suis allé avec l’enthousiasme de celui qui sait que chaque minute compte. Bien sur, les toros des trois corridas toreristas ne m’ont pas plu : faibles, petits, commodes d’armures et un peu niais pour certains, mais j’ai vu des gestes, le temple d’un Morante, une estocade de Caballero. La corrida de Victorino était très bonne, et, je l’ai dit, El Tato s’est hissé à son niveau. Et puis, comment ne pas goûter la diversité des genres : un Fernandez Meca, toujours probe et sincère, un Ponce froid certes, mais dont la science taurine parait illimitée, un Juli enthousiaste, puissant … et un rien cabot, un Tomas renfermé mais a l’art si profond… Pourquoi les comparer ? Pourquoi demander à Morante d’affronter des Palha ? On aimerait bien, certes mais qu’est-ce que cela donnerait ? J’ai longtemps eu cette exigence et au fond de moi, je l’ai encore un peu, j’ai longtemps considéré le matador comme un faire valoir dont le seul rôle était de combattre dans les règles de l’art en mettant en valeur le seul protagoniste intéressant : le toro. J’ai mis de l’eau dans mon vin. Je n’aime pas qu’un torero fasse son numéro indépendamment du toro, mais entre ces deux extrêmes, j’ai trouvé de la place.

Peut-être ce sentiment de rareté m’a-t-il rendu plus ouvert à ne pas en perdre une miette. Mais comme tout aficionado, je crois, j’ai quand même un peu râlé. Juste parce que ce que nous cherchons tous, cette corrida idéale, n’existe pas. Parce que devant une figura, le toro ne sera pas assez toro. Ou l’inverse. Juste parce que cette corrida idéale a venir, ou passée et présente dans nos souvenirs n’a aucune objectivité. Nous en avons l’image que nous voulons, que nous construisons à loisir, une image d’idéal. Etre aficionado c’est être idéaliste, parler de ceux que nous n’avons jamais vu toréer, transformer nos souvenirs, construire une corrida de rêve.

Une autre chose que j’ai apprise, c’est que la corrida n’existe que dans nos esprits : interrogez les spectateurs d’une corrida : qui a vu la même chose ? Alors pour faire vivre ces impressions fugaces, nous avons besoin d’en parler. Ce n’est qu’après quelques années que j’ai prolongé les corridas par les tertulias, et désormais éloigné, par ces forums sur Internet. Je pratique assidûment la course a pied, et mon expérience existe par elle-même. Je peux mesurer mes performances et je n’ai pas besoin d’en parler. Mais pour mon aficion c’est impossible. Les mots doivent compléter, confirmer ou infirmer nos impressions, ne serait-ce que pour rendre réel ce que nous avons vu, ou ce que nous croyons avoir vu. Je suis également fasciné par le fait que nous cherchons tous LA corrida idéale, unique, immuable, éternelle. Pas d’évolution, ce qu’on cherche c’est une chose dont on croit qu’elle est déjà arrivée et qu’on voudrait voir se reproduire, autre mais identique. Pas de modernité dans la corrida, c’est une pierre philosophale qu’on recherche.

Quels sont les moments les plus beaux de la corrida ? Bien sur, comme tout le monde, une faena bien construite, jolie, artistique. Mais c’est là un lieu commun. Il faut aussi traîner autour des arènes avant la course, voir arriver les toreros, puis gagner son siège, saluer ses voisins en espérant qu’aujourd’hui … C’est aussi cette ambiance d’espoir, de tension, de magie, d’enthousiasme ou de déception, les phrases chuchotées a son voisin, cette tension pour ne rien rater. Le moment de la course que je préfère, c’est toujours l’entrée du toro, ces secondes entre l’ouverture de la porte de toril et la sortie de l’animal, le moment où l’on essaye de deviner comment est ce toro, et les passes de cape, données à toro vif, au seul moment où le toro intact donne toute sa force au matador. Ces moments où on passe d’une charge brute sur laquelle le maestro n’a aucune prise, à ces véroniques qui commencent a éduquer le toro.

Voilà. J’ajoute que mon aficion a un peu plus de dix ans, mais cinq de passion démesurée, et que de ces quelques années, je garde une tendresse particulière pour Rincon, sa joie de toréer, la difficulté de sa tauromachie, ses cites de vingt mètres, sa spontanéité.

Nicolas Guyot de Camy

Eva Luisa

2012-01-29T23:08:00.003+01:00

Blogosphère de la toile du Ouaibe sur le net...

2012-01-28T22:17:00.011+01:00

Un petit surf fortuit m'a conduit ce soir en de sympathiques contrées qui m'ont confirmé qu'il y avait plus "fada" que moi qui essaye pourtant de ruer violemment dans les brancards pour me soustraire toujours plus aux conseils censés de mes deux chiennes de garde Gina et Lola qui couvent ma production de leur oeil convenable et maternant. Et toujours prêtes à mordre quand on m'attaque, essayez un peu pour voir...
J'ai donc découvert de nouveaux blogs et y ai trouvé de l'esprit et de l'audace et même une belle langue pour Paul le Québecois qui jacte meilleur françousky que nous, et vous ai sélectionné en exemple le premier post de "Être Loin" qui vous invite dans son nombril et le dernier de Laurent Gloaguen qui lui vous invite dans son anus ou en tout cas vous encourage à faire visiter le vôtre. Enfin, si vous êtes un homme, un vrai... On fera peut-être d'autres découvertes aussi talentueusement déjantées en consultant leurs liens préférés ? Bons voyages, donc... Aaaah si tous les anus du monde pouvaient s'entre-bouter la prostate ! Littérairement, au moins...
Déconseillé aux étroits du bocal, aux smicards de la pensée, aux indigents de l'humour, petits fonctionnaires, coiffeuses et autres mesquins du cervelet, aux cathos, conchitos, reglos, fachos y pedritos ! Me cago !

http://etreloin.blogspot.com/2008/06/bienvenue-dans-mon-nombril.html

http://embruns.net/

Dessine-moi un Taureau

2012-01-27T17:37:00.003+01:00

Il est de Beaucaire, il a vingt-cinq ans, il est passionné de toros et de taureaux, il réalise des films de bouvine ou de corrida pour feria-tv, il m'a emmené en voyage gérontomachique en Extremadure à la poursuite des élevages braves, et aujourd'hui sur son inexorable lancée nous informe de la création de son blog où figurent déjà de bonne idées comme cette annonce des cartels par le centre qu'est le toro, soit où voir cette temporada, tel ou tel élevage (aque pincettes...).

Un oubli de taille cependant en portada, dans la colonne "mes sites préférés" où ne figure pas l'immense, le grandiose, le génial, l'inimitable "Photosmotstoros". A ver... si politesse lui est ou non rendue. Sinon, c'est là, suerte jérôme :

http://dessinemoiuntaureau.blogs.midilibre.com/

La Bisounours Polémik' : pros areu contre antis pouët-pouët.

2012-01-26T13:54:00.013+01:00

Le Midi-Libre d’hier ouvre une fois de plus ses colonnes au sempiternel débat, le plus souvent d’une affligeante stupidité. Cette fois-ci c’est le professeur Montagner (ne pas confondre avec le Pr Montagnier) qui s’y colle pour les antis, contrarié par Rufo le pédo-psychiatre, un non-aficionado qui précise que si l’on a peur que le spectacle de la corrida traumatise l’enfance il faut alors aussi protéger de tout spectacle de la nature comme celui d’un lion dévorant une proie vivante, par exemple. Or l’homme vit dans la nature, oui, même s’il habite en ville, et il est assez compliqué on l’avouera, de reprocher à la nature d’être… naturelle, et que ses actes soient le fruit d’une déviance quelconque. C’est peut-être violent et cruel pour certains, mais plus naturel, on ne peut pas et il faut regarder la vie comme elle est. En être incapable ne fait pas automatiquement de tous les autres des barbares. Enfin pas plus que la naturelle part de barbarie dont on est aussi fait.

Ce cautionnement sans arrêt recherché - le chercheur intervient après "sollicitation d'une personne de haut niveau militant au sein de la FLAC" - me rappelle les arguments publicitaires des produits ou appareils qu’on essaye de me vendre pour exercer mon métier : c’est toujours accompagné d’une bafouille d’un ''grand professeur’’ grassement rétribué pour conduire une pseudo étude scientifique cautionnant la valeur du produit, et tentant de nous prendre pour des billes.

Ici, en l’occurrence, par le truchement de l’autorité d’un professeur dont la parole est crédible dans d’autres domaines que celui de la corrida, on tente de faire peur aux parents sur les graves conséquences qu’il y aurait à emmener un enfant voir la course de taureaux. Il est vrai qu’au cours des trois derniers siècles on s’est demandé souvent d’où venaient ces cohortes de jeunes Espagnols sidérés qui tapissaient les couloirs des hôpitaux psychiatriques tels des fantômes… Heureusement qu’aujourd’hui le professeur Montagner apporte enfin la réponse.

La vérité est certainement plus proche d’une prévention de principe car l’on sait que ce qui s’imprime tôt dans le cortex, souvent a du mal à s’en déraciner et que vue tôt, la corrida sera au contraire plutôt banalisée que choquante. Et c’est de cette banalisation-là dont on s’inquiète en feignant de croire à des dommages collatéraux et en brandissant la séquelle traumatique irréversible.

Mais nous autres quinquas pas encore séniles, qui sommes allés à la corrida depuis notre plus tendre enfance – trois ans pour moi – savons bien qu’elle ne nous a jamais traumatisés ni projetés dans l’horreur, mais plutôt au final, questionnée utilement sur notre fragile condition et avant cela a transcendé quelques émotions bien humaines. Et j’entends encore ma fille, barbare traumatisée s'il en est, hurlant au même âge « mata lo ! , mata lo ! » en riant, pour adhérer à l’ambiance autour d’elle ; Oh le vilain conditionnement. Je n’en suis pas fier, mais pas gêné non plus. Inutile de vous préciser qu’elle n’est point depuis, plongée dans une sidération conflictuelle mais vient au contraire commenter gaiement mes photos de corrida sur l’écran du PC. Et je sais bien, pour l’avoir vécu depuis mon psychisme, que la corrida n’a jamais provoqué quoi que ce soit de traumatisant ou de violent et jamais on ne m’a rapporté de cas, que ce soit des patients ou des thérapeutes, où il serait possible d'imputer formellement à quiconque le plus petit début de l'ombre d'un commencement de preuve - je parle comme les politiques - dans quelque affliction ou comportement agressif que ce soit. Pire, si les femmes n’ont jamais insisté sur le fait qu’elles me trouvaient beau – eh oui ben tant pis, hein… comment faire ? – elles m’ont toutes assuré de ma grande sensibilité. Et toc ! Ouais je sais, y’a pas de quoi se vanter, faut bien avoir au moins une qualité. Peut-être supérieure à celle du Pr Montagner qui sait ? Il a des instruments pour mesurer ça ? Si oui, joutons de nos QE…

Certes, cette désinformation entretenue par le quotidien régional ne nous est pas adressée mais est destinée à effrayer les indécis des générations qui arrivent. Qu’ils lisent ici qu’il n’en est rien, même si je ne suis pas professeur éminent comme celui-ci qui n’a d’ailleurs jamais mené la moindre étude ni ne possède de travaux pour étayer ses dires si ce n'est une chtite espagnole qu'il cite et dont les conclusions particulièrement solides résideraient dans la force de cette phrase : "cette étude du département de psychologie de l'université de Madrid tend à montrer que l'attitude des enfants vis à vis de la corrida n'est en général pas favorable". Le genre de phrase "Fouzytou" dont la portée remarquable étend sa vérité péremptoire entre les deux pôles... A ce stade "d'indiscutabilité", que les parents aillent plutôt exercer eux-mêmes leur jugement pour éviter l’escroquerie intellectuelle ''professorale ment'' avancée, paraît nécessaire. Merde, me v'la devenu VRP des empresas... Une conclusion qui a tout d'une conviction partisane et rien d'une conclusion scientifique. Le seul fait probant apporté par Montagner étant qu'on peut être émérite chercheur et piètre découvreur. Quant à sa dernière phrase :

"Quand les décideurs auront plus d'humanisme, ils interdiront la corrida ou en tout cas aux enfants de moins de seize ans", on ne pouvait rêver mieux pour entériner le fait de son ignorance totale de la chose. Car si le propre de la nature humaine n'est pas d'avoir conscience de sa propre fin et donc d'être fasciné par cet art du passage de vie à trépas, je ne sais pas ce qui peut mieux l'interroger...

Quant au titre bien gras de l'article qui hèle le chaland :

"Le spectacle de la corrida trouble beaucoup d'enfants"

J'en propose un autre pour initier un article qui ne serait pas dénué d'intérêt non plus :

"Le spectacle d'une femme nue trouble beaucoup d'hommes"

Nul doute que le professeur Montagner pourrait aussi en tirer d'autres enseignements éloquents sur la nature humaine. A charge et à décharge si l'on peut se permettre.

Ivoire Brisé de Ludovic Pautier

2012-01-25T21:45:00.004+01:00

On est étonné, on tourne et retourne l’ouvrage, coquet, luxueux avec sa couverture à rabats dorés (Atelier BAIE) pour s’apercevoir que la préface est une postface, une page de garde serait au milieu, ou alors, il y en aurait trois comme autant de buvards ayant absorbé des caractères d’imprimerie rouge orangé ou noir.

Façon élégante de donner du sens – si on peut dire- au contenu poétique du livre.

Des vers libres, qu’on ne pénètre pas aussi librement qu’il y paraît. Non ; les observer, tourner autour des titres et effleurer d’abord. Se rendre ensuite sur Wikipedia pour bien savoir de qui on parle, ou à qui le « je » s’adresse quand on est peu familier du sujet. Au passage, écouter un morceau de chant gitan, puisque ce livre les célèbre, et se replonger dans les poèmes. Lire, relire.

Alors on se laisse porter par le lexique, on flotte sur plusieurs nuages, la réalité des narrations de la vie des gitans cantaores, joueurs de guitare, chanteurs de coplas, portraits, souvenirs marquants de leur vie, visions d’Espagne, de terre andalouse, de villages, de bars, allusions tauromachiques.

« C’est un des matins

baveux, où se joint à la nuit

encore maquillée

la salive du jour proche… »

Dans l’harmonie des assonances et de la mesure variable du vers, bref, coupé, pressé ou ample et lent, qui se plie tantôt à la narration, tantôt au martèlement de la musique, du chant et de la danse, on s’imprègne de nostalgie, de tristesse. Il est question, le plus souvent de vieillesse, de vie dure, de pauvreté, de solitude, de mort. On accompagne le chanteur de coplas qui jette ses sons et ses cris, le danseur quand le sol se martèle, que des bras se soulèvent après diverses contorsions, cambrures et tremblements.

« pour écraser la cervelle du duende, lui, Jose,

Tapait du plat

Et du poing de sa main gauche

Sur le mostrador de la peña.

Les filles éblouies

Derrière avaient cessé de glacer

Les verres en tube où ambraient le whisky. »

La poésie est devenue spectacle à imaginer, à voir, à entendre, à ressentir...

Gina

NFF : Rocio Molina

2012-01-22T13:28:00.008+01:00

Vinática

La scène du théâtre de Nîmes nous est devenue familière, dépouillée de son habillage et dévoilant les murs techniques et les entrailles sombres scéniques (Galván est passé par là !), comme s’il fallait nier tout décor qui évoque la trame du spectacle.

Seul un comptoir de bar devient le fil conducteur de cette Vinática prestation.

Et Rocío Molino approche, déambule et boit, s’attarde au comptoir, à la recherche d’une ivresse, d’un souvenir ?

Habillée d’un noir sobre, presque fondue dans ce non-décor sombre et peu éclairé, on devine quelque secrète surprise …

Avec une énergie et rapidité de danse époustouflantes, Rocío prend possession du lieu et ne lâchera plus les spectateurs captivés par tant de virtuosité.

Son corps est mouvement et garde du flamenco la posture de prise au sol solide et terrienne, jambes fléchies cherchant l’enracinement …. Mais surtout pas l’immobilisme car rythmé par des braceos et expressions du visage.

Elle occupe toute la scène, s’accapare tous les espaces, se déplace avec la rapidité du vrai duende des contes de fée, lutin facétieux et bondissant, pas celui qui sourd des profondeurs inspirées du flamenco.

Car Rocío est véloce et insaisissable. Sa gestuelle précieuse travaillée est celle d’une danseuse moulée par le classicisme académique qu’elle a eu sans doute comme école.

Son corps se plie, se tord, se laisse emporter par la musique en synchronisation parfaite, réglée rythmiquement comme une horlogerie.

Toute la lumière accroche son visage et la gestuelle de ses mains qui dessinent littéralement et inlassablement volutes, fulgurances et déploiements ondulants des poignets, se termine souvent par des arrêts secs du mouvement, comme voulant nous emporter vers le rêve et nous en frustrant avec brutalité …. Un verre de vin porté aux lèvres qui nous échappe brutalement et se brise.

Verre littéralement cassé que Rocío projette sur scène avec violence et qu’elle piétine au risque de blesser par projections les spectateurs du premier rang.

Quelle symbolique et quel message véhicule ce Vinática ? Il serait bien réducteur s’il se résumait au divin breuvage bachique …. Mais certainement plus opulent s’il évoquait les ivresses les plus créatrices et pourvoyeuses de rêves … c’est dans ce sens que je l’aurai compris ou interprété.

Rocío nous donne l’ivresse dans sa danse spectaculaire et diaboliquement minutée et maîtrisée.

Chaque geste, chaque déplacement, s’inscrivent dans l’harmonie musicale. Sa beauté et sa grâce, la virtuosité de son art sont à leur comble lorsqu’elle paraît habillée sobrement et parée d’un foulard qui la ceint évoquant quelque costume hindou, un tambourin lumineux entre les mains.

Des percussions aux sonorités rythmiques légèrement arabisantes ponctuent cette danse qui devient parfois sarabande. Un déhanché en cadence qui centre toute son énergie dans ce bassin enveloppé du foulard chatoyant, seul point coloré voulant être la seule cible visuelle, posture des jambes légèrement fléchies, pieds presque joints et genoux légèrement écartés évoquent une danse hindoue, l’exotisme est là. Puis un noir total et brutal présente le tambourin lumineux ondulant au rythme de la danse, objet lunaire vivant.

Rocío explore manifestement toute expression chorégraphique avec un travail évident de recherche de métissages harmonieux et l’obsession d’en tirer la perfection.

La « flamenquitude » de la gestuelle n’est pas tout à fait ignorée mais paraît comme assourdie. Lorsque la chorégraphie s’en éloigne, elle revient marteler par un zapateo, histoire de nous rappeler que le flamenco est encore là.

La performance est à ce point exceptionnelle que l’on oublierait le guitariste Edouardo Tassiera, géant, le chanteur José Angel Carmona à la voix pure et puissante et le compás de José Manuel Ramos exceptionnel dans une rythmique de nudillos sur le comptoir que Rocío et lui ont interprétée de manière magistrale.

La prestation de la soirée de clôture de ce Festival est sans nul doute exceptionnelle et Rocío Molina et Israël Galván resteront des « moments monuments » de ce cru 2012.

Faut-il avoir cependant la grossièreté (je pèse le mot) de dire que la virtuosité de la danse de Rocío réside dans une technique, une créativité, une beauté et une perfection du geste incontestables, mais que je n’ai pas senti le pellizco et l’émotion profonde que me procure le flamenco ?

Oui, lecteur. Vous pouvez bondir. Et vous amoureux de l’art de Rocío pouvez vous offusquer.

Mais j’ai assisté à deux spectacles « flamenco-créatifs-contemporains » de la nouvelle génération de danseurs talentueux où j’y ai décelé des similitudes gestuelles et scéniques qui me font (peut-être) craindre une « normalisation » ou « formatage » de cette nouvelle approche de la danse flamenca. Galván restant cependant pour toujours, je le pense, le maître de cette « movida » créatrice.

Mais ne jouons pas les réactionnaires primaires … Le spectacle fut total dans l’esthétisme visuel et la virtuosité chorégraphique, et aux commentaires élogieux et passionnés qui traînaient sur les marches de notre place de la Calade, il est prouvé que la programmation de ces artistes est une réussite totale qui aura donné émotion au plus grand nombre de spectateurs.

********

J'ai lu Maja Lola avant d'écrire mes impressions et trouvant cette resena si parfaite, "cumbre", qui se hisse vraiment au niveau du spectacle qui l'a inspirée, je n'ai pas envie de la polluer de mes fantaisies habituelles. Juste dire quelques réflexions particulièrement bien senties dans les lignes qui précèdent. On peut effectivement admirer à juste titre les prestations d'ailleurs peut-être légèrement inspirées l'une de l'autre des deux parangons de la contemporanéité flamenca. Comment ne s'influenceraient-ils pas alors qu'ils doivent vraisemblablement attendre et boire la nouvelle création de l'autre avec délectation ? Mais Maja Lola pose le bon débat. Quand la virtuosité éloigne le pelizco, l'âme du flamenco est-elle visitée ? De la même façon que devant les toros un Enrique Ponce a souvent été parfait sans jamais me transmettre la moindre émotion, Galvan et Rocio Molina m'ont impressionné mais jamais ému.
La caste d'El Peregrino, la brutalité de la Kaita, la combativité de la Moneta, la passion renversante du grand Capullo de Jerez, et la déchirante interprétation de la Bacan voilà ce qui m'a donné le frisson. Maja Lola rajouterait peut-être le petit danseur fougueux dont j'ai oublié le nom ? Et je l'ai eu aussi, ce frisson, à la lecture de cette dernière resena de la Maja Lola ! Je veux ici lui rendre un hommage appuyé, elle qui n'a pas rechigné à ma proposition et s'est au contraire assignée dans la bonne humeur, corps, âme et intellect à rendre compte avec une extrême sensibilité et un brio à faire pâlir 99% des journalistes professionnels. On me pardonnera ou pas l'immodestie, mais je ne vois d'ailleurs pas d'équivalent sur le net concernant une couverture aussi exhaustive et désintéressée de ce festival, réalisée par plaisir et par passion. Evidemment, si j'avais pu faire des photos à tous les spectacles, cela aurait été encore mieux ! Gentille allusion pour l'année prochaine...
Il est maintenant grand temps d'aller digérer toutes ces émotions au soleil de la terrasse en tirant sur un puro de Cuba.

NFF : Ines Bacan et Antonio Moya

2012-01-22T12:46:00.006+01:00

Il ne faut pas regarder Bacan avec les yeux d'un rationaliste. Sinon que voit-on ? Une vieille – mais qui ne l'est pas tant que ça - et très grosse – là, oui - dame dont on se demande dès qu'elle apparaît, si elle arrivera jusqu'à sa chaise pourtant seulement distante de quelques mètres. Quasiment confite dans sa graisse elle avance péniblement et on se prend à plaindre la chaise. Je suis vulgaire ? Superficiel ? Indélicat ? Désolé, mais elle se donne en spectacle et la vue est le premier sens par lequel on l'aborde. Une fois compris et admis qu'elle ne vient pas nous donner une conférence sur la façon de courir l'encierro à Pamplona, on l'écoute religieusement – d'autant mieux qu'on est à l'institut D'Alzon et en petit comité - puisqu'on est venu pour ça. Son visage, toujours à cause de cette hyper plénitude est inexpressif : qu'elle sourie, parle ou chante, cela ne modifie pas vraiment ses traits de semi-divinité sumo andalouse. Antonio Moya s'assoit, casse une corde en plaçant son capodastre et disparait pour effectuer la réparation. Ines Bacan sur qui trois cameras de télévision et tous les yeux du public sont braqués, apparait désemparée, seule, immobile et silencieuse sur sa chaise, incapable de la moindre communication avec son public. Etonnant. Et peut-être la preuve par cet incident que le chant profond ne produit pas de bêtes de scène mais donne maladroitement à voir des individus venus confier leur intimité.

Aux premières mesures de son chant, voulant analyser l'incompréhension qu'on éprouve, on se demande ce qu'on a raté puisque elle est universellement reconnue comme Diva du cante jondo, alors que sa voix n'est ni remarquable, d'une tessiture assez morne, son timbre même pas agréable pour le dire franchement, voire monocorde, adjectif qui reviens assez souvent dans la bouche de ses auditeurs au sortir de ses spectacles. Pire, lorsque son phrasé se prolonge un peu, elle vire au rouge cramoisi et le kiné observe qu'elle est en détresse respiratoire. Enfin, pour continuer d'énumérer les ''réserves'', au cours du spectacle, deux acolytes palmeros la rejoignirent, habillés en « faute de goût majeure » comme seule l'Espagne en produit, qui avaient cru bon de revêtir le même tee-shirt et semblaient être une équipe ringarde de magasiniers en attente de commande dans l'arrière-cour de ''Tamanti Matériaux''. Trop nuls !

Et puis, il y a eu cette berceuse. Une berceuse si lente, si ténue sur le fil perpétuel du décrochage, une berceuse si émouvante, que tous les ex-bébés présents dans la salle ont reçu dans leurs entrailles le couteau de la douleur de leur maman disparue ; Ah la salope ! Lecteur choqué, ce terme toujours, est affectueux dans ma bouche... J'ai régressé inexorablement. J'ai commencé à renifler. Et puis ce qui a suivi était aussi lent que la berceuse, et la Bacan, j'ai enfin percé son secret, plus c'est soi-disant monocorde et lent, plus jaillit ce qui est déchirant. Pire que la vecina j'ai chialé... en écoutant cette femme qui pendant ses quarante-cinq premières années n'a pas chanté une strophe. A emmagasiné, mutique, son art au sein d'une famille mythique pour nous le restituer soudain. J'ai lutté pour ne pas partir, c'était déchirant tendance insupportable. Inhumain.

Ma voisine m'a regardé, elle avait sûrement envie de me donner la main, enfin j'espère, me soutenir, me consoler, m'accompagner, je me suis tourné vers elle les yeux embués et lui ai juste dit :

Elle m'a eu... !

(et si j'ai pensé à nouveau "la salope" il n'est peut-être pas utile que je le réécrive à nouveau, si ?)

**********

Ines Bacan et Antonio Moya

Elle est la discrétion même Inés Bacán lorsqu’elle entre dans la salle lentement, comme une visiteuse qui ne veut pas nous déranger, sourire timide aux lèvres … Nous restons attentifs et silencieux.

Mais une corde qui saute à la guitare d’Antonio Moya et voilà l’atmosphère détendue par l’anecdotique incident.

Puis la voix s’élève naturelle et vraie, sans l’artifice de la technique, devant un cercle réduit de spectateurs chanceux qui lui font cercle. Car entendre la voix de Bacán se mérite comme un vin rare.

Por seguiríyas et fandangos, elle donne ou plutôt offre cette authentique voix profonde et enracinée dans ce flamenco naturel et vrai que des « passeurs » (peu nombreux) tels qu’Inés transmettent encore pour notre plus grand bonheur.

Bonheur boudé par des amateurs de trémolos et pirouettes vocales et qui reprochent parfois à Bacán sa voix monocorde ….. « amateurs » ci-dessus, passez votre chemin …

Car nous sommes en présence d’un monument vivant qui s’est donné pour raison de vivre de donner respectueusement le vrai, l’émotionnellement authentique, ce chant qui coule dans ses veines. Ce chant de ses ancêtres qui est souvent l’héritage le plus précieux et immortel que puisse véhiculer l’être humain.

Une oralité majeure et forte mille fois plus puissante et vraie que tous les réseaux internet. Certes plus restreinte, plus intime, mais plus pure et proche du cœur.

Inés Bacán nous a donné tout cela ce soir. Et une « Nana » exceptionnelle de sensibilité, de tendresse et de profondeur m’a fait venir les larmes aux yeux et a « converti » mon voisin de chaise.

Toute l’émotion du monde planait dans la salle, apaisée quelques instants après par un palmeo de Bobote qui est venu donner une patá sympathique, toujours ponctuation festive des messes flamencas.

Antonio Moya, à la discrétion également évidente, l’a accompagnée avec un toque personnel totalement en phase avec le cante d’Inés.

Et toujours avec discrétion, un sourire plus marqué et plus détendu, Inés Bacán a quitté la pièce sous les applaudissements enthousiastes et conquis du public.

Un public qui n’exigeait pas un « bis », qui ne criait pas, ne s’agitait pas … comme voulant préserver l’instant, rester le cœur apaisé et l’émotion intacte, ne voulant pas casser ce sortilège.

Muchas gracias, Señora Bacán.

PS : pas besoin de signer les textes, vous savez maintenant qui écrit quoi... les photos étaient interdites pour ne pas déranger la télévision. Il existe donc une possibilité que vous voyiez un jour ce concert dans votre écran plat... consolez-vous.

NFF : L'envol d'Eva Luisa

2012-01-22T12:06:00.006+01:00

Après le troisième âge du théâtre pour les extremenos, grosse affluence rajeunie pour voir la danseuse nîmoise toujours agréable à regarder. Présent au premier rang, j'ai pu constater que le baile est un processus de dégradation lente d'une danseuse entrée impeccablement apprêtée. C'est d'abord le chouchou qui chut, puis une barette, puis des perles blanches qui rebondirent gaiement sur les planches. Et quand les mèches de cheveux d'Eva commencent à se libérer... elle est encore plus.... c'est alors que son cajonista de compagnon la regarde avec encore plus d'envie, ça se lit dans son oeil de percussionniste amoureux. Le chanceux... ça doit être top comme situation : tu regardes deux heures durant ton amoureuse se contorsionner sous ton nez et puis tu l'as ramènes à la maison... Non ? Perso, j'exigerais qu'elle ne se change pas... Allez... fissa à la casa... en tenue règlementaire de fantasmeur ordinaire de danseuse andalouse... sinon, quel avantage de supporter à l'année une fausse gitane jalouse et capricieuse qui ne cesse de taper des pieds...?

Il faudrait que je vous entretienne un peu de son style... mais là je comptais sur la désormais plus célèbre revistera de la place de Nîmes... las...il semble qu'elle ait eu un empêchement qui compromit sa resena. Quant à moi, pour me rappeler d'une prestation antérieure d'Eva Luisa il ne m'a pas semblé qu'elle ait beaucoup fait évoluer son style. Sans doute lui faudra-t-il se fâcher un peu plus, être un peu plus ballottée par les aléas de la vie, murir, quoi, ou bien tout simplement chercher dans d'autres directions que son registre naturel pour évoluer. En tout ças, une jeune danseuse à suivre comme son ombre, ce qu'a bien compris le joueur de cajon.

NFF : De Tangos y Jaleos

2012-01-21T16:01:00.005+01:00

Lecteur, nous n'en pouvons plus, il est temps que se festival se termine : couchés tôt, levés tôt, bosser, regarder de jolies filles pas bégueules retrousser leurs jupes avec alegria ou bien de jeunes pur-sangs ''taconer'' comme des malades..., hier soir Maja Lola prise par un autre engagement a jeté l'éponge et me laisse lamentablement resener ''De Tangos y Jaleos'' d'Extremadure, seul. Attendez-vous donc au pire. Alors... para mi... résultat mitigé... ça dépendait des moments... parfois, cette joyeuse bande produisait un truc qui me faisait osciller entre un show de l'office de tourisme pour promouvoir cette région austère et l'exhibition pour pensionnaires du troisième âge...

Mais pas quand la Kaita vociférait, elle qui n'en a jamais assez de la puissance qu'elle exprime et demande sans arrêt à la table de mixage de monter le volume ! Quelle sauvage, cette fille ! Ce qui n'est pas un commentaire négatif. Quelle indienne ! Quelle Cheyenne ! Quelle chienne de rue inaliénable déjouant toutes les fourrières ! Tympans délicats s'abstenir ! Et comment elle se jette à terre à la fin pour remercier qu'on l'applaudisse ! Sacrée gitane ! Je n'aimerais pas être sous ses ordres !

L'autre figura qui se détachait était un vieux danseur aux cheveux blancs ''El Peregrino'' et peut-être même au maxillaire déserté car lorsqu'il a poussé le cante ça faisait un drôle d'effet ! C'est vrai qu'en Extremadure, pour trouver un dentiste...

Il s'est levé soudain et sa prestation était si exacte et incisive, son style était si étonnamment tonique par rapport à son apparence, qu'à l'issue de sa première courte et intense prestation un immense Olé synchrone s'est élevé de la salle pour le saluer. Noun de diou quel type !

Après, à 22h30 à l'odeon bondé, la belle Eva Luisa prenait son envol... Mais là, je dois vous quitter pour aller écouter Ines Bacan... Je vous le dis, je n'arrive plus à fournir.....

NFF : Galvan !

2012-01-20T09:15:00.007+01:00

La Curva de Galván

Tous les voyants étaient au rouge …. « no hay billetes » depuis longtemps. Une longue file d’attente à l’entrée du théâtre … « vous avez une place à vendre ? »

Théâtre comble donc pour le rituel, la messe Galván. Et l’antre scénique n’a pas déçu.

La scène du théâtre apparaît dépouillée de toute cloison, rideaux et autres paravents, pour dévoiler des murs bruts et meurtris par câbles électriques, raccords de plâtre et porte maladroitement maçonnée. Se crée ainsi une atmosphère brute et silencieuse avec chaises empilées (rapidement projetées au sol) et une table destinée à Ines Bacán et Bobote. En dissonance avec ce décor, comme échappé dans cet univers d’arrière-boutique trash, un piano à queue rutilant.

Et Galván danse. Il pense aussi, longuement … très longuement. Jamais comme ce soir on a pu sentir la dévotion pour cet artiste de la part de ses adeptes et la déception des puristes flamencos « canal historique ».

Car Galván ne laisse pas indifférent. On peut ne pas entrer dans son univers, mais il est impossible de nier sa vivacité créatrice, son univers particulier, la technicité hallucinante de sa danse.

Il joue de sa silhouette en « cassant » les codes du baile …. Ses postures si particulières (animalières disent certains) sont devenues la marque de fabrique du danseur. Axés autour de son corps-compas, ses membres dessinent des mouvements géométriques dans l’espace, gestuelle à la fois déroutante et fascinante.

Galván est un zébulon fou et onirique dans son inspiration. Par sa « folie » créatrice et sa gestuelle déroutante il donne matière à son art.

Et on se torture en conjonctures évocatrices de son « message » … alors qu’il suffit de se laisser tout simplement transporter par l’OVNI inspiré. En lâchant prise sur nos certitudes, en oubliant méthodes, académismes et « écoles » …

Galván est ce personnage à l’imperméable de gamberro callejero qui erre dans ce décor, hèle un taxi, fait salon en changeant de fauteuil pour se faire face en improvisant un dialogue … avec lui-même !

Un tapis de blanche et pulvérulente matière reste le point d’orgue scénique final. Blancheur poudreuse sur laquelle danse, saute, roule et se vautre le danseur dans une jouissance non retenue. Poudre qui amortit su zapateo, qui en étouffe le son, poudre qu’il brasse et projette vers le ciel pour se délecter de sa retombée sur lui-même … superbe image qui a dû être immortalisée par l’heureux photographe présent près de la scène.

Comme toujours, Galván ne donne pas les codes de la symbolique de son art. Poudre blanche du talc de l’enfant évoqué par la « Nana » doucement chantée par Ines Bacán ? Poudre blanche pour « inspirations » hallucinogènes projetée jusqu’à l’orgie ? Poussière de vie réduite en cendres de mort ?

Galván ouvre la porte à toute interprétation libre, créatrice et personnelle. Il est dans la contemporanéité originale et vraie. Malgré les apparences, rien d’abscons dans sa gestuelle et son message. Le flamenco est bien là par ses zapateos brefs et le « phrasé » de ses déplacements sur scène. Il est tout simplement doublé et servi par une codification particulière de la gestuelle de l’artiste.

La question reste toujours la même : peut-on y entrer facilement ?

Je me la suis posée tout au long de la soirée …. Allant d’une Ines Bacán matrone pura flamenca primitive statique et souvent silencieuse, un Bobote qui esquissera une danse pseudo-latino en corps à corps avec Galván (moment étonnant de fin de spectacle) et une pianiste qui tord, pince, martèle, torture les cordes de son piano, façon Boulez …

En fin de soirée, la magie a agi …. J’ai été convertie à la Galvanomanie … le « déclic » a été la fameuse chanson d’Atahualpa Yupanqui interprétée par la voix profonde et primale d’Ines Bacán …

« Por que no engraso los ejes, me llaman abandonao

….

Si a mí me gusta que suenen, pá qué los quiero engrasaos

….

Es demasiado aburrido, seguir y seguir la huella … »

Voilà. Galván ne suit pas LA huella …. Il crée SU huella. Qui n’appartient qu’à lui.

Maja Lola

******
Galvan, Bacan, Dukan

Avec Israel Galvan, j'ai le sentiment d'atteindre mes limites, peut-être parce que lui n'en a pas. Par carence, par lacune, par inculture, par petite mais constante allergie à la contemporanéité et à l'intellectualisme, au conceptuel, je me sens largué, hors de portée de la portée de ce spectacle. Dû moins dans l'instant où je le vois. J'étais prêt à écrire des énormités faciles comme je sais le faire. Me défouler. J'aurais pu vous dire que ce danseur de service aurait été bien apprécié à Göteborg peut-être, mais là, sans aucune référence identifiable à l'Espagne (pour moi...) je n'avais pu entrer...j'aurais pu parler de longueurs, d'effectisme, mais ce mot n'existe pas, de postures animales parasites, de héron cendré, d'égyptien profilé, de kata japonais ou de lame damassée. Autant dire que j'aurais pu me ridiculiser et apparaître tellement vulgaire mais à la faveur des rencontres au sortir du théâtre, j'entendais des voix dans le lointain. Des voix qui me disaient :

« Eh couillon, t'aurais voulu qu'on te joue des castagnettes peut-être ? »

Et la honte m'envahissait. En qualité de quoi étais-je habilité à rendre compte de ce spectacle en faisant tout un fromage négatif sur un artiste surdoué, alors que j'étais passé au travers de son art, aussi étranger qu'un politique aux aspirations du peuple ?

Mais pourquoi, c'est pas bien les castagnettes ? Ça claque comme les passions de ce pays, ça titille les émotions à répétition, ça imprime une cadence... Mais c'est vrai qu'il n'y a pas plus con qu'une paire de castagnettes. Y-a-t-il des virtuoses du petit instrument noir et agaçant ?

Seulement voilà, j'ai croisé la route d'une savante musicologue, érudite du genre, mâtinée Lacanienne, qui l'avait trouvé plus flamenco que flamenco. Qui a ouvert des pistes de sens profond. Qui me dévoilait peu à peu toute ma vulgarité au fil de la discussion. Seulement voilà, quand la très grosse dame à la voix monocorde avait chanté, ma voisine avait pleuré. C'était ma voisine de tendido et ma voisine tout court et c'est moi qui l'avait emmené. Au bar avant le spectacle, elle avait même laissé échapper dans un de ses élans de spontanéité qui font son charme qu'elle était heureuse, d'être là. Enfin quelqu'un que j'arrivais à rendre heureux ! C'est facile, parfois. Je connais peu ma voisine mais elle semble dotée d'une belle sensibilité. Juste avant qu'elle pleure, j'avais quand même noté qu'enfin cette complainte de la très très grosse dame triste posée comme un monolithe, était belle. Que fallait-il faire ? Saisir la main de ma voisine pour un moment rare d'humanité qui pouvait la gêner si je ne la relâchais pas à temps ou la laisser pleurer dans son coin, ce qui était la plus lâche et la plus pratique solution ? J'ai été lâche, c'était pratique. La vraiment très grosse dame qui ignore tout de sciences pourtant bien rodées comme l'endocrinologie ou la diététique, et laisse une obésité morbide l'envahir ce qui nous privera de son chant prématurément, à la voix jugée monocorde était Ines Bacan, la voix des voix, la chanteuse des chanteuses. Je pose alors une question, lecteur : quand on est LA dépositaire du chant profond inscrit au patrimoine immatériel de l'humanité a-t-on le droit de continuer à se bâfrer de beignets en tous genre et de migas pour raccourcir toujours plus son espérance de vie ? Puisque personne ne dit ce que tout le monde pense en l'apercevant ? Qu'en pensent les musicologues distinguées ? Que fait Dukan ? Et là où j'avais entendu de la monotonie, la musicologue avait perçue le sublime de l'épure. Elle parlait aussi de référence d'outre-tombe lors du zapateo enfariné, sourd, qui soulevait des nuages de cendres photogéniques. Il y avait aussi un piano dont-on jouait bien sûr d'avant-gardiste façon, sur les cordes, en y frottant des pianos-toys, peut-être... pour le faire miauler.

Soit. Mais alors, si en mettant en présence la voix des voix et le danseur des danseurs cela ne peut toucher que la frange la plus érudite des spectateurs tant le langage est conceptuellement ''capillo-tracté'', as-tu atteint ton but Galvan ? L'excellence doit-elle passer par un élitisme incompréhensible à la masse ? Car le public n'est pas musicologue, lecteur, il est public, charcutier, cheminot, dessinateur ou pire, kiné. A l'inverse, pourquoi un artiste aussi pointu, dans tous les sens du terme avec son physique de lame, entrerait-il dans ce genre de considérations réductrices ? Mais trop de symbolisme ne finit-il pas par tuer le symbolisme ? Oui, sans doute. Seulement voilà : ma voisine avait pleuré.

NFF : Maria Toledo ; Josele

2012-01-19T08:39:00.011+01:00

Maria y José ya no están en Belén

Les chemins flamencos sont multiples. Et sans opposer tradition et création, les courants novateurs sont plus ou moins heureux. A vouloir chercher l’originalité et la créativité jusqu’à l’excès, on aboutit parfois à des « mayonnaises qui ne prennent pas ».

La première partie du spectacle de ce soir fait partie de ceux-là.

Maria Toledo, superbement moulée dans un fourreau rouge pailleté et fendu comme il se doit a fait un spectacle « Dalidesque » perchée sur de l’escarpin de 20 centimètres à faire fantasmer tous les fétichistes refoulés de la salle.
Sculpturale et belle, nimbée d’une superbe chevelure blonde, sa voix est sans conteste chaude et captivante. Elle assure, la belle. D’autant qu’elle est pianiste aussi. Mais son jeu de piano pâlichon et sans saveur n’a rien apporté à son chant, semblant plus une entrave à sa voix qu’une mise en valeur. Elle n’avait pas besoin de ça.
Un moment interminable d’un sirupeux violon pour accompagner notre Dalida nostalgique, puis La Bohème d’Aznavour chantée partiellement en français (surprise sympathique) a donné une note finale plutôt heureuse, même si elle m’a mis le moral en berne … « la bohème …. et nous étions … heu-reux …. (j’avais oublié mes kleenex à la maison).

Un « fino fresquito » plus loin … pour calmer le spleen de ma bohème à moi …

Josele, el Niño, sobre et élégant avec sa chemise blanche cravatée fait une entrée en matière plus que prometteuse. Ses doigts agiles s’échauffent et nous plongent promptement dans le bonheur.

Son toque est dans la lignée du grand Paco de Lucia … de la dentelle à l’oreille, de la légèreté non dénuée d’un fort caractère. Falsetas reconnaissables et un toque a compás qu’il « offre » à ses deux chanteurs avec un sourire complice et une attention permanente.
Dans sa virtuosité musicale, il sait se mettre à la disposition des cantaores et d’Alain Perez qui ponctue la guitare sèche du maestro d’une basse originale du plus bel effet, seule touche « exotique » de cette seconde partie du spectacle.
Inutile d’énumérer les palos qu’il a abordés. Nous n’en sommes pas à des inventaires …. Seuls les accords sont encore à mon oreille et restent des moments de grand bonheur.
Mais cette soirée nécessitait la cerise sur le gâteau, le point final qui nous laisserait un goût exaltant en bouche : la danse de Juan de Juan a été ce moment.
Une danse puissante et sauvage inspirée par des musiciens exceptionnels. Une fougue qui semblait se perdre dans des abîmes et que seules ses chaussures rouges réussissaient à canaliser, n’a pas eu raison de ce bailaor surprenant.

Car sa danse n’est pas dentelles, fioritures et effets de style. Elle est puissante et virile. Les taconeos rapides des ses chaussures rouges sont à peine visibles à l’œil nu mais bien audibles, presque jusqu’à l’exaspération. Une patá de sa jambe droite répétitive le fait bondir comme un fauve, cheveux mouillés collés au visage. Mais Juan n’en a cure … il tord ses chevilles pour frapper le sol de tous les angles possibles de ses zapatos rojos qui en portent les empreintes … Quel cordonnier pourra effacer ces belles blessures infligées au cuir par tant de virtuosité du maestro ?

Un final, comme toujours, joyeux, généreux et communicatif et me voilà partie à travers les rues glaciales de la ville …

Devant le mur de la Maison Carrée j’ai cru voir courir une paire de chaussures rouges.

Maja Lola

Le Coup du Fourreau

Cette fois-ci, lecteur, il ne t’échappera pas que j’ai pu prendre connaissance de la resena de la Lola avant de produire la mienne… il était temps que je reprenne les rênes de la déconnade de ce blog comico-taurin avant que la prose Maja-Lolienne ne s’impose par trop… Savez-vous qu’elle est pressentie dans une revue d’Art en ligne qui requiert ses services maintenant ? C’est comme je vous le dis, on vous tient au courant… En tant que fétichiste épanoui je m’inscris tout de suite en faux : les talons de la Toledo culminaient à 14 centimètres, pas plus ! Pour le fourreau rouge par contre, todo perfecto ! Moulant à souhait il était aussi agréable de la regarder arriver que s’en aller… Ben oui, mais pourquoi taire ce que tous les hommes pensaient, bien hypocritement calés dans la profondeur frustrée de leur fauteuil sous le regard en biais de leur inquisitrice conjugale ? Aaaaaah comme ils auraient voulu se lever du velours rouge, escalader les rangées de fauteuils bave aux lèvres, puis se battre comme des spermatozoïdes, pour atteindre la scène et arracher enfin ce fourreau sculptural, strassé et rouge pour, à même la chair laiteuse et palpitante sentir le flamenco les posséder ! Bon, on se calme, ce n’est que onze heures du matin, tout va bien, le ciel est bleu, làààààààà, soufflez… Enfin tout ça pour dire que si la chanteuse pianiste diplômée en droit rappelait Dalida à la revistera, je pense moi que tous les dalidas étaient dans la salle qui louchaient sur la silhouette de rêve. A en taconear de rage sur place… Bon, sinon ? Sa prestation ? Il s’agit d’une artiste qui hésite encore : Luz Casal ou Inès Bacan, vers qui me diriger ? J’ai préféré quand le rythme se ralentissait et que le cante flamenco affleurait, moins quand les mélodies la faisaient se rapprocher de la variétoche. Quant à « la Bohême » en francespagnol bien qu’elle ait requis notre indulgence et comment, lecteur, ne pas accorder son indulgence à une belle jeune femme qui te le demande en te le susurrant ainsi dans une robe-fourreau rouge pailletée qui moule si parfaitement ses… bon ok… il faudrait quand même lui dire qu’on ne chante pas « on est toro » mais « on est heureux »… quoique… à Nîmes ce n’est pas si choquant avec tous ces minotaures et tauromaches qui courent les rues. Et ses jolies boucles blondes qui cascadaient jusqu’à ses épaules ?

Le Fou du Bourreau

Pourquoi les espagnols portent-ils toujours des cravates affreuses ? Est un de ces mystères liés à l’Espagne que je n’ai jamais résolu. A moins que le goût français jamais ne s’accorde avec le goût espagnol ? Robe-fourreau exceptée ? Avec son physique et sa tenue d’aristo échappé d’un conseil d’administration, Josele, el niño, attaque fort. Enfin quelqu’un qui a une vraie guitare et pas une mauvaise gratte de bodega. Celle-là sonne distincte et musicale. Il a un bon shampoing aussi. Je vous annonce qu’il souffrira d’arthrose des inter-phalangiennes, plus tard. Avec les contraintes qu’il impose à ses doigts, il ne peut en être autrement. Sa main gauche est une araignée agile et distordue qui fond sur les cordes comme une mygale sur ses proies, tandis que la main droite peut à loisir se faire fougueuse rythmique ou délicate ponction de notes, au choix. L’ensemble est une cuadrilla de jeunes types tous talentueux avec un chanteur joufflu-barbu qui pourrait envisager une carrière solo.

Mais voici qu’au moment judicieux où l’on commençait à penser qu’il y avait un risque que l’on s’enfonçât dans la routine ‘’guitaristique’’, de haut vol certes, déboule un mal-coiffé, un jockey du zapateo, un Lucky-Luke des tablaos, un petit démon. Assez laid à regarder danser finalement – pas de délié ni d’amplitude – mais alors électrifié de première ! D’un électromyogramme à affoler le neurologue le plus aguerri ! Tous les pic-verts réunis de la forêt de Brocéliande ne font pas autant de bruit que lui, et pourtant ce sont des pros… A un moment, au bord de la scène, zapateant de plus belle, j’ai cru qu’il allait sauter sur Maja Lola qui à deux rangées du bourreau de planches appelait d’évidence cet envol de ses vœux les plus raisonnables… pour les plus fous, allez savoir… en tout cas avec ses deux copines dans quel état il les mettaient, le frénétique ! Et vas-y que je me trémousse sur mon siège, que j’applaudis comme un Inuit tentant de se décongeler los dedos, que je crie des ‘’Olés’’ à gorge profonde et déployée.... Alors évidemment l’autre nervoso pardi, il taconait de plus belle ! Oooh là-làààà quel échange ! Il a mouillé la chemise et au sens propre ! Plus il était décoiffé et en sueur, plus la bande des trois était subjuguée. A un moment il a enchaîné sept pirouettes d’affilée et il allait si vite qu’il y eût sept projections toupineuses de perles de sueur sur fond noir. J’espère que cela a été filmé au ralenti, cela doit être très beau, cette brumisation centrifugée argentée qui atterrissait sur les genoux des filles qui la récupéraient pieusement avant de s’en oindre le visage avec délectation en poussant des râles de désir et des feulements de frustration… Bon, il est possible que j’exagère à peine mais excellente soirée donc, au final. Le peuple espagnol sait communiquer avec les siens. Suffirait de changer de cravate et l’harmonie règnerait.

PS : por Maria ''del Fourreau'' Toledo : soy uno masajista frances muy agradable pero biodégradable tambien y si jo no habla bien tu lengua, quisiero te digar que si tu guapos musclos te duele despues tu scenica performance, puedo venir -petit, petit, petit - a mi cabineto de fisiotérapia por una pequenita séance - gratis naturalmente- de intense relaxacion...

Si venga con el bailaor freneticos mi amiga Lola sera muy contenta...

PPS : photos chouravées à l'Iphone, même qu'Houria elle n'y a vu que du bleu...

NFF : Rosa de los Vientos

2012-01-18T07:36:00.003+01:00

Maravillosa Rosa de los Vientos

Ce soir nous avons eu un récital presque intime. Juan Ramón Caro, guitariste maître total de son art, a démontré que sa guitare était le prolongement complice et naturel de sa virtuosité.

Discret, attentif et tout à l’expression de sa musique, il nous a emportés littéralement avec soléas, seguiríyas, alegrías, tangos … Ses délicats effleurements de cordes, sa façon d’étreindre et de jouer de sa guitare évoquent l’amour de l’artiste pour la féminité de son instrument. Et il en joue en amoureux transi et fusionnel, pour notre immense bonheur.

David Dominguez lui a servi des percussions qui se mariaient harmonieusement à son toque … ces deux-là savent se parler, c’est une évidence.

Seule déception : le cante du « Salaito », un peu faible et poco salao au début, a fini par donner plus de corps en fin de récital … au moment des bulerías.

Passons de l’étouffement à la révélation : un Marco Flores brillant de grâce, de beauté et de technique.

Ses zapateos sont énergiques sans être lourds. Il ne démonte pas le plancher mais rythme son corps par des piqueteos mesurés tant le temple de ses pieds est tout en classe et maîtrise. Corps droit et élégant qui garde sa virilité malgré ondulations et braceos.

Dans une rapidité d’exécution étonnante, son visage expressif danse au rythme du phrasé inaudible que ses lèvres articulent pour nous « parler » sans mots, émettre, de sa danse, comme le fait son corps.

Puis un instant court, moment inoubliable : seul son taconeo doux, ses griffures de zapatos glissant sur le sol, sans musique, ses bras élégants zébrant l’air, muñecas ondulantes, tout près du bord de scène, tout près de nous … on entend son souffle proche et profond … et le notre, souffle, s’arrête !

La bulería finale lui offre un déchaînement festif moins académique qui illumine son visage de bonheur partagé.

Belle soirée. Mesdames et messieurs les absents …. vous avez eu tort !

Maja Lola

Hurler avec Wolf

2012-01-16T17:03:00.003+01:00

Quand ?

Le 19.

Où ?

Restaurant la Terna à Nîmes

Avec qui ?

Wolf, un philotaurinologue toreriste (ce qui est quand même préférable à un philotaurophobe intégriste)

Organisé par ?

les avocats du diable...

Pourquoi faire ?

Repas lecture. On peut donc déjà en déduire qu'il y aura à boire et à manger...

Merci qui ?

De rien...

NFF : Convivencias ; Fuensanta ''La Moneta''

2012-01-16T00:32:00.009+01:00

Convivencias sin Connivencias

Evidemment, quand on sort du traumatisme positif qu'a insufflé ''Capu'' la veille, du véritable électrochoc reçu de sa présence de tigre flamenco phagocyteur de réserves et de timidités, il est difficile de s'en remettre. Et ce n'est pas ''Convivencias'' qui peut le faire oublier. Ils auraient par contre pu contribuer à se faire oublier plus vite et même apprécier, en étant beaucoup moins longs : la moitié du temps qu'ils ont mis à ne pas me convaincre aurait suffi ! Il y a tout d'abord une blonde à la vareuse ''Renaissance'' vaguement volantée qui module pas mal, puis une belle brune qui devrait quand même songer à se calmer sur les beignets d'aubergines et les churros, qui n'a jamais rien acheté à la société ''PIP'', et pourtant. Nous avons ensuite pour leur donner la réplique, un homme au look d'étudiant bien nourri et assez précoce mais en calvitie, et puis, fin du fin, un ''grattador'' maxi-préoccupé, un guitariste-fontaine qui possède toute une gestuelle essuyeuse pour récolter sa sueur qu'il éponge discrètement dans les plis de son pantalon absorbant. Joue, sourcil, front, oreille, hop, pantalon. Bien joué. Accorder sa guitare, arracher son micro et ajuster son capodastre l'occupent une grande partie de son temps. Et la foule siffle et applaudit quand de jeunes techniciens viennent se pencher vers lui présentant ainsi leurs fesses à l'assistance pour ajuster son micro. Elle s'ennuie tellement faut dire, la foule... Le pire je crois, ce fut quand ils nous l'ont joué ''Polyphonie Corse dissonante en sortie de bergerie arrosée, après une après-midi sous le soleil du maquis''... Là, mes tympans vibraient du reproche de les avoir emmenés et les efforts de ma mère pour m'éduquer convenablement, réussirent à triompher de mon cerveau limbique qui m'encourageait à détaler aussi sec par le couloir d'évacuation pour fuir la cacophonie. Heureusement, entre lui et moi, cette maîtrise était aidée par ma voisine de tendido dont le petit corps tout féminin faisait barrage. Le flamenco en version ''I Muvrini'' on me l'avait pas encore faite, celle-là... Pas Olé !

La faute à ne pas commettre

Une copita de tinto et un bocadillo de jamon plus tard, surgit la danseuse Fuensanta « La Moneta » comme un toro de Santa Coloma : tamaño moyen, pas très armée esthétiquement mais qui va s'avérer une inlassable bagarreuse au moral toujours intact et sans aucun infléchissement de tonus. Un détonateur dans chaque cuisse, et visiblement hantée par son art, même si elle manie la châle mieux qu'un torero son capote de brega, elle n'est pas de ces danseuses décoratives. Profonde, habitée, elle harcèlera son cantaor qui dans un face à face se demandera ce que tout homme se demande un jour :

Mais quelle erreur ai-je commise , Quelle est ma faute ?

Non ? Pas le vôtre ? Ah, désolé. Laissez-lui quand même une chance, soyez bonne fille, et n'oubliez jamais qu'il vivra huit ans de moins que vous. En attendant, vous pouvez toujours ''taconear'' rageusement le carrelage de la cuisine. Non, mais, qui c'est le jefe ?

La Moneta, elle, donne plutôt une impression d'intransigeance même si la souplesse lombaire est assez remarquable pour nous valoir de spectaculaires retraits du buste, à moins qu'il ne s'agisse de spectaculaires projections du bassin en avant ! Commencerais-je à tourner en rond ? Surtout que, sachant Maja Lola à la rescousse, je sens comme une flemme m'envahir... je vous laisse donc en sa compagnie. En tout cas, concernant la Moneta, la faute à ne pas commettre, c'est de ne pas aller la voir. Elle subjugue par sa puissance évocatrice et entrée un peu lourdaude elle termine magnifique dans le coeur des hommes, prouvant que le flamenco est un art si profond que bien danser et c'est l'âme qui éclabousse de sa beauté l'enveloppe charnelle. Pour elle, je dis Olé.

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Convivencias trop intimes

Cette première partie de spectacle réunissait trois jeunes chanteurs « montants » de la nouvelle génération, le guitariste Manolo Franco venant compléter le groupe par son toque à la maestria sans faille, plus virtuose d’un classicisme que d’une couleur purement ou exclusivement flamenca.

Rocio Marquez, frêle et élégante, à la voix pure et solide dans la tenue de la note, Laura Vital, puissante vocalement mais moins « modulatoire » que celle de Rocio et Niño de Elche, le levantin dont les palmiers de sa ville natale l’ont sans doute poussé plus au sud, vers la terre andalouse proche de l’Afrique … La puissance vocale de ce jeune chanteur répond plus à des fulgurances brutales vite apaisées mais ne restituant pas le « tripal » du flamenco.

Sur la qualité des artistes pas d’hésitation : on est en présence d’une relève.

Moins enthousiaste sur le style adopté pour le contenu du spectacle …. Une longue litanie-hommage aux grandes figuras flamencas dans la tourmente pré et post-guerre civile, sacrifiées dans un début du XXème siècle par les aléas de la misère et leur dégringolade au plus bas, voire la mort, un cri social revendicateur illustré par un cante minero. Dos au public, seule la guitare invite chaque cantaor à se retourner à tour de rôle pour lancer leur chant, tels des saetas espontaneas après leur introduction par leurs voix respectives. Cette litanie a semblé interminable, mêlant en vrac toutes les misères et oppressions de manière trop linéaire et convenue, déjà maintes fois traitées et évoquées par d’autres artistes avec un résultat plus heureux …

Enfin, quelle mouche les a piqués de vouloir chanter en canon ? Faisant penser parfois aux polyphonies corses ou aux voix Bulgares ? Exercice certainement formateur pour la discipline de leur oreille mais qui a donné lieu à une cacophonie inaudible qui n’apportait rien de flamenco à l’affaire …

Si la performance est à louer, j’ai eu l’impression qu’ils étaient « hors sujet ».

Fuensanta … mejor que santa

Tout autre niveau avec Fuensanta La Moneta. Un tourbillon jaune safrané d’un mantón fou virevoltant et claquant comme un étendard. Un regard batailleur et déterminé qui fixe comme voulant mitrailler l’assistance … Et un autre regard m’est revenu en mémoire : celui de « la » Lola Flores dansant une rociera chez Saura. Assise de dos sur une chaise, sa tête pivote brutalement et elle plante ses yeux como puñales !

La Moneta séduit déjà par sa présence qui inonde la scène : elle tient de l’égyptienne, de l’hindoue, de la gitane, de tout cela dans un fondu détonnant. Sa danse est puissante et sauvage. Elle sa cabre …. on craint la cassure, elle mouline des bras … on pressent la luxation, elle contorsionne les poignets … vont-ils craquer ?

Non ! La Moneta est puissante, charpentée, terrestre, déterminée …. et son regard assassin qui ponctue même les moments les plus sensuels et lents de sa danse nous hypnotise.

La performance du premier tableau est digne de celle d’une athlète de haut niveau …. mais trop longue. Un enchaîné de divers palos qui, s’il est à applaudir sans réserve pour la performance, aurait gagné à être fragmenté. Plusieurs apparitions marquant les transitions des palos auraient donné más aire au spectacle.

Le chant de Miguel Lavis se glisse avec bonheur dans la performance. Cante dépouillé et jondo pour une gitane au corps fougueux et insoumis.

Maja Lola

Nîmes Flamenco Festival : Resena à deux voix

2012-01-15T12:46:00.010+01:00

Seconde soirée flamenca au théâtre

Non, le Tomatito de la première ne m’a pas « saisie » (et les bulles n’y étaient pour rien).

Peut-être en attendais-je trop en sachant qu’il rendait hommage au légendaire Camarón ?

Il faut malgré tout dire que le public autour de moi était enthousiaste. Ne boudons pas le plaisir du plus grand nombre….

José de la Tomasa et Antonio Moya, couple fusionnel en osmose parfaite, nous ont offert du classicisme élégant et superbement en retenue. Une voix à la fois puissante et souple, pure, au phrasé clair. Por malagueñas, soléa, por seguiríyia, un cante de levante (minero), cante douloureux et jondo que la guitare d’Antonio Moya enveloppe et exalte.

Une bulería finale donne la « patá » qui aurait manquée à cette suite forcément brillante mais au quejío très (trop ?) appuyé.

Y El Capullo estalló !

Il arrive sur scène avec une énergie naturelle déconcertante. Il est chez lui (comme partout ailleurs certainement), s’adresse au public comme à des « potes » qu’il aurait quittés la veille. Sa crinière poivre et sel (plus près du sel d’ailleurs) adoucit et nimbe ses traits taillés à la serpe et son regard si particulier … Car monsieur ne joue pas de la prunelle enjôleuse mais nous allume un regard qui laisse entrevoir plus que des enfers …. des folies hallucinogènes.

Puis nous lance littéralement sa voix comme un poignard, rauque, con arena … avec « des agrafes au fond de la gorge » nous dirait Ludo dans un de ses derniers poèmes.

Capullo annonce la couleur, s’adresse à nous et explique, avec force clins d’oeils complices, que ce qu’il chante c’est la vie, notre vie, la sienne. Les thèmes classiques flamencos sont chantés avec la « Capullo touch ». La mère, la femme aimée, l’argent, la puissance, la sueur, la misère, la mort … Il nous éructe tout cela avec ses mimiques et tics, ses clins d’œil complices. Cet homme est un ogre qui nous dévore avec un naturel désarmant. Un ogre « seco como un palo » mais vraie pile électrique en surtension.

Qu’il se lève pour chanter hors micro au bord de la scène, qu’il esquisse des pas de danse inspirés, il émane de lui un naturel époustouflant. Pas de danse ? Parlons-en …. Il joue de ses pompes « péniches », de ses torsions de poignets par surprise, presque dissociées du tempo musical, là où on ne l’attend pas … un roublard, le Capullo, qui se joue de nous et ne se prend pas au sérieux.

Voilà pour le personnage … parce que pour le cante, il est dans le droit fil du « tío ». Il donne, puissant, énergique, lance ses mots comme des couteaux … pas pour tuer ni blesser mais par excès de générosité, par plaisir partagé de donner, nada más. Oui, il donne et nous recevons à bras ouverts « con alegría y palmas ». Les confortables fauteuils du théâtre sont mis à rude épreuve, le sol « donne » au « tacón » qui rythme. Debout, bissons, bissons le Capullo qui donne la pêche et sait certainement captiver les primo-initiés venus ce soir dans la salle … Une énergie universelle.

Olé, Capullo !

P.S. Je ne puis occulter un drame de fin de soirée : dans la folie des applaudissements, cris et « jaleo », ma veste s’égara sur les genoux de mon voisin … Effrayée qu’elle était (ma veste) par l’ouragan Capullo, elle trouva refuge auprès de sa veste voisine (déjà roulée elle aussi en boule).

Maja Lola

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Austère rigueur

Olé tonio, encouragement à l'adresse de son guitariste virtuose et délicat Antonio Moya, sera à peu près la seule exclamation de José de la Tomasa qui délivrera un cante de steppe aride, battu par les vents, triste, dont le seul horizon d'où qu'on se tourne est le vide, le désespoir, la mort. Brrrrr. Quand il annoncera à la fin de sa prestation raide et austère qu'il va chanter por buleria, la salle lâche un soupir de soulagement. Hélas, comment échapper à sa nature ? Il n'empêche, une belle voix et comme le dit le cartelito remis à l'entrée par un joli sourire : du savoir, de la puissance, de la rigueur.

Exhubérance inclassable

La constatation (comment échapper à sa nature ?) vaut pour le magnifique, le grandiose, l'improbable et terrible Capullo de Jerez. Madre mia qué type ! Vulgaire le capullo ? Laissez-moi rire ! Ce serait comme prétendre que l'Espagne est morne, sans fêtes ni passions, qu'on y célèbre jamais ni Dieu ni le toro, ni l'érotisme des danseuses. Le Capullo, est victime, de l'air de Jerez, il est au-delà de telles considérations, il est l'Espagne et l'Andalousie et cela n'est pas vulgaire. Elle est profonde, passionnée, malicieuse, nocturne, grave, légère, inattendue, possédée – il paraît qu'un bon texte n'a que peu d'adjectifs, tant pis il sera mauvais – renversante, exotique, joyeuse, contrastée, audacieuse, magnifique, ringarde, latine, eh, non, tout le dictionnaire n'y passera pas, complétez selon votre ressenti. Capullo nous annonce qu'il va chanter pour ceux qui ne sont plus et pour ceux qui sont encore. Coup de bol, nous faisons encore partie de la deuxième catégorie...

Un physique de coyotte qui aurait avalé un cintre, noueux comme une planche de chêne, sec comme une trique, monté sur des échasses, avec des grands bras terminés par des battoirs à faire taire la classe d'un instit débordé, une coiffure seventie de Bee Gees dégénéré encadrant un bouille tour à tour capable d'évoquer le pénitent, le clochard borracho, le fêtard halluciné, le complice déchaîné, putain capullo quelle dégaine ! Olé, putain ! Olé y Olé quelle soirée de merde on aurait passé si tu n'avais pas croisé notre route ! Quelle vision très graphique sur fond de rideau noir quand ses longs bras de grand brandinas halluciné se meuvent synchrones avec ceux des palmas, les frères Flores. Et Periquin à la guitare qui ne cesse de s'amuser de l'enthousiasme puissant du Capullo qui déteint sur lui. Et ces quatre là, qui se régalent d'être ensemble et de nous donner du bonheur sans omettre d'en prendre ! Car toi, lecteur avachi sur le cuir craquelé du canapé à regarder cette grande chiffe molle de TF1 présenter les trente plus grands mystères tu as raté le plus magnifique d'entre eux, celui que donne un type venu livrer son âme.

Capullo, c'est pas un cantaor de pédé ni un pédé de cantaor ! Capullo c'est l'explosion itérative, il sort les sons comme une mitrailleuse lourde ses balles de gros calibre, le percuteur qui les déclenche est un tisonnier qui brûle ses boyaux à chaque pulsion vocale. Un son qui dans la première seconde, évoque la déflagration, le métal en fusion, puis pénètre ta peau pour aller fouailler tous les organes sensibles et enfin se module et s'amollit jusqu'à la douceur et l'émotion pour s'instiller par les coronaires jusque dans ton cœur que tu avais pourtant bien caparaçonné pour le mettre à l'abri. Mais capullo, de sa gueule en biais, de son sourcil magique, de ses grimaces magnifiques fera tomber toutes tes résistances, une à une, pauvre de toi, pour t'emporter, inexorablement, dans les méandres de son andalousie qui l'ont imprégné pour te refiler tous les virus de la marisma. Tous ceux qui t'atteindront pour te contaminer, t'infecter par la joie de vivre, par l'intensité du bonheur, te faire sortir de toi, te rendre heureux, balayer ce qui ne compte pas, te transformer en bourgeon de printemps facétieux aussi capable d'éclore en plein hiver, tu serais Capullo, un type incroyable, magnifique, qu'on ne pourra jamais ''mondialiser''. Un type qui décide soudain de venir se battre corps à cordes en se passant de la sono, au contact du public terrassé sur son siège, puis qui danse, dévoilant sa taille de guêpe puis une main sur le cul pour lui donner l'impulsion du mouvement. Un type qui fera lever la salle et pilera menu toutes les réticences. Ma voisine, d'ailleurs, facies rayonnant et abasaourdi, lâchera un « extraordinaire !» évocateur. Un fameux caballero. Un grand cantaor. Olé tu madre ! Un cyclone. De Jerez.

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Ludo ''Eso es'' y ''Falta Lola''...

2012-01-14T15:17:00.005+01:00

Elle est comme ça, Maja Lola, quand elle ne veut pas, elle ne veut pas... Nous l'avions abandonnée sereins après le vernissage de l'expo de Duzert qui jetait sur le mur Foster ses beaux contrastes blanco y negro prolongeant le regard jusque sur la ville et le magnifique écrin de la maison carrée à l'architecture immuablement rectangulaire sur laquelle d'autres photos s'étalaient, en nous disant que la resena du concert de Tomatito était assurée. Eh bien non... Elle n'a pas senti monter en elle l'irrépressible besoin émotionnel d'en rendre compte.
Nous voilà donc le bec dans l'eau car, lecteur, quand tu le sens pas, tu le sens pas... et elle ne l'a pas senti. De plus, au tarif où je la rétribue, je ne suis pas en mesure d'imposer quoi que ce soit. Je pense donc que l'on peut dire sans crainte de se tromper que Tomatito eut de bons moments et d'autres plus... moins... enfin, voyez. Faut-il mettre cette panne sur le compte des copitas prestement avalées ? Sur l'ivresse ressentie à reparler enfin sa langue maternelle avec un charmant journaliste ? Aurait-elle une fois bien calée dans son fauteuil gentiment cuvé ses bulles, ne se réveillant en sursaut que lorsque les applaudissements crépitaient d'importance ? Ou est-ce dû au fait que la prestation n'a pas résonné en elle et que par élégance elle préfère s'abstenir d'être critique ? Nous ne saurons jamais... l'ayant nous même lâchement abandonnée pour se retrouver en cuadrilla masculine face à quelques carafons distingués, Chablis, Merlot vauclusien, Cahors et Porto comme on n'en vend pas au supermarché, lors d'une énième tentative réussie et assoiffée de refaire le monde. Ludo, lui, va très bien. Il rit, il parle, il boit, ironise sur le vin qu'on lui sert dans la région, se marre carrément du glaçon que l'établissement a glissé dans ma coupe de Champagne, il signe des montons de livres divers, il lit, déclame, répond aimablement aux questions des jolies amazones du coin - non, non mais on le surveille, n'ayez crainte- et pousse même le cante à l'occasion : il plane, quoi... Et c'est en pleine forme qu'il va vous revenir !

Le Fumeur de Souvenirs

2012-01-12T17:16:00.007+01:00

Bientôt le troisième tiers littéraire écrit par Alain Montcouquiol dont j'avais déjà touché un mot. Un premier parfum sur le site de l'éditeur en utilisant le lien ci-dessous.

http://www.editions-verdier.fr/v3/oeuvre-lefumeurdesouvenirs.html

N2 toujours vivant

2012-01-12T16:49:00.004+01:00

Le site "Signes du Toro" l'a déjà pointé et peut-être d'autres aussi, un taggeur mystérieux sévit anonymement à Nîmes réalisant de chouettes oeuvres à de judicieux endroits, toutes labellisées "N2". Je pense qu'il va m'encourager à une promenade dans ma ville car depuis quelque temps j'avais l'idée justement d'une promenade photographique recensant dans ma ville tous les signes, allusions, références ou signalisations se référant au toro. Une série quoi, dont ce serait le thème. Cet artiste me donne donc des raisons supplémentaires de m'y lancer.

El Piton Contrario

2012-01-08T00:51:00.001+01:00

Ou comment un ministre un peu précieux se fourvoie par excès de cabotinage, démagogie oblige, pressé de faire la démonstration qu'une vache était plus intelligente que lui pourvu que l'on sache qu'il s'était mis devant le "piton contrario"...

2012 Résolution n°1 : Faire de la Gym

2012-01-05T01:04:00.002+01:00

Je suis content...

2012-01-04T22:30:00.006+01:00

Aujourd'hui, je suis heureux. C'est peut-être prétentieux mais je l'assume : je pèse 4,3 millions de dollars à chacune de mes photos. Si. Au bas mot. D'ailleurs, quand je serai content maintenant, ou fier, je dirai, je suis "Gursky". Ce sera plus classe. Ce type est l'auteur du nouveau référent photographique. Une de ses photos, oui, celle là, dessous, s'est vendue chez Christie's, ce prix là. C'est bien pour lui. C'est la crise faut dire. Putain mais qu'est-ce que j'attends pour aller m'installer à New-York ? Je jure et crache sur la tête de qui vous voulez que le hasard fait que j'ai la même. En mieux, la lumière y est plus belle. Je suis fort quand même, la même idée de mon pauvre cerveau a traversé aussi l'esprit de celui qui est le plus cher photographe au monde ! Je ne l'ai même pas accroché au mur de mes chiottes, c'est vous dire en quelle estime je la tiens... Mais le coup des bandes horizontales, je l'ai fait ! C'est entre le Grau du Roi et Aigues-Mortes, que j'ai fait ça : le ruban de bitume noir, le canal argenté, le talus, le marais, la roselière puis le ciel. Tout en bandes horizontales... Si je la retrouve je vous la sors. Si ça se trouve je l'ai faite avant lui mais maintenant je ne suis qu'un misérable plagieur. Et évidemment comme je ne suis pas assez prétentieux - de justesse - pour penser que je suis aussi génial que Gursky, je préfère penser qu'il est aussi médiocre que moi... Alors pourquoi la mienne aurait-elle toutes les peines du monde à trouver un acquéreur à 4,30 euros et que lui gnagna... à 4,3 MILLIONS DE DOLLARS ? Faut pénétrer les arcanes du marché de l'art "content pour rien" pour comprendre... Ne comptez pas sur moi pour vous l'expliquer. Je ne suis pas diplômé en histoire de l'art et je ne pénètre que ce qui me plait... C'est pas "beau" pour 4,3 millions de dollars ne croyez pas... c'est un produit financier et basta. Avouez que c'est "Gursky" comme situation quand même. Surtout pour moi. Ouais, "Gursky" ça remplace "con" aussi, si on veut. Bon allez, je vous la montre quand même, ce serait "Gursky" de rater ça :

Pourquoi allez-vous voir les corrida ?

2012-01-02T20:53:00.006+01:00

Si vous me demandez tout de go :

«Pourquoi aimez-vous la corrida ?», j’aurais bien envie de vous répondre :

«Mais, s’agit-il d’aimer la corrida ?». Demande-t-on à un fumeur pourquoi il aime le tabac ? A un drogué… ? A un marathonien… ? Cependant, si nous en avons le temps, je pourrais tenter de vous expliquer-de m’expliquer ! -comment l’art taurin s’est pris de passion pour moi, comment il a réussi à me fasciner à jamais…

On dit que l’enfance détermine de manière décisive la vie adulte de l’homme. Est-ce vrai aussi pour l’aficion ? Nombre d’amateurs vous dirons :

«Quand j’étais gosse, mon père m’emmenait aux arènes…» Pour moi, tout a commencé un 7 juillet à Pamplona, j’avais vingt-trois ans et une méconnaissance redoutable des choses taurines ! Ce jour-là, les toros étaient magnifiques, ils furent loués unanimement par la presse, les toreros connurent des moments de qualité supérieure. Le cadre, l’ambiance, la réussite, mon aficion a-t-elle connu là une enfance heureuse ? Une initiation aussi violente que convaincante ? Pourtant j’attendis plusieurs années avant de la conforter, muni cette fois de connaissances théoriques( merci Claude Popelin, merci Paco Tolosa !) et poussé par une irrésistible envie, attiré comme par un aimant. Depuis, je continue d’apprendre et… de m’interroger sur cette attirance.

D’abord, il y a le spectaculaire, bien sûr, la fête, la lumière, les couleurs, la musique, l’ombre, la chaleur, le mystère et les contrastes, qui témoignent de la persistance de l’éclat et de la gloire du spectacle. Mais si la corrida ne refuse pas l’anecdote, la facilité, l’illusion, ce qui la sauve toujours c’est qu’elle s’impose un récit, une rigueur, et un cadre dans lequel s’affrontent les concepts fondamentaux de vie et de mort, c’est qu’elle va à l’essentiel et restitue à leur comble tous les dessins des corps et les émotions humaines.

« Le plaisir croît avec la connaissance », disait Hemingway. Alors, un peu comme le torero-dont la technique nourrit l’inspiration afin qu’il donne l’impression qu’un seul geste bien balancé suffit à maîtriser la charge, quand il y a derrière ce geste tant et tant de manipulations, de réflexions, d’entraînements pour qu’au moment donné parvienne la réponse juste- l’aficionado fervent observe la corne et le muscle, analyse leur déploiement où se mesure la force du dialogue, découvre le poids réel de l’animal et la réussite de l’homme. Il demande à admirer le toro dans sa plénitude physique et s’élèvera contre un bétail diminué. Il admire autant le torero et, comme il sait ce qu’il en coûte, il s’abstiendra de crier sur son échec. (Quand un public éreinte un torero qui échoue ou qui triche, n’est-ce pas l’insuffisance de son espèce que son regard ne veut accepter ?)

Eternel recommencement quand s’ouvre la porte du toril. Comment s’habituer à ce déchirement des regards, à cette incertitude, à cet espoir irritant, à ce froissement continuel de l’émotion ? Comment croire qu’entre la violence bestiale et l’intelligence humaine, va s’ouvrir de nouveau l’expression magique d’un drame, l’illustration grandiose de l’équilibre instable entre vie et mort, la conquête périlleuse, la circonstance exaltée ?

Comprenez-vous pourquoi j’interrogeais « S’agit-il d’aimer la corrida ? » C’est qu’il est question là de tout autre chose quand le miracle de l’arène vous bouleverse et vous emporte, avec ses flamboiements, ses fulgurances, ses douleurs, son âpreté et son harmonie ! C’est chaque fois fatigué, interloqué, déçu ou comblé mais toujours ému, que je sors des arènes où une affiche colorée de promesses m’avait attiré comme un aimant. D’ailleurs, le mot « aimant » vient du grec « adamas » alors que « aimer » vient du latin « amare » !.

Pierre VIGNAUD

Ayyyyy Capullo

2012-01-01T16:31:00.002+01:00

Bien moins gras qu'un chapon fin mais plus épicé qu'une langouste à l'américaine, d'une ringarde beauté, une ouverture de clapet à complexer un crocodile, un gosier brut de gargarismes, un suivi dentaire aléatoire, une "peluqueria" très seventies et un regard loco, celui qu'on croirait ''gitano- archétypal'' mais qui ne l'est pas, El Capullo, qui ne doit pas se désaltérer qu'à l'eau minérale, attention, débarque bientôt sa "Jerezanité" explosive à Nîmes. C'est bon, ça, pour commencer l'année...

Torero con verguenza

2011-12-28T19:13:00.004+01:00

Jose Tomas vencedor por tercera vez consecutiva del Prestigioso Premio Paquiro 2011 ha decicido renunciar al mismo ''por una minima coherencia personal''. El diestro que ya renuncio en su dia a la Medalla de Oro de las Bellas Artes concedida por el Ministerio de Cultura, ha declarado :

« No me parece bien que se ensalce de esa manera mi retorno despues de la cogida de Aguascalientes cuando en la presente temporada ha habido un torero como Juan José Padilla que ha estado verdaderamente a unos millimetros de una horrible muerte y cuando ha habido toreros como David Mora e Yvan Fandino que han toreado en todas la ferias de mas compromiso y con los toros de mas exposicion. Yo he venido a pasarlo bien con unos toros comodos y a dar alegria a mis seguidores, pero actualmente no se me puede comparar con estos toreros »

source Mundotoro pour la citation et pableraspoker.wordpress.com pour la photo.

Perdez quatre kilos en une semaine...

2011-12-27T18:59:00.010+01:00

Peut-être, mais pas la semaine des fêtes... et pas avec une ''Poularde au vin jaune et aux morilles'', ça non. Un préalable lecteur : si tu es pauvre, passe ton chemin, ce n'est pas pour toi. Quoique, si tu es pauvre comment se fait-il que tu sois en train de me lire sur ce magnifique écran plat relié à ce PC de course, hein ? Revends-le plutôt et achète des livres de poche d'occasion pour te cultiver un peu car le pire handicap du pauvre est son inculture. Ton inculture, pauvre de toi ! Même que parfois, ils ne comprennent pas leur propre langue. Si, souvent je leur traduis des lettres pourtant écrites en français dont ils ne comprennent pas le sens. Pas encore écrivain public mais traducteur public, si.

Oui, revenons à notre poularde, c'est un plat super cher : dans ma cocotte en fonte Staub n°33 à tétons de couvercle suintants automatisés dont aucune femme ne peut se servir vu qu'elle pèse le poids d'un baudet du Poitou mort et boursouflé, il y en avait au bas mot pour cent euros. Trente euros de poularde, trente euros de morilles, trente euros de pseudo vin d'Arbois, le jus d'un demi- citron bio, un pot de crème de vache propre, une lichasse de Cognac pas dégueu, sel de Camargue siouplait, poivre du Kerala on est chic ou on ne l'est pas, et, à la cuillère en bois, un fifre de Nîmes, con : moi. C'est pourquoi cette recette, pauvre de moi, je ne la sors qu'une fois par an. Ce qui est cher, c'est surtout quand tu la rates ! Comme moi cette année. A cause de madame, bien sûr. Les femmes qui ne s'intéressent pas à la cuisine sont toujours de mauvais conseil. Croyant m'aider et culpabilisant de tout me laisser préparer seul, l'infirmière avait fait les courses sachant que le jour « J » elle finirait à vingt et une heures.

J'ignore si le soir du réveillon elle leur injecte du vin jaune en sous-cut... elle devrait. Ouais on bosse, nous, monsieur, sans jamais être augmentés ou faire grève... libéral que ça s'appelle, et c'est pas un gros mot, et on n'est pas pété de tunes pour autant, comble de l'ignominie !!! Parce que le seul calcul qui vaille dont on n'entend pourtant jamais parler, c'est la division du revenu imposable par le nombre d'heures et là, putain de pauvres, on gagne moins que notre femme de ménage ! Tu le crois, lecteur ? Je l'ai déjà écrit ? Tant pis, vous ne l'aviez pas cru, de toute façon. Salope. Pas la femme de ménage, la vie. Alors le premier gréviste cégétiste qui me traite de privilégié, je l'em-plâ-tre. (faut voir, surtout s'il est moins costaud)

Elle s'était laissée embobiner par le caviste qui n'avait pas de vin jaune d'Arbois (c'est pourtant pas si compliqué : du vin jaune d'Arbois !) et qui lui a fourgué un Chardonnay du Jura prétextant que c'était grosso-merdo tout pareil. Eh ducon va, pas du tout ! Beaucoup plus sec et trois degrés en moins ! Après, je me suis rendu compte qu'elle m'avait acheté de la crème fraîche demi-écrémée liquide... Nein danke ! C'était de la putain de grosse crème fraîche épaisse et entière qu'il fallait, bien grossissante ! Pas de la coulette dégraissée pour chausser à nouveau de la taille 38 ! Non ! De la crémasse bien grasse pour sauter du 42 au 44, tu vois ? Faut l'assumer ta poularde ou alors tu manges du jambon de dinde recomposé et tu ne nous emmerdes plus, lecteur, avec ton anorexie comme ambition existentielle. Enfin, pour faire revenir les morceaux de poularde dans les trente grammes de beurre, mélangée à l'huile d'arachide prestement remplacée par de l'huile d'olive évidemment, l'infirmière obsédée par mes coronaires - pourtant elle hériterait plus vite - m'avait doté d'un vilain petit container verdâtre en plastoc étiqueté ''St Hubert Omega 3'' censé faire office de vrai beurre bien gras : n'importe quoi ! D'autant qu'avant, il n'y avait qu'un foie – gras - de Belpech – ça c'est pas cher : six euros le kg comme le canard gras où que cety qu'on l'a trouvé dedans – avalé avec un petit Jurançon délicieux suivi de quelques ENORMES gambas en sauce, enfin des trucs tout légers pour attaquer la poularde avec les crocs, quoi... je sais c'est dégueulasse de bâfrer comme ça, mais bon, c'est la crise, faut lutter. Pour les desserts, fallait pas compter sur moi : rien. Ni bûche à la noix, ni fromages qui puent, rien je te dis. Si, finalement on a trouvé un Litchi pour chacun et basta. La poularde de St Sever label rouge, très bien... Il n'y a pas la grosse étiquette bleue « des landes » dessus, mais elle est tout aussi labellisée rouge et des landes tout pareil... pour cinq euros de moins au kilo. Les morilles, divines... c'est vraiment le champignon que je préfère, avec ses petites alvéoles qui retiennent la sauce... Alors voilà le hic justement, la sauce, ratée par manque de gras et de tanin... plus délitée que liée et dans ce plat tout est dans la sauce, lecteur pauvre, maigre, dégoûté et cégétiste, qui n'aime rien tant que de vieilles saucisses brûlées au bois de palette chimiquement saturée : à quoi ça sert de faire grève si tu ne sais pas ce qui est bon dans la vie ?!

Sur ce, je vais reprendre de ma copine, Citrate de Bétaïne, avec qui nous avons des rapports très fusionnels en ce moment.

Du Rosbeef pour Noël...

2011-12-24T15:38:00.009+01:00

La Nation française est en émoi. Marine et Eva se fritent d'importance, mains sur le cœur, attestation de francophilie contre suspicion de francophobie. Bayrou fait jet à part pour jeter sa poignée de terre sur le cercueil de Waclav Havel le Président-philosophe dont même les cendres expriment un concept.

De jeunes Ukrainiennes pas mal gaulées ma foi, manifestent seins nus naturels devant le KGB qui pour les remercier de cette animation en nue-propriété, les emmènent tester l'usufruit des forêts profondes où ils les parfument au kérosène avant de les abandonner aussi nues qu'un communiste aux illusions perdues.

Ah ben oui mais si vous ne suivez pas l'actualité, je n'y peux rien...

Mesdames, il va falloir tailler des ''PIP''. C'est un problème de santé national : c'est la crise et comme tout fout le camp, le silicone en fait autant. Les jouets des papas obnubilés par le désir, à force d'être frénétiquement pétris eu égard à leur consistance à nulle autre pareille, suffusent. Je suffuse, tu suffuses, ça finit par fuser, envoyez-les par fusées, ça fuit, c'est usant, c'est suffuisant... Les balconnets ne retiennent plus rien, je suinte donc j'essuie. Les chirurgiens plasticiens toujours plus cupides que niais, se doutaient bien que l’innocuité du sérum physiologique serait supérieure aux ''silicone vallées'' mais bon, ils les ont placées quand même. Faut dire qu'entre charcutiers – le PDG des ''PIP'' est un ex-charcutier, Alain Delon aussi, me direz-vous- on s'est toujours payé sur la bête. Ce coup-ci, les blouses bleues feront un prix, de gros : 1000 roros le téton, en échange standard, pas plus. Ce qui, d'après les calculs de la faculté, devrait renchérir l'intervention à 2000 euros par personne vu que, le plus souvent, ces attributs vont par paire, exactement comme les ovaires ou les testicules, voire les mains pétrisseuses, symétrie harmonieuse oblige. Des voix s'élèvent pour s'indigner que la communauté par le truchement de la Sécu crache au bassinet pour assumer les rêves over-boostés de quelques bimbos. Il est vrai qu'on pourrait aussi ne plus rembourser les genoux ligamentaires des quelques privilégiés du ski alpin. Comme les brûlures des sardinades, au barbecue des pauvres, qui auraient très bien pu bouffer des panés Findus.

La semaine dernière, une dame m'a demandé de lui en tâter un. Euh... comment voudriez-vous que je tatasse, je ne suis pas oncologue savez-vous ? Rhâââaa dorrrrrrteur ça ne fait rien, tâtez me-le, je sens une boule, qu'en pensez-vous ? C'était touchant, cette confiance qu'elle me faisait. Je tatai en tâtonnant, c'était du bio. Etonnament dense et ferme pour une mamie, félicitation. Mais boule il y avait, fissa à la mamo et voila-t-y comment j'ai dépisté mon premier cancer du sein de Kiné... j'étais fier et ça n'a rien coûté à la sécu. J'y ai pris goût et je tâte maintenant avant qu'on me demande. C'est bon. Surtout quand il n'y a pas de boule, sinon c'est triste. On a aussi essayé de me soumettre un vieux testicule poilu, ridé et variqueux : là, j'ai envoyé chez le spécialiste. Non, mais, faut pas déconner, je veux bien faire de la médecine mais pas du soupesage de breloque virile... Y'a des mecs tout exprès formés pour ce sacerdoce. Il est possible que je dorme bientôt en prison. Enfin, des gugus se sont permis le scandale d'installer des caméras et d'autoriser les gardiens d'immeubles de se munir de tonfas : en face, c'est la grosse marrade des ''sauvageons'' comme les appellaient il y a peu les socialos humanistes, qui fêtent désormais leur première Kalachnikov à seize ans ( en vente libre pour 150 euros dans les quartiers, si intérêssé m'écrire, je sais où s'en procurer...)

Mais tout cela n'est rien face à la préoccupation majeure d'une indignation à 800.000 roros per month : ladies and gentlemen, i'm very glad to introduce you David Beckam (David ruisseau de jambon) and Angelina Jolie -qui n'est pas la jumelle d'Eva, oh non... beaucoup plus pollueuse dans l'âme, même qu'elle se met de la graisse de baleine colorée sur les lèvres- . Alors, de quoi est-ce que cety qu'il retourne exactement ? Eh bien si on a été fier d'annoncer que ce feignant taciturne d'Anelka qui sourit une fois toutes les années bissextiles et méprise copieusement son prochain, allait être employé pour la même somme en Chine, ''on'' est absolument indigné que Beckham vienne chez nous. C'est vrai qu'il est souriant et affable, lui.

Ce joueur de classe mondiale convoité donc par le monde entier – imparable – viendrait par le pouvoir fluzzien quatari s'échouer en bord de Seine. Oh putaaiiin le S-candale.... le tout-Paris découvre d'un seul coup que l'argent régit le milieu du fotebale et tombe à bras raccourcis sur le joueur, il est vrai aussi blanc qu'un Efferalgan – et non pas qu'un éphèbe Afghan- dans une hypocrisie très parisiano-bobotisée. Je me souviens de la réponse de Bernard Tapie homme de gauche adoubé Miterrandien, à ce journaliste qui s'insurgeait du montant du transfert et du salaire de je ne sais plus quel joueur à l'OM : qu'est-ce que ça peut foutre qu'il coûte (mettons) un million d'euros s'il en rapporte trois ? Bon, ceci dit, Mitterand et Tapie, z'étaient autant de gauche que ce que je suis chamane Baoulé... z'étaient surtout des imposteurs. Outrecuidance supplémentaire, Beckham n'est pas banlieusard, non plus décérébré comme la plupart des nôtres qui vont aux putes entre deux séances d'étirements sans même se préoccuper que la donzelle soit majeure. Non, il est intelligent et Ô indignation suprême, est non seulement un seigneur sur la pelouse, donnant des ballons dans la course au millimètre avec une vison du jeu prodigieuse et limpide à la Platini, mais un homme d'affaires averti qui génère du pognon sur et hors herbe tondue. Comble de l'abjection, il ne pousse pas la laïcité jusqu'à invoquer Allah en rentrant sur la pelouse par d'ostensibles prières coraniques et sa femme – un canon évidemment - s'habille avec bon goût et non avec le maillot de l'équipe que son club ou son pays affronte... Re-comble de l'ignominie, il est beau comme un Dieu et tous ses entraîneurs s'accordent à louer son extrême probité professionnelle : le premier arrivé à l'entraînement et le dernier à en partir. Le strict contraire d'une grosse tête, un exemple pour toute son équipe. Si on rajoute qu'il répond poliment, avec des raisonnements intelligents, ne boit pas, ne fume pas, ce qui le maintient toujours compétitif à trente-sept balais vous comprendrez que cela confine à l'insupportable d'autant qu'il n'est même pas arabe ! Et bien messieurs-dames, c'est ce sale type qu'on ose accueillir en le salissant avant même qu'il ait posé une valise ou touché le premier ballon parisien. David, on est vraiment trop tartes, ici, fait vite demi-tour et casse toi de ce pays de merde, c'est un françouze qui te le dit... ''défois'' que tu produirais du beau jeu qui ferait plaisir à voir...

Bon, c'est pas le tout, faudrait commencer à s'occuper de la poularde au vin d'Arbois, crème fraîche et morilles, histoire de porter un toast à tous les militants du parti le plus représenté du territoire, celui des cons.

Soins à Domicile IV

2011-12-21T22:45:00.013+01:00

Paniqué par l'aléatoire de sa déambulation, désormais obnubilé par le souci de son équilibre, Juan-Antonio ne m'écoute plus. Si je lui dis de ''levantar'' les pieds, il les scotche de plus belle au lino du couloir que Incarnacion traverse en roumégant, armée jusqu'aux dents. Un chiffon doux dans la main gauche et un pistolet à vitres dans la droite :

- Aaaah mésié delooon bou sabez kil me rendra chèvre ?

A ces mots, J-A fait une embardée, sa déambulation se raidit un peu plus et la main droite est venue s'appuyer au mur. Contracté et aux aguets, il attend la prochaine salve :

- Regardé, moi ça... j'en ai marre du travail qu'il me donne... regardé la vitre toute grasse ! Il a pas besoin d'appuyé sa tête ! Y comme jélé conné cété bour réluqué una mujer !

Juan-Antonio ne relève pas et tourne vers moi sa mimique de garçonnet pris sur le fait. Je remarque alors un détail dont je ne me souvenais plus, son arcade sourcilière est toute grasse : l'infirmière depuis une précédente chute, la lui empègue comme un coach à son boxeur pour que glissent les coups qui pleuvent. Peine perdue, Incarnation, c'est toujours aux tripes qu'elle frappe... C'est une combattante bien trop forte pour J-A, et à qui revient l'office des rôles déterminants de la vie courante ce qui génère une ambiguïté d'où ne peut surgir que le KO. Imaginez un boxeur dont l'adversaire sur le ring, serait aussi son coach, son imprésario, sa gouvernante, son sparring-partner, sa femme, son toubib et son aumônier... le côté « polyvalent incontournable » s'il rend bien service est aussi très inhibiteur. Le temps de penser qui veut-on vraiment cogner, et les jabs vous ont tenu à distance avant qu'une bonne droite vienne vous ébranler et qu'enfin un uppercut des familles vous ait méchamment translaté votre polygone de sustentation jusqu'à vous déquiller proprement.

- Il est encore tombé, hier...

Sans un mot, J-A me montre l'arrière de sa tête en courbant l'échine

- Sa tête elle risque rien, elle est trop doure, pero régardé la porte del frigo...

- Comment ça s'est passé ? Ce sont les jambes qui ont lâché ou c'est la tête qui a tourné ?

- Nooon zé métté lé torchon dentro le placard, viens voir...

-Non, c'est pas la peine de s'enferrer dans la cuisine, expliquez moi...

- Nooooon viens voir zé té dis...

Juan-Antonio cherche quelque chose. Ce genre d'épisode ne m'arrive que lorsque je suis en retard... Il fouine, fouille, tourne, vire, irrite

- Mâaaaa mé keské tou cherche à la fin...

- Né té mêlé pas... articule-t-il posément a su mujer...

- Non mais, monsieur M, ce que je veux seulement savoir, c'est si vous avez eu un vertige ou si ce sont les jambes qui ont lâché !

-Tou vas voir...

Il farfouille encore de longues minutes avant de trouver le torchon qu'il cherchait... c'est de la reconstitution méthodique, pourtant il n'a encore toué personne et zé né soui pa non plou oun jouze d'instrouction... il ouvre le placard, pose le torchon en tremblant et referme les deux battants qu'il laisse passer par un retrait du buste à la Sugar Ray Leonard. Bon, SR Léonard après une crise d'arthrose carabinée quand même...

- Eh bé Kwâaa ? Qu'est-ce qué tou nous fé, là ? Tonitrue Incarnacion excédée qui avait interrompu le touillage de sa sauce pour assister, nerfs à vif, à la reconstitution...

- C'est là qué zé soui tombé... en arrière...

- Donc vous avez perdu l'équilibre, plutôt... mais c'était pas la peine de chercher un torchon et d'aller à la cuisine pour me le dire !

J-A me produit son sourire ''à gencives nues'', content de lui. Incarnation hausse les épaules et lève le torchon comme si elle menaçait un enfant turbulent qui vient de renverser son yaourt.

- Alors je vais vous dire pourquoi vous êtes tombé. Parce que vous êtes muy torero ! Parce que vous avez voulu rester dans le sitio alors que le danger pointait, parce que votre tempérament est incapable du pasito atras lors de la charge du placard...

J-A est aux anges et bée de satisfaction, apprécie que je tourne l'incident à son avantage devant su mujer. Je poursuis :

- Les talons plantés dans le sol, sans vouloir rompre, vous n'avez pu, par le seul retrait du buste, éviter le derrote de la porte droite du placard qui chargeait... alors cela vous a déséquilibré vers l'arrière et....

- … il a bousillé el frigo... ! Remate Incarnacion...

- Alors écoutez-moi monsieur M, vos pieds doivent toujours précéder l'orientation du buste, c'est eux qui donnent la direction, ils doivent toujours être en avance, jamais en retard. Mettons que vous vouliez planter des banderilles à madame (les commissures de ses lèvres rejoignent maintenant ses oreilles...) il ne vous viendrait pas à l'idée d'avoir les pieds vers le séjour alors que son dos est en cuisine ?

- Qu'il essaye seulement ! Menace instantanément senora Incarnacion pleine de caste, en brandissant sa cuillère en bois brûlé qui a touillé soixante ans de sauces succulentes.

Reconstitution et débriefing terminés, on rejoint le séjour où l'on quitte le peignoir pour la séance. Peu à peu, le calme revient dans la maison. Les effluves de la sauce nous parviennent comme la voix d'Incarnacion qui s'est adoucie pour chantonner une comptine de l'autre côté des Pyrénées. Tout va mieux, la paix s'établit, nos mouvements s'engourdissent quand résonne soudain un jovial :

- Alain Délooon.... !

Dont me gratifie de temps en temps la douce sénilité de Juan-Antonio...

- Laisse-le où il est Alain Delon, maintenant qu'il est vieux comme toi, rétorque Incarnacion du fin fond de sa cuisine. J-A lève les yeux au ciel et me dit à voix basse

- Toujours, il faut qu'elle se mêle...

C'est fini, je lui demande de se lever et, combat terminé, pendant qu'il s'efforce de décoller de sa chaise, vais chercher son peignoir de boxeur empéguoumassé avec lequel je dessine una media veronica au milieu du salon. Je la termine en bombant le torse et pointant le menton je lui proclame :

- Curro Romero !

J-A dubitatif, fait la moue et m'articule une de ces très lentes sentences dont il a le secret et qui me font douter de sa sénilité, en templant bien les syllabes :

- Pas encore...

Ski de Dunes

2011-12-20T00:17:00.008+01:00

Je sais. Vous rêvez de dunes blanches, de sommets enneigés, de lacs gelés, de joues rouges et de reblochon, de glaciers sombres, du crissement des skis dans les flocons agglomérés, de vieux chalets d'alpage en bois ridé. De vaches qui puent. De fermières odoriférantes, blouse à fleurs et bottes plastique, à la voix lactée, aux seins lourds, suintants de crème. Pour ça, vous supportez les exodes massifs, les autoroutes embouteillées, vos semblables toujours là, tout autour, qui se déplacent avec vous, apportant par leur présence la preuve que c'est bien là et maintenant, qu'il fallait être. "L'animation" que ça s'appelle ; au tabac les marmottes sifflent à votre entrée et vous faites la queue comme chez le boulanger ou au magasin de sport. Mais vous aimez la queue. La queue est "La" preuve. Vous êtes au bon endroit. Demi-heure dans la queue du tire-cul pour une minute de descente. Gelé dix minutes dans le grésil doucement balancé dans le siège du télé pour une minute de risque de fracture. En nage au bas de la piste avec les cuisses en feu et les chevilles meurtries. Les rotules qui piquent, aussi. Le séjour familial va te coûter deux mille euros la semaine. Mais le connard cégétiste qui a choisi de faire chier tout le monde en lançant une grève au moment où vous aviez enfin réussi à vous libérer, qui a amputé votre séjour de deux jours en bloquant votre train ou votre avion, lui, paiera deux cents euros la semaine. Il jouit d'un comité d'entreprise puissant. Putain d'enfer... T'es ''entre-soi'... T'es prof, mettons... tu atterris au "Chamois d'Or" de ''Pralognan la Gerboise'' dans un bâtiment à l'architecture de caserne qui abritait les colos des pupilles de la nation dans les sixties, reconditionné par la MGEN où tu ne rencontres que des semblables : que des profs et des marmots de profs dans tous les couloirs. Putain d'angoisse... Tous le même vécu, la même expérience de vie, qui ne peuvent rien s'apprendre tellement ils se ressemblent et en plus quand ils échangent leurs photos, bingo, z'ont tous le même canapé, tu m'étonnes, vu que le catalogue de la Camif est sur tous leurs chevets !

Alors ils trempent leurs croûtons ensemble, dans la même fondue, avec leurs gros pulls de laine au graphisme bien démodé... et ils passent de bonnes vacances... Tu imagines ? Un immeuble rien que de kinés pour des kinés géré par des kinés... la partouze massante en peaux de phoques... parleraient que de cul et de Sécu... l'angoisse ! Mais il y a une autre voie... une voie de gros beaufs diraient les profs... des gros porcs qui vont sulfater sans vergogne de gaz carbonique, des espaces encore vierges de toute pollution... Z'écrasent tout (du sable) avec leur quat-quat... C'est la voie à laquelle je pense quand l'air est vif et le ciel immaculé. Des pentes roses, grèges, miel, coquille d'oeuf, orange, ou mauves au couchant. A perte de vue, rien de vertical. Pas de queue sinon la tienne. Perdue dans l'horizon et enfin déconnectée du désir. Tu plantes ta tente, là, au milieu d'un erg immense que ton regard n'arrive pas à cerner. C'est tout simplement grandiose, si grand, si beau, si biblique et mystérieux que pour un peu, t'aurais envie de chialer. C'est la Terre. Ta planète. Sans commerces. Brute. Inviolée. Sans aménagement humain. Tu brûleras tes ordures inflammables, emporteras les autres et le vent effacera la trace de tes roues derrière toi. Exactement comme si tu n'étais pas venu. Mais ces images seront à toi pour la vie. Comme les yeux noirs d'Amine si brillants dans la lueur du feu quand il préparait le thé dans sa belle djellaba bleue de Tamanrasset. Comme son silence et la paix qu'il diffusait. Sa présence si humble et si forte à la fois. Magnétique. Inscrite dans l'harmonie de ce désert où tu jurais. Des heures et des jours en dehors de ta vraie vie. Où tu en viens à douter de ta vraie vie. Des visions irréelles. Des sensations nouvelles. Des espaces inédits, une lumière magique. Alors moi, quand vient l'hiver c'est à ces horizons où il est impossible de croiser tes spatules que je pense. Et puis d'abord, mon quat-quat de beauf, il ne rejette pas plus de gaz carbonique qu'un Espace de prof.

''Gourara 1er du Nom'' voir le livre de nos aventures ici :

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PS : Parfois, heureusement qu'il y a la CGT, si, je le pense, ça sauve des emplois...

Diego Puerta, Trompe-la-Mort Professionnel.

2011-12-16T22:49:00.009+01:00

J'écoutais hier soir dans ''La Grande Librairie'' un écrivain américain juger que le problème des XXe et XXIe siècles, était que « l'on pouvait traverser son existence sans avoir l'occasion de s'apercevoir si l'on était lâche ou courageux » Pardon, mais, Diego Puerta excepté. Rectum, scrotum, intestins, foie, saphène, etc, les abattis de ''Diego Valor'' auraient pu alimenter le comptoir du tripier des halles de Nîmes qui vend tout trop cher, moins cher quand même, que ne vendait avec un courage sidérant Diego Puerta, la peau de son petit corps de lion de l'arène. Bréviligne, court de bras et de jambes, ce morphotype d'avorton est généralement donné comme étant la cause de l'impressionnante récolte de cornadas qui émaillèrent sa carrière. Plus de cinquante. Mais trente est son chiffre : trente coups de cornes gravissimes, le plus durement châtié après le Mexicain Luis Freg – l'homme aux cent cicatrices – de toute l'histoire de la tauromachie. Mais aussi trente oreilles à Las Ventas en trente courses.

Petit garçon, je me souviens l'avoir vu à Nîmes où il alternait souvent avec Paco Camino et El Cordobes à la fureur de qui les deux premiers opposaient leur classicisme. Il livra un combat relaté comme épique à la Maestranza, avec ''Escobero'' un Miura comme on n'en voit plus, qui le renversa à plusieurs reprises et lui infligea quatre cornadas avant de lui céder ses deux oreilles reçues sur la table d 'opération. Il y eut aussi la faena du ''Pantalon du monosabio'' comme l'intitula Antonio Diaz Cañabate, un pantalon qu'il emprunta pour continuer le combat après que le toro avait dévoilé son anatomie à l'arène et tant d'autres tardes héroïques et de succès remarquables.

Paco Aguado le décrit ainsi :

"Alors qu'il n'avait que dix-huit ans, un toro de Guardiola lui éclata le foie à Bilbao, ouvrant ainsi une liste sans fin de cicatrices qui parle d'elle-même d'un courage indomptable, à une époque où le novillo avancé en âge remplissait de blessés les couloirs du dispensaire de la rue Bocangel. Le Sévillan ne fut pas ce que l'on appelle un torero habile face au toro, non plus maladroit, mes ses limitations physiques étaient l'une des causes principales de l'affolante moyenne annuelle de coups de cornes reçus. Il ne faut pas non plus oublier que son engagement sans limites et son ambition puissante ne connaissaient pas les mots douleur et convalescence.

Pour le critique Clarito, Puerta cachait « sa fierté sous des airs de caractère volcanique. Son toreo rouge vif élève et donne de l'ampleur à sa petite taille. Au lieu de se laisser abattre par son propre sang versé, il se relève des coups avec encore plus de cœur et du courage à revendre. Grandi et non calmé par la ribambelle de coups de corne sanglants, il risque sa vie tarde après tarde, toro après toro, sans faire de différence et sans douter. Il n'y a, dans les annales du toreo de haut niveau, aucune trace ni aucun autre indice d'un tel courage »

L'Histoire de la tauromachie retiendra donc que, contre toute attente, ce Little Big Man du toreo, mourra retiré des cornes, à l'âge de soixante-onze ans, une probabilité sur laquelle aucun aficionado n'aurait en son temps parié une peseta.

Ici Jacques Durand à son sujet :

http://signesdutoro.france3.fr/index.php?page=article&numsite=1148&id_rubrique=5681&id_article=16184

Sur le Quai

2011-12-16T19:30:00.005+01:00

J’avais bien reconnu la silhouette d’Alain Montcouquiol tandis que sur le parvis de la gare de Nîmes, je promenais mon labrador en attendant l’heure du train qui venait de Paris. Un peu plus tard, nous sommes montés sur le quai C et sommes allés nous placer devant le repère W, à l’emplacement où la voiture 7 devait s’arrêter.

Il était là avec son baluchon, en partance pour Montpellier ou Perpignan.

Je m’étais mis un peu en retrait, comme d’habitude, afin d’éviter que les débordements de joie de la chienne n’encombrent tout le quai…

C’est lui qui m’a abordé en me demandant quel âge avait mon labrador. J’ai dit trois ans. Il caressé la chienne ravie de l’aubaine et il a dit que ces chiens-là, c’était ce qu’il y avait de plus adorable. Il a parlé de celui de son neveu :

"Il s’appelait Max. Et il est mort, il avait 13 ans. Mon petit neveu ne s’en est pas remis. Il s’appelle comment votre chien ?"

J’ai dit Adèle. C’est une chienne. Elle est belle comme tout, a-t-il-dit.

Ah, je le dirai à mon neveu que j’ai rencontré une chienne comme Max.

Et je lui dirai qu’elle s’appelait Adèle. Il sera content.

Vous êtes bien Nimeňo ? ai-je demandé.

Oui, oui, c’est moi. Enfin, Nimeňo, n’est-ce-pas, c’était plutôt mon frère. Moi, je crois que je manquais un peu de courage…

Je lui ai dit que je l’avais vu toréer. En Arles. Et puis au Grau-du-Roi. Ailleurs aussi. Je ne lui ai pas dit (mais je le pense) qu’il était le plus doué des toreros français de son époque.

Et puis je lui ai dit que j’avais lu son livre.

Le dernier ?

Oui, celui qui vient de sortir.

J’avais lu l’autre aussi. Mais que je venais d’acheter et de lire le dernier. Et qu’il était bien.

Il est un peu triste, vous ne trouvez pas ? a-t-il dit. Et avec un geste d’excuse : Je ne sais faire que ça.

Il avait un air infiniment triste en disant cela. C’était comme s’il s’excusait. Et cela m’a ému, cette souffrance que rien n’atténue, pas même le temps depuis la tragédie. Comme si une chape de tristesse s’était emparée à jamais de lui. C’est pour ça que je consigne aujourd’hui ce bref échange avec un homme triste. Le TGV arrivait. Je lui ai dit que j’avais toujours pensé qu’il avait été un bon torero. Mais aujourd’hui, ce qui était sûr, c’est qu’il était un véritable écrivain.

Pedroplan

SCOOP

2011-12-13T22:31:00.005+01:00

Bonne nouvelle. Au mois de janvier, là, bientôt, trop tard pour votre cadeau de Noël donc, devrait paraître toujours chez Verdier, le prochain ''must have'' littéraro-taurin de votre bibliothèque : le troisième livre "ineludible" d'Alain Montcouquiol. Ah bon, vous saviez déjà ? Quittant les terres de l'autobiographie il s'aventurerait pour la première fois, sur les terres de la fiction avec un recueil de trois nouvelles. Je me ferais un plaisir de vous dire ce qu'il m'a suggéré.

"Terribilifique" portrait de l'auteur par François Bruschet, piqué sur le net chez Camposyruedos.

Rien à déclarer ?

2011-12-13T00:05:00.010+01:00

Les joyeusetés annoncées et pratiquées par le mundillo pleuvent drues, ces temps-ci : après le mime du tercio de piques, la distribution automatique des trophées, après l'indulto accordé aux invalides, après la corrida sans mise à mort, voici les toreros qui y adhèrent et la promeuvent sans rire... On pleure tout de suite ou on se marre d'abord ? Il est donc possible qu'un jeune torero ait certes obtenu son doctorat technique de tauromachie tout en étant terriblement inculte de tout ce qui l'a fait naître, compose son histoire, inspire son âme, suscite l'admiration, développe l'imaginaire et propose enfin d'essentielles questions sur la condition humaine. Et accessoirement, faisait de lui un héros admiré et respecté. Gentil Castella, pas très fut-fut ou super cupide, il vous faudra tuer ou mourir pour rester torero. C'est comme ça et tous les petits arrangements entre affairistes pour produire quand même, encore et encore, malgré l'évidente perte de sens, du spectacle à tout prix, n'y changeront rien. Quelle valeur ajoutée à votre art du toreo ou votre statut, pourrait apporter l'immédiat assassinat des toros dans leurs chiqueros après une exhibition vaine, sans enjeux ? La protection de la sensibilité moderne des gens ? Ooooh les vilains petits sensiblous ! Ils ne sont pas malheureux de savoir que les gentils toros sont tués juste après leurs applaudissements, là, dans les couloirs ? Ah non, c'est vrai, ils les ont vu sortir de l'arène sur leurs pattes et alors cette image mentale sauve tout. Il y a mieux, sinon, pour se protéger la sensibilité : ne pas venir !

Ce dernier avatar en forme d'interwiew donné est éloquent de la vision étriquée du maestro pegapase. Ce serait un peu comme un conservateur de Musée qui connaîtrait le nom des peintres et de leurs toiles mais ignorerait tout de l'histoire de l'Art, de l'influence des écoles, de la vie des artistes, etc. Il voudrait juste accrocher des tableaux aux murs. Et Castella faire des passes et jamais plus toréer. Et peut-être ne sommes-nous que les derniers rêveurs car il est possible que l'aspiration soit identique dans le public qui à 99% serait incapable d'expliquer la différence entre toréer et faire des passes... Cette histoire m'a rappelé feu jean-Pierre Darracq dont le squelette doit tournicoter dans sa tombe en se mélangeant les côtelettes, lui qui dénonçait non sans talent et logique la « malfaisance de l'abus du derechazo »

Oui messieurs-dames, parfaitement... Savez-vous à quoi servait originellement la muleta ? A donner la mort en détournant la tête du toro de l'autre côté. Mettons, vous saviez... et vous n'êtes pas contre l'imagination humaine qui a permis au cours des siècles de créer d'autres suertes pour notre plus grand plaisir évidemment. Mais... ce qu'explique et défend El Tio Pepe dans « Genèse de la corrida moderne » c'est qu'en présence d'un toro, vous vous souvenez des toros ? Un senor toro, qui fout la trouille à ceux qui ne risquent rien sur les gradins, vous vous rappellez ? Avec des cornes qui font mal au ventre rien qu'à regarder leurs pointes, un toro con sentido y codicia, voyez ? C'était quand le dernier lot que vous avez vu ? Eh bien avec ce genre de toro explique JPD (non pas Juan Pedro Domecq, Jean-Pierre Darracq) :

« Une faena de muleta correcte se fonde au premier chef sur l'emploi de la naturelle, en premier lieu parce qu'elle est la passe dominatrice par excellence, mais également parce qu'elle habitue le toro à faire travailler la corne gauche, diminuant ainsi d'autant le risque de cornada à droite pendant l'estocade »

Ben oui, mais en même temps, si tu ne l'avais pas réalisé avant de le lire,... tu comprends... ? En as-tu vu beaucoup, lecteur, des maestros s'avancer muleta dans la main gauche pour entamer leur faena ? N'auraient-ils plus peur des toros ? De mourir ? Qu'est-ce à dire pour négliger cette implacable logique ? Seulement voilà, s'avancer pour une naturelle donnée de trois-quarts, dans les canons, en chargeant la suerte le corps bien relâché et les talons ancrés dans le sable, muleta à gauche, épée à droite et le cœur au milieu est ce qu'il y a de plus impressionnant à vivre pour un torero. L'auteur cite Manolete qui bien que se profilant trop a beaucoup toréé de la gauche, n'utilisant le derechazo que sporadiquement. Ce derechazo qu'il voit comme une suerte d'appoint transformée en suerte de base, facile, car personne ne trouva à redire, dont sont même capables les aficionados practicos..., et qui provoque l'allongement interminable des faenas où l'on meurt d'ennui car si l'on est profond et que l'on domine, le toro est rendu en quinze passes.

« On oublie le principe fondamental qui veut que le matador garde la muleta dans la main gauche pour dominer le toro, régler son port de tête et surtout l'obliger à derroter à gauche, condition indispensable pour l'exécution correcte et moins périlleuse de l'estocade. Instant suprême de la lidia où la majorité des matadors de l'ère moderne ont cessé de voir l'honneur de leur profession et comme l'épilogue d'un trasteo pensé, réfléchi, méthodique. »

Un peu plus loin, Darracq poursuit :

« Depuis plusieurs décennies, à l'appel des clarines, tous les matadors piquent soigneusement l'épée au bas de la muleta déployée. C'est le prélude à la faena monotone dont plusieurs séries de derechazos constituent le substrat : faena conformiste et répétitive qui accorde bien peu de place à l'intelligence, paralyse la créativité et provoque l'ennui sur les gradins....

…. Toreo de substitution, le derechazo représente une altération très grave du concept traditionnel de la lidia, sûrement même, une inversion... Si dominer un toro c'est le conduire progressivement vers le moment où, contraint à l'obligation de derroter à gauche, il va se placer de lui-même en position d'attente de l'estocade, il est évident qu'une faena fondée sur des séries successives de derechazos n'atteint pas son but. Et si la domination est nulle, même quand le toro obéit bien au leurre (ce n'est pas contradictoire) cette faena aboutit à une impasse. La matador aura peur l'orsqu'il va pointer l'épée. D'où les cites de trop loin et les trucages de l'estocade ; un écart démesuré, ou bien on aveugle le toro avec l'étoffe. »

Eh oui, ça fait tout drôle, hein, la relecture des fondamentaux... On laissera le Tio Pepe reposer en paix, sans lui avouer que de nos jours dans la plupart des cas, les toros ne se dominent plus, et que ses raisonnements pourtant sains n'ont plus lieu d'être... que les toritos modernes s'accompagnent, voire sont assistés par d'obligeants muletazos très aériens qui les maintiennent debouts... on ne lui avouera pas non plus que les oreilles se coupent désormais très très bien de la droite dans l'allégresse générale, coupant par la même occasion les véritables aficionados qui possèdent encore quelques repères de base, d'une majorité sûre de son goût et imbue de son ignorance qui ne les perçoit au mieux comme des ''peine à jouir'', au pire comme des intégristes bloqués sur le passé... Car que ne fait-on pas comme discours sur la nécessaire subversion de l'art pour les marginaliser plutôt que d'essayer de transmettre le minimum qui permettrait d'apprécier la corrida : l'aptitude à juger un toro.

Alors bien sûr, pendant un certain temps, on va encore à l'arène dont on sort renfrogné au milieu d'une foule en liesse pour qui vous n'êtes qu'un snob, forcément, puisqu'il est impossible que vous ayez raison contre tout le monde et qu'on ne vous demande d'ailleurs pas votre point de vue... il est bien trop chiant au milieu de toute cette liesse, pour être exposé. Et puis comment le résumer en quelques phrases alors qu'il a mûri en vous durant des décennies d'observations ? Et puis vous en avez tellement vu des corridas, vous avez tellement de souvenirs émouvants ou extraordinaires que votre photothèque mentale est bien garnie ; assez garnie pour être plus heureux au campo face à ces mystères noirs qui glissent dans les hautes herbes ou entre les chênes-liège, dans les grandes plaines nues ou au bord des marais. Là, où les hommes qui les gardent, vous en apprennent toujours sur eux, que vous ne soupçonniez pas. Là où certains face à face avec ces toros qui vous fascinent, sont proprement stupéfiants de beauté quand ils vous fixent pleins de fierté et de mystère. Cela suffit, désormais, à nourrir vos rêves.

Dommage que les toreros eux-mêmes, qui autrefois les alimentaient, viennent les briser par leurs déclarations veules, peut-être parce qu'ils sont plus visionnaires que nous et qu'ils ont compris que dans un futur... - déjà là dans certaines plazas – pour continuer à engranger, il faudrait concéder l'essence même du toreo puisque leurs triomphes sont programmés et leurs ''adversaires'' choisis pour collaborer. Plus besoin de tenir compte d'aphorismes passéiste comme :

''La suerte de matar commence au premier lance de capote''.

Ça avait pourtant une sacrée gueule avec un tout autre enjeu.

photo bribri.overblog

BOOK : La révolution technologique

2011-12-10T10:19:00.002+01:00

Une judicieuse contribution littéraro-hispanique proposée par Isa-pharmaco-vigilante.

Week-End d'Automne

2011-12-05T01:22:00.017+01:00

Elle a mis son tablier rouge barré d'un gros ''Thermomix'' ce qui lui a conféré au sein du groupe à peu près la même évidente autorité que la blouse blanche d'une profession médicale évoluant parmi ses patients. Puis, nous avons dû remplir un questionnaire. Au libellé des questions, on pouvait déjà subodorer l'argument commercial qui en découlerait. Il fallait cocher par ordre d'importance, un, deux, trois, quatre et cinq, ce que l'on privilégiait dans l'acte de cuisiner : La rapidité ? Le naturel ? L'économie ? La créativité ou encore la qualité. J'ai mis l'économie en cinq histoire de la snober sur le fait qu'en fin de démonstration, si je ne lui achetais pas son ''Blender cuisant'' cela n'était certainement pas parce que j'étais fauché. La seule motivation qui me concernait n'apparaissait pas : le fait que pour un homme qui aime cuisiner, ce truc est un super jouet. L'homme est joueur, c'est comme ça. Il s'en fout bien, l'homme, si ça fait des économies, salit moins de casseroles ou si c'est plus rapide... ce n'est pas son problème. Mais les femmes, et particulièrement les démonstratrices patentées en ''Thermomix'' ne connaissent rien à la psychologie masculine vu qu'elles se réfèrent aveuglément à la grille psycho-commerciale élaborée par Vorwerk. Jawhol, putain ! Deutsche technik !

A la case prénom, j'ai inscrit : Mr Delon. C'est vrai quoi, on n'a pas râpé les carottes ensemble que je sache, et j'ai horreur de cette mode à la noix qui voudrait qu'on soit d'emblée tous copains comme cochon parce que ça ferait plus cool et nous agrègerait de fait à une même famille d'opérateurs bavarois. Ce n'est pas parce que je suis là que je vais te l'acheter ton robot magique, ''Noëlle''. Quand elle a ramassé les copies, elle m'a demandé pourquoi je n'avais pas donné tous mes renseignements, adresse, téléphone, etc mais seulement mon email, j'avoue assez illisible.

- Parce que cela suffit pour me joindre et que je n'aime pas être sollicité, lui ai-je rétorqué.

Ce qui a instantanément jeté un froid, ce que n'est par contre, pas capable de générer ledit génial robot... Ce n'était pas de l'antipathie de ma part, pas du tout, c'était juste qu'en lui disant la vérité il me semblait que je la respectais plus. Elle a commencé par une pâte à pain et n'a pas attendu que l'assistance s'esbaudisse spontanément mais ponctuait d'un « c'est géant !» chaque victoire remportée par le malaxeur chauffant. Moi, des pains, j'avais déjà envie de lui en donner, à ce stade. Et voilà, en trois coups de pétrin électronique qui tanguait dangereusement sur le plan de travail, c'était géant, la pâte était faite.

- Marc, géant, non ?

J'étais le seul qui ne possédait pas encore le fameux pétrisseur calorigène, puisque c'était la soeur de mon amie qui l'acquérait et que les autres femmes étaient venues là parce qu'elles se seraient emmerdées chez elles vu qu'elles sont dépouvues de passions, hobbies ou autres amants de passage, en bonnes catéchistes bénévoles et mitonnantes qu'elles sont. C'était donc moi qu'il fallait séduire. Là, je lui ai dit que dans l'acte de corvée qui consistait à élaborer une pâte, le seul moment qui me plaisait, c'était d'y mettre la main. Déformation professionnelle sans doute. Que c'était agréable de pétrir la pâte dans la douceur moite et farineuse. Et que, comme tout homme, j'adorais quand ma femme pétrissait la pâte de la pizza à venir car c'était alors le meilleur moment pour pétrir ses seins sans qu'elle me repousse trop de façon réflexe - le danger de tout salir avec la farine ...- et que l'on pense tenir alors tout le bonheur du monde entre ses mains. Ce dont son robot mijoteur me priverait. Apparemment, soit j'étais le seul à éprouver ça, soit cela appartenait aux hypocrisies tues... ben merde, alors, moi qui croyais que c'était aussi naturel que de boire un coup lorsque l'on a soif... J'ai senti passer dans le regard de l'amie-hôtesse, toute la détresse de celle qui a compris qu'elle avait commis l'erreur fatale en m'invitant. Exactement comme si le fait d'émettre des réserves t'excluait automatiquement du cercle convenu des pétrisseurs sympathiques associés. Et finalement, en y réfléchissant, ce qui te rapproche le plus de la consistance d'un sein, c'est bien la pâte à pain... d'où, d'ailleurs, peut-être, l'intérêt de l'Italien pour le téton et la pizza, tandis que le Teuton qui n'aime que lui, est comme chacun sait, obsédé par sa bière et sa saucisse... enfin bref, je me suis quand même efforcé de ne pas les enfariner en développant plus avant ma théorie.

- Alors, Marc, maintenant, on va faire un sorbet, vous aimez les desserts, bien sûr comme tout le m...

- Non

- Pardon ? Vous n'aimez pas les desserts ?

- Non...

- Comment, c'est pas possible...

- Pourquoi ?

- Eh bien tout le monde aime les desserts...

- Moi, non...

- C'est vrai, confirme Laura, qui m'a souvent à sa table, Marc n'en prend pas en général...

- Si, ça m'arrive, mais chaque fois, je le regrette. Je préfère emporter le goût du plat principal, un bon poisson ou une bonne viande que ce shoot de sucre qui va m'écoeurer tout l'après-midi...

-Alors donc vous êtes salaud... heu... salé je veux dire... renchérit la démonstratrice qui par cette conclusion scientifique espère garder la main.

- C'est ça, un salaud salé, que je lui fais...

- Alors, Anne, venez, vous allez mettre vingt grammes de morceaux de sucre, contrôlez sur l'écran car il pèse et tare tout au fur et à mesure des ingrédients, ce qui est quand même géant et on met la vitesse trois. BrrrrrrrrGrrrrrrr fait le mixer rhénan... et hop qu'est-ce qu'on a maintenant, Marc ?

- De la poudre !

- Ouiiiiiiiiiii........... ! Du sucre en poudre, du sucre glace : gé-ant !

- …. ?...

- Alors maintenant, Marc va mettre cinq cents grammes de Reines-Claude sorties du congélateur et va programmer trois minutes à vitesse quatre...

- Non, non, c'est bon, faites-le vous, je regarde...

- C'est ce bouton, là...

- Oui, oui je sais... et je sais appuyer sur un bouton, mais allez-y, travaillez un peu...

GrrrrrrrrBrrrrrrrrreuhBzzzzzzzzzzsssslllllllluuurrpp fait le mélangeur turbotisé pas bégueule

- Sorbet... géant ! Goûtez, allez-y... tout le monde à sa petite cuillère, goûtez ! ... hein ? Et si je veux une consistance à l'italienne maintenant : Brzzzzzzzzzerrtttreezez hop, gé-ant ! Forza Italia !

- On pourrait avoir une boule ''Materazzi'' ?

Fait Jean-François de l'autre côté de la paillasse. Je pouffe, pendant que la technicienne es-robot teutonné essaye de comprendre. Je reprends la main :

- Moi je voudrais savoir quelques trucs : peut-on faire, de la tapenade, de la brandade de morue, de l'aïoli, de la daube et de la soupe de poisson ?

- Bravoooo Marc...!

-… ?....

- Quelles bonnes idées... mais oui, on peut faire tout ça avec le ''Thermomix'' car cet appareil est...

- Géant ! Qu'on tonitrue de conserve spontanément, JF et moi...

Sa femme le toise du regard, - la mienne n'est pas là, elle a déjà assisté à la démonstration et a décrété que cet appareil serait ''bien pour moi mais pas pour elle''. C'est une terrienne faut dire... elle, c'est pas l'aluminium et l'électronique qui la font fantasmer, ce sont les cuillères en bois, la fonte, les braises et tous les appareils ''huile de coude'', moulin à légumes, etc dont la rolls des robots projette de l'en priver... - sa femme le toise du regard donc, un regard qui lui dit : tu ne vas pas t'y mettre toi aussi ? déçue qu'il ait choisi de se marrer avec moi plutôt que d'écouter sagement la ''technicienne de mixage'' qui accuse le coup en silence. Persuadée que la démo marque les esprits, elle me défie soudain :

- Alors Marc, qu'en pensez-vous, déjà ?

- Ben... que pour le moment, je fais la même chose avec mon blender... qui vaut quinze fois moins cher...

Là, la démonstratrice blêmit légèrement… elle n’avait pas fait tout ça pour que ce soit aussi ‘’Géant’’ que n’importe quel blender mal fagoté. Et alors que la spécialiste en pétrissage germain High-Tech offre la nuque, Pauline, jolie étudiante de vingt ans sort le descabello :

- Toi, on doit pas t’arnaquer facilement… !

Qu’elle me lance avec la spontanéité de sa jeunesse. Bonjour l’allusion que démonstratrice ou arnaqueuse c’est kif-kif… à tel point que, plaignant la travailleuse en mixage calorique progressiste, je formule un compliment à l’appareil magique, aide des grands chefs pour la préparation de leurs bases comme des nullités qui ont vraiment besoin d’un mode d’emploi pour cuire un steack. Car elle n’est pas méchante, cette représentante, elle me rappelle un peu, en beaucoup plus jeune, le public de ce grand fou de Franck Michael, cet improbable sex-symbol pour mamies salaces et autres veuves joyeuses en mal de vibrations non mécanisées.

Avez-vous assisté à la retransmission d’un concert de cet énergumène ? Je veux bien qu’il sache parler aux femmes – Toutes, toutes les femmes sont belles… un refrain qui ne mange pas de pain - et que la séduction relève d’une alchimie mystérieuse… mais quand même… y’a des limites à la compréhension des phénomènes paranormaux… si Franck Michael est un sex-symbol, Mélenchon est un Chippendale et François Hollande le Dieu Apollon… quant à Martine Aubry et Eva Joly… de quasi-bombasses atomiques à fission libidineuse défragmentée et frissons polysensoriels parcourant la surface de leur enveloppe charnelle brûlante et tétanisée tandis que Ségolène, elle, s’apparenterait à une gogo-danseuse militarisée sous le feu vaginal dévorant d’une ambition Miterrandienne… Vous en voulez de l’autre côté pour qu’il n’y ait pas de jaloux et que tout le monde puisse se gargariser de sa petite catharsis ? Allons-y : Si Franck Michael est un sex-symbol, Roselyne Bachelot est une statuaire Baoulé érotomaniaque pour danse rituelle de guerriers tropicaux frustrés en rut, et Christine Boutin une sérial-partouzeuse judéo-sodomique pour cégétistes athées en grève. Au minimum. Ça va mieux, lecteurs de gauche ?

Franck Michael sex-symbol, c’est l’oxymore suprême, une injure à l’intelligence, à la beauté de la nature, une injure à la vie, à l’épanouissement sexuel, une insulte à l’orgasme, c’est avoir les couteaux inoxydables du Thermomix en lieu et place du clitoris, le thermostat bloqué sur dix et le Vapoma en volute, c’est vouloir mourir plus tôt, mais c’est pourtant ce que des milliers de vieilles femmes pensent, preuve incontestable de la dégénérescence esthétique, culturelle, philosophique et libidineuse de notre beau pays. Les avez-vous vues, aux premiers rangs, agiter par cohortes du beau linge brodé à bout de bras comme les jeunes des briquets dans la pénombre ? Et elles sont où, à ce moment-là, les arthroses scapulo-humérales invalidantes avec lesquelles on ne peut même pas tendre sa carte vitale à son kiné préféré pour le payer enfin chichement, hein ? Salopes ! Brandissent-elles des culottes en dentelle de Cambrai, comme autant de bêtises éponymes ? Que nenni ! Car le summum de l’érotisme, mesdames et messieurs, quand la libido a été salement moulinée par la sénilité crasse avec dépression neuronale aconnassée systémique, le grand frisson, l’acmé de l’excitation gériatrique remarquez-le bien, c’est quand le chanteur-aïeul maxi-poudré, et over-prothésé vous prive subrepticement de ce mouchoir pour éponger la sueur de son front d’ex-bête de sexe, aussi ridé qu’un coing abandonné sous la branche d’où il chut, un front ou son vestige, qui peine à soutenir la moumoute jaunie papier maïs que Maurice son ringard de coiffeur lui a concédé d’occasion après que Raoul ait cassé sa pipe. Et bien c’est celui-là même, pour qui le giron qui vous enfanta, vibre, à votre grande honte. Comme je vous comprends.

Sur ce, elle nous quitta en laissant le magic-robot nous préparer simultanément du riz Basmati et sa sauce, une julienne de légumes que Jean-François qualifia de « ragoût d’épluchures » et des filets de ce poisson obèse nourri avec des croquettes éhontément appelé ''saumon'', le tout à la vapeur – essayez d’en faire autant avec une seule casserole et en 15’ 38’’ - en me promettant de venir chez moi me concocter la recette couchée sur ma fiche : La Marmite du Pêcheur.

- Oui ben on verra, hein… « tu » as mon mail…..

Le lendemain dimanche, en fin d'après-midi – car je te rappelle lecteur largué que le post s’intitule ''Week-end d’Automne''- j’ai voulu emmener Louise voir un film rigolo… Un film qui cartonne…un film tellement démago qu’il serait impossible de le critiquer sous peine de passer pour un gros salaud… un intouchable, quoi… Quand je pense à la déception qui m’étreignit pour « Bienvenue chez les Ch’tis » quand je le vis enfin à la télé, ça fout la trouille… les films cultes… cucultes, oui… par rapport à ''Easy Rider'' ou à ''2001 Odyssée de l'Espace''... Avez-vous remarqué que le mécanisme est toujours le même ? Si c’est de l’amour il faut qu’ils se détestent bien au début, que tout les oppose, qu’ils ne se supportent pas… Ou bien le mec du Sud avec celui du Nord, donc… ou ''pire'' : le lascar noir de banlieue bien costaud et vertical face à l’aristo friqué, blanc, malingre, handicapé et horizontal… évidemment le premier est super sympa et spirituel et la famille de l’aristo craint un max. Evidemment. Et bien sûr l’art contemporain et la culture sont raillés tandis que le fric et la Maserati sont encensés. Et la maréchaussée bernée. Bien sûr. Sinon le cocktail ne serait pas très populaire et n'engendrerait pas les entrées escomptées. Tout ça faisait que j’avais moyennement envie de me déplacer. Quand on s’est présenté devant la caisse avec Louise, il n’y avait plus que trois places isolées, on ne pouvait être ensemble. Alors, le visage de Louise qui avait repéré les affiches s’est soudain éclairé : le Chat Potté papa s’il te plait… avec des Pop-Corns ! Tout ce que j’aime, quoi… mais comment dire non à sa gentille petite fifille enfantée dans la douleur - celle de ne pouvoir rien faire pour aider, la pire...- qui toujours sut d’instinct vous toréer par le bas avec tant de naturel ? Il n'y a qu'elle pour me faire obéir comme ça.

Elle qui venait de me donner tant d'amour. Il faisait très beau en ce début d'après-midi dominical. Je prenais le café sur la terrasse, la tête renversée dans le soleil éclatant. Avec un peu d'imagination et grâce à cet éblouissement on avait l'impression d'être à la terrasse d'un de ces restaurants d'altitude qui parsèment les pistes de ski. Elle était encore scotchée devant la télévision et l'écran d'une console sous les yeux. Je suis allé la chercher, lui intimant l'ordre de sortir dans le jardin, éteignant tous les écrans. Boudeuse, elle a traversé la terrasse, slalomé entre les piquets de tomate et s'est dirigée droit vers sa cabane dans le fond du jardin derrière le feuillage sombre des lauriers thym et sous les micocouliers qui saupoudraient le clapas de leurs petites feuilles mordorées. Elle est revenue cinq minutes après, pâle et le cheveu en bataille, pantalon déchiré et mine renfrognée. Elle avait mal au genou. Je lui ai fais quitter son pantalon et quand elle a vu le trou rouge et le sang sur sa rotule, elle s'est mise à pleurer. Très fort, avec ces mimiques désespérées qu'ont les gros bébés pour nous inquiéter, toute rouge et grimaçante avec des filets de salive sur les lèvres. J'ai joué du pschit-pschitt désinfectant en me moquant gentiment d'elle pour dédramatiser et bombardé le feu de la plaie en mode ''Canadair'' et déjà les hoquets du rire se mêlaient aux sanglots. Je l'ai rhabillée, réchauffée, elle m'a chevauché pour s'allonger sur moi, ses petites mains encore potelées accrochées à mes épaules et sa bouche dans mon cou. Et nous sommes restés là, longtemps, sans dire un mot, son poids tout chaud soulevé par ma respiration. Quand une de mes mains glissait, elle la rattrapait et la replaçait sur elle. Elle voulait mes mains chaudes sur son dos. Nous étions prolongés l'un dans l'autre et repus de nos odeurs. Venu jusqu'à nous de l'aérodrome de Courbessac, un petit monomoteur vrombissant est passé au zénith, je l'ai suivi des yeux me disant dans l'état d'hyper réceptivité affective où je me trouvais, cette connerie : que c'était peut-être l'âme de ma mère qui venait nous voir. Combien ces deux-là se seraient aimées... Quel gâchis insondable d'amour perdu, qu'elles ne se soient pas connues... Quel préjudice immense pour elles deux. C'est comme ça, c'est trop tard et on n'y peut rien sauf à contrôler le picotement des yeux. Maintenant, plus qu'un tout petit point luisant là-haut dans le soleil, le monomoteur. Comme un tout petit oiseau d'aluminium brillant qui s'attaquerait, prétentieux, à la résolution du mystère de la vie. A l'acceptation de la grande roue qui nous centrifuge toujours un peu plus vers la sortie, jour après jour. Un éclair très vif et fugace, le petit avion, qui bourdonne encore mais va disparaître dans quelques secondes, un peu comme les souvenirs de maman traversent mon esprit au fil du temps. Un peu comme si j'essayais parfois de lui offrir sa petite fille à voir. Louise ne pleure plus, ne renifle plus, elle est bien, elle est relâchée sur moi, empreinte dans mon torse qui peine maintenant à prendre ses inspirations. C'est une gêne agréable. Je sais que le seul véritable amour est celui-là. Qu'elle seule peut l'inspirer comme l'ont fait avant elle mes fils. Pur, gratuit, sans espoir de récompense, désintéressé. Je goûte intensément chacune de ces secondes devenues si rares avant que Louise ne se reprenne enfin et d'un bond quitte mon étreinte pour s'en aller à nouveau rejoindre sa cabane où règne un autre monde dans lequel elle ne m'invite pas.

Arènes Flottantes

2011-12-04T23:57:00.001+01:00

Vingt Ans

2011-12-04T23:56:00.001+01:00

Rivage de Camargue

2011-12-04T23:55:00.001+01:00

J'ai fait un rêve...

2011-11-29T17:12:00.006+01:00

J'ai fait un rêve, Simon Casas Grand Manitou adoubé de Las Ventas, ange créatif diabolique, se rabibochait soudain avec l'aficion Nîmoise grâce à une idée géniale : il composait les cartels des Vendanges nimoîses à l'ancienne ( un mot qu'il doit détester, j'imagine...) avec des toros âgés, bien armés et aussi faits que des camemberts puants (les soldés que seuls les vrais amateurs de fromage achètent) c'est à dire avec les sobreros de Madrid ! J'ai bon espoir qu'on lui fasse lire ce post et que l'idée lui trotte dans la tête un jour... Ou comment enfin justifier un peu ce qu'il nous vend depuis des lustres : Nîmes la "Madrid" française. Chiche, senor Casas.

Casas Grand Vizir de Las Ventas

2011-11-28T20:41:00.007+01:00

Franchement, ce que fait DSK avec sa quiquette ça commence à nous être bien égal, tant qu’il n’est pas violent…et même s’il est violent, pourvu que la dame soit d’accord… si… qu’il l’a fouette avec des lanières à clous si elle le demande… on s’en fout. Même si les menottes sont en fourrure rose et le porte-jarretelles en vynil bleu pétrole et même s’il paye. Qu’elle la reçoive sa fessée donnée avec la tapette (eh oh ! ) à mouches, si c’est son trip ! On n’a qu’une vie, réalise-toi, man.
Tu vois pas qu’il m’attaque aussi, lecteur ? La gloire, quasi !
Non, dans l’outrance, ce qui me ferait plus bondir c’est le titre du livre d’entretiens que sort madame :
''Femme de tête, Dame de cœur''
Du coup, instantanément, on doute du ''Femme de tête'' parce que, faut oser quand même !? Pourquoi je ne sortirais pas le mien, t’sais, lecteur, genre :
''Kiné de rêve, Bloggueur de génie y Aficionado de verdad'' ça en jetterait autant, non ? Sauf que tout lecteur complèterait de sa voix intérieure d’un laconique et désespéré et justifié « …et connard total… »
On ne peut pourtant pas suspecter qu’au niveau ''intelligence'' ces gens ne soient pas pourvus ? Non, non, c’est juste qu’ils flottent dans une stratosphère irrationnelle et cotonneuse en balançant doucement les bras pour ne pas quitter le courant ascensionnel. Vous savez les petits bonhommes de Folon sur A2 il y a déjà… des lustres… Ben, tout pareil… et de là-haut on leur apparaît comme des fourmis avec lesquelles ils ne peuvent avoir que deux types de relation : nous écraser du bout du pied ou nous ignorer en nous méprisant, dans les deux cas en nous ''avalanchant'' d’infos plus ou moins nœud nœud exactement comme si on était très très cons, même que ça doit être pour eux de la prétention qu’on essaye de prouver le contraire !

Bon enfin, y’a pas que le sexe dans la vie, y’a les toros aussi ! Un méchantas d’une demi-tonne qui ne transige jamais et ne t’explique qu’avec ses arguments pénétrants (rien à voir avec Hollande donc, si ce n’est le fanon… ) Et là, lecteur proprement médusé par ce blog, sois récompensé : désable tes portugaises, ouvre bien tes quinquets :

For the adjudication of las Ventas de Madrizzzzzzzz, the winner is :

Bernard-Simon Domb-Casas ! ... Himself...

Et là, peut-être te demandes-tu : est-ce aussi une outrance ?

Soit, tu le savais déjà lecteur... bon… tant pis, je continue :

Demain 12h à Madrid, se tiendra à l’hôtel Wellington une conférence de presse annonçant l’union Choperita-Casas-Matilla et la nomination de Simon Casas au poste clé de Directeur Artistique et de la Culture de Las Ventas.

Tu t’en fous lecteur, voire cela te contrarie que Casas, ton ''pays'' préside aux destinées de la Mecque. Ca y est, te dis-tu, les toros de Nîmes vont sortir à Madrid et tout est foutu… C’est le drame, et même ta Citrate de Bétaïne du soir ne parviendra pas à te faire digérer ça… Ne t’affole pas, malheureux… on peut suspecter Casas de beaucoup de choses, mais pas de méconnaître le milieu et les enjeux, l'attente de cette aficion. Alors moi, pour l’instant, je ne déprime pas, je ne condamne pas à l’avance, je reste ouvert et vigilant. Jusqu’à voir de quel breuvage il remplit son Graal enfin obtenu. Poil au cul, bien sûr, histoire de boucler la boucle de cet article.

Symbole de Bronze

2011-11-24T09:35:00.002+01:00

Dans la nuit a été gravée sur le buste de la statue de Nimeno II cette inscription : corrida caca. On remarquera outre l'intelligente contribution au débat que depuis quelques temps la statue est devenue le bastion symbole à prendre ou à défendre. Elle commence à en pâtir en ce mois de novembre anniversaire de la mort du torero.

Subjectivité

2011-11-22T15:25:00.007+01:00

Chouchou à Marco

Chouchou à Franco, Chulo y Pedrito...

Une bise émue à toutes les belles brunes au port de tête altier, au regard fier et à la bouche... pffff... y'a pas de mot... motus et bouche lippue.

PC sans PQ

2011-11-22T13:44:00.010+01:00

J'ai un petit problème avec le consensus intellectuel français à considérer comme très salvateur pour le peuple cubain sa gestion sans nuance ni liberté. Cela a toujours été tendance ce côté irréductible à quelques encablures du géant impérialiste. Pour leur avoir parlé je n'ai pas l'impression que le mode de vie imposé comble l'aspiration populaire. Et, un demi siècle après cette histoire, je ne sais pas si la jeunesse est vraiment admirative des cinq héros cubains dont on leur rebat les oreilles sans discernement depuis l'école et s'ils sont si fiers de ces grands panneaux soviétoïdes qui barrent les paysages. Vous imaginez la trombine de De Gaulle dans votre rue sur des panneaux immenses ? Car, finalement, ce qu'en pensent les cultureux du huitième et du seizième arrondissement parisien, le peuple caribéen qui n'a qu'un chiotte en fonction pour quarante-cinq familles dans l'immeuble, s'en cague. C'est le mot, non ? Et c'est donc là-bas, sur ces lunettes-là, qu'il faudrait envoyer déféquer tous ces beaux messieurs amateurs de principes pour leur prochain lointain, pour mieux apercevoir la merdique réalité. Où l'on se torche avec des journaux au plomb, sauf à l'hôtel et à la ferme aux crocodiles, une structure touristique de pointe où une dame-caca est employée à distribuer avec parcimonie le PQ réglementaire afin d'éviter tout gaspillage dû au péristaltisme impérialiste diarrhéique. De Verdad ! Ce qui ne me projette absolument pas dans une joie absolue, qu'ailleurs des multi-nationales magouillent pour s'arroger le marché de l'assainissement (parce que maintenant, lecteur, à la moindre ligne, c'est l'inquisition, et tu as intérêt pour échapper aux fouille-merde de la morale et aux constipés de l'ouverture d'esprit, à chier ta prose en zig-zag et en tortillant de l'argutie pour qu'on s'en tamponne le coquillard échappant ainsi au militantisme grêle, quasi intestinal...les tripes sociétales sauce ''comme il faut'' à fleur de peau)

En somme, ce que je me demande, c'est pourquoi le communisme est tant synonyme de blocage complet, pourquoi il n'arrive pas à engendrer la moindre évolution sans trahir ses idéaux ? Ou bien c'est criminel cette oppression d'un peuple ou bien c'est la preuve de l'aveu que diriger ainsi est une impasse.

Durant les nombreux trajets que notre groupe d'amateurs de jazz fit sur la grande île cubaine, la guide nous parlait de la vie de cette société et des mérites du gouvernement qui subvenait à la santé, aux besoins scolaires des enfants, à la Culture et à l’accès au logement. Cependant, il suffisait de regarder autour de soi et de parler avec les gens, pour se rendre compte que, de la propagande à la réalité crue, il y avait un fossé énorme. Tandis qu'elle vantait l'efficience de leur médecine et le libre accès à la gratuité des soins, mon œil exercé au déficiences locomotrices remarquait dans la rue des handicaps d'un autre âge, comme ce vieux monsieur qui n'avançait plus à cause d'un impressionnant genu varum qu'il eût fallu opérer depuis bien longtemps par une simple réaxation du tibia et à qui on n'avait même pas donné deux cannes anglaises pour faciliter sa douloureuse déambulation. Le jour où elle vanta l'action gouvernementale pour la dotation du petit matériel aux écoliers, on lui signala en sortant du car, qu'on avait laissé un paquet sur la coursive bagagière avec des cahiers et des stylos. Dans un élan de joie, elle se confondit en remerciements enthousiastes qui laissèrent échapper que sa fille serait très contente ainsi que son professeur, tant il était difficile de s'en procurer... Un jour, enfin, elle nous expliqua comment se pratiquait l'accès au logement à Cuba :

Quand une famille exprimait son désir d'avoir un toit au comité du secteur, on lui répondait qu'on l'inscrivait sur le registre et que lorsqu'ils seraient en nombre suffisant pour remplir un immeuble soit, de mémoire, une quarantaine, ( dans ces cités ouvrières les immeubles sont tous identiques) ils devraient quitter leur travail pendant deux ans, salaires maintenus par le gouvernement, le temps de suivre un stage en maçonnerie puis de construire eux-mêmes leur bâtiment. Il leur serait alors donné le droit de payer un loyer à... l'Etat. Ces appartements ne devenant jamais leur propriété, ils ne sont pas vendables mais éventuellement transmissibles à leurs enfants ou à la personne de leur choix après accord officiel du... gouvernement, bien sûr.

Mais, il y a du nouveau : si je témoigne de ça aujourd'hui, il n'y a qu'une raison : je viens de lire dans un journal, un entrefilet discret expliquant qu'après un demi-siècle d'interdiction l'Etat va autoriser ses citoyens à certaines transactions immobilières pour tenter de revitaliser l'économie exsangue de l'île... bravo pour cette audacieuse mesure qui aura dû mûrir un demi-siècle... reste qu'à voir les queues dans la rue pour acheter trois misérables beignets pour se nourrir, on se demande bien ''qui va acheter quoi '' pour initier le truc, vu que rien n'appartient à personne et que même dans le cas de figure généreux où l'Etat leur offrirait d'abord leurs appartements, déjà qu'ils n'ont pas les pesos pour acheter des beignets tous les jours... Un détail m'échappe donc, ce qui ne m'empêchera pas d'applaudir à tout vilain desserrage libéral de l'étreinte du carcan au sein de la pureté de l'idéal autoritaire. Enfin, il est vrai que le cortège présidentiel croisé là-bas, dans les grosses berlines Mercedes donnait déjà l'exemple de la créativité et de l'imagination en délaissant les Ladas héritées de la manne soviétique tarie depuis, bêtement adoptées en masse par le vil peuple.

Enfin, la frange infime d'icelui qui a de quoi acheter du pétrole.

Un jour de chance où on lui aurait offert ses beignets.

Une friture taxée par le gouvernement.

Lequel n'en mange pas.

Bien sûr.

Gina a lu pour nous :

2011-11-18T14:11:00.004+01:00

La Tristesse des Anges

Roman de Jon Kalman Stefansson, traduit de l’islandais et paru chez Gallimard en 2011

On est dans une histoire très islandaise où les personnages aux prises avec une nature particulièrement ingrate et d’ardus problèmes quotidiens ont à se déplacer dans la faible clarté diurne d'avril en pleine tempête de neige parmi les anges, ces flocons aveuglants venus du ciel ou de la terre quand le vent les soulève. Le froid est glacial qui dépose ses glaçons dans les barbes et les sourcils.
Jens, le postier et « le gamin » chargé de l'aider, doivent délivrer le courrier dans les villages éloignés, au fond de fjords auxquels on accède en traversant le bras de mer, en contournant un cap ou en franchissant des terres, des landes, des montagnes. On s’enfonce plus ou moins, on s’épuise à se dégager, on se laisserait mourir, on ne voit pas les refuges, ni les maisons, ni le rivage quand on descend de sa barque, ni les précipices, ni les chemins, on tire sur la jument quand ses pattes s’enfoncent, on la déleste du poids de ses sacoches chargées de courrier, on se laisse emporter par un traîneau dévalant une pente. L’ épopée est d’autant plus pathétique que les deux protagonistes s’opposent par l’âge et la culture. L’un est fruste, pragmatique et silencieux, d’une rigidité très cartésienne, épris de liberté et d'indépendance. L’autre, adolescent de quinze ans est bavard, rêveur, curieux, amateur de mots, de poèmes, de chansons et de lecture.
Au cours des étapes, apparaît dans l’ arrière-fond tout un monde d’êtres faibles, alcooliques ou ivrognes, isolés et démunis car l’hiver est long, des veuves de pêcheurs et des orphelins, des veufs, des enfants maigres et bronchiteux, des mourants, des morts - comment les apporter au cimetière dans la tempête ? Ou, inversement, des nantis, des gens de pouvoir volontiers exigeants, cruels, abrités qu'ils sont des intempéries, de la maladie et de la précarité, que l’auteur aux idées sociales avancées fortement teintées de christianisme, pointe du doigt. C’est un notable qui exige que le courrier soit livré dans les temps ! Seul élément positif dans cette Islande des SAGAS où s'est maintenue une tradition littéraire d'origine celtique bien après que les bardes s'étaient tus dans notre pays, le livre n’est pas le privilège de quelques-uns, il est répandu chez le menu peuple des campagnes éloignées.
Les remarques du gamin naïf font surgir de nombreux et passionnants problèmes sur la mission des mots, de la poésie, des chansons, des questions qui traduisent l'éveil, l'étonnement devant la sexualité, la femme, l’amour tandis que se dégage une image véridique de la vie et de la condition humaine au point qu’on peut dire de ce voyage initiatique qu’il est la métaphore de toutes les vies. Difficiles, semées d’embûches à vaincre, de regrets, de sentiments de honte et de culpabilité, mais aussi embellies par le rêve qui est omniprésent dans la marche, l’endormissement, qui nous rapproche de ceux qu’on aime, de ceux qui nous ont émus vivants ou morts, fantômes qui parlent, conseillent, tant corps et âmes ne font qu’un. Rêve qui crée des flash-backs, des scènes parallèles, des restes d'insouciance, des visions d’été quand l’Islande est colorée, pleine de lumière et d’oiseaux.
Pourtant, finalement, au-delà de l’exotisme, même à travers la traduction, c’est l’aisance de cette parole écrite, moderne, vivante et poétique qui retient le plus l’attention. Les mots voltigent comme les anges floconneux, dans les extraits de poèmes, les réflexions nombreuses au « présent éternel » qui surgissent à chaque page au fil du texte, sans transitions, sans mots introducteurs si bien que le passage de l’abstrait au concret se produit en souplesse, les citations, sans guillemets ( un seul emploi, dans tout le roman), les dialogues (rares) sans tiret. La phrase se déroule en douceur, longue de ses nombreuses juxtapositions et c’est à pas feutrés qu’avance le lecteur dans les subtilités des métaphores empruntées à la nature et dans les allusions bibliques qui l’acheminent vers le message de fraternité final essentiel dans cette vie fragile inséparable de la mort..
Quand on pose l’ouvrage, on se demande depuis quand on n’a rien lu d’aussi beau..

GINA

Me Voy Paco...

2011-11-17T00:28:00.008+01:00

Ce matin, Maravillosa a fermé la porte de la cuisine où elle reçoit quelqu'un. Elle en sort pour m'accueillir, en m'apprenant que Paco aujourd'hui n'a pas pu se lever et que s'il est prostré sur son fauteuil, c'est parce qu'elles l'ont levé de force, l'auxiliaire de vie, l'infirmière et elle. En poids et d'autorité, en bataillant un moment.

- jé né sé pas ce qu'il a, il né pé plou rien...

Je le rejoins tandis qu'elle s'enferme à nouveau dans la cuisine avec sa visiteuse dont le sac à main couleur aluminium et le manteau anthracite jonchent la table du séjour. Elle doit être jeune. Je perçois sa jolie voix dans cette langue espagnole qui me fait tant d'effet. Je n'ai jamais compris pourquoi. Qu'une Espagnole me parle et je la trouve immédiatement sympathique. Que j'entende parler une Espagnole qui me plait et je ne connais rien de plus érotique. Il y a dans ces intonations tout ce qui me plaît : de l'humour, de la joie, de la détermination, de la familiarité, de la sensualité et toujours ce petit côté « à moi tu ne la feras pas, je connais les hommes, je te vois venir de loin, caballero... » qui me fascine. Il y a souvent cette pointe de tenue, difficile à décrire, entre le dynamisme et l'entregent, je dirais, de la race. Oui c'est ça, j'assume mon racisme pro-Espagnole car si je lis la première définition que donne le Larousse pour ce mot :

« Idéologie fondée sur la croyance qu'il existe une hiérarchie entre les groupes humains, les ''races'' »

J'en suis et je t'emmerde humaniste mièvre et souffreteux de la sensiblerie. Para mi, la espagnola est hiérarchiquement supérieure aux autres en érotisme naturellement dégagé. Raciste pro Espagnole et pro raciste je suis. Et même racio-racialiste si ça t'indispose un peu plus. Cet érotisme, c'est sa ''race'' qui le lui donne, et bien sûr que chaque race véhicule des caractéristiques qui lui sont propres. Et de n'avoir pas ton aval parce que le principe te heurte ou te convaincre ou me justifier me soucie aussi peu que de te vanter les mérites de la tortilla de patatas bravas par rapport au gazpacho manchego. Celle que je n'ai pas encore vue, qui parle dans la cuisine avec yaya Maravillosa est de celles-là, j'en suis sûr. Son parfum flotte encore dans le couloir, et les intonations de sa voix m'électrisent tout comme le bruit de ses talons sur le carrelage.

- Bonjour senor, on va laisser les femmes à la cuisine hein, et en profiter pour faire du bon travail tous les deux...

Le vieux Paco ne répond pas, me décoche un regard terne, il n'est pas dans un bon jour.

On n'a pas besoin d'elles pour se mettre debout : je vous rappelle comment on fait... Avancez d'abord les fesses au bord du fauteuil, appuyez vos mains sur l'assise et surtout ne visez pas le plafond, plongez en avant comme pour basculer la tête entre les genoux et si les fesses ont décollé, ça y est, vous serez debout.

Une main derrière sa nuque et une attrapant la ceinture du pantalon j'accompagne le culbuto, il est debout du premier coup.

- Muy bien ! Allez ! On marche d'abord...

Des tours d'appartement, trois..., contrôle des embardées au demi-tour, sortie dans les communs, attaque de l'escalier, un demi-étage pas plus, juste de quoi lui faire remporter une victoire et requinquer le moral. Assis sur la chaise et je lui entreprends son épaule. La porte de la cuisine s'ouvre et une jeune femme déboule, me plante un clin d'oeil alors qu'elle m'aperçoit pour la première fois – vous connaissez des Françaises qui auraient fait ça ? - et tonitrue à mon patient :

- Me voy, Pacoooo ! Besitoooooos !!!

Vingt-cinq ou trente ans, élancée, à l'aise, elle lui parle à tout allure, lui dispensant de larges sourires inaltérables et communicatifs, Paco bée devant tant de vie et se laisse emporter par sa bonne humeur dévastatrice. Puis elle me tend une main fraîche et tonique et s'en va laissant retomber en rictus le sourire de Paco et la chape de silence du malaise conjugal dans le séjour mal éclairé. Et il est vrai qu'on se sent d'un coup un peu seuls.

- Cé ouna chentille tornade... elle vient de se marier...

M'explique Paco avec son regard désemparé.

- C'est vrai, elle est sympathique ! Et elle a l'air en pleine forme...

- Si ! Ma femme aussi elle é en pleine forme... cette nouit elle m'a dit qué jé pouvé crevé...

Très Mauvaise Nouvelle

2011-11-14T18:57:00.008+01:00

Le 2 Novembre, José Tomas est devenu papa d'un pequenito, ridiculoso y piccolino ... José Tomas ! Comme ma fille, le 2 novembre ! C'est comme ça, les fans sont toujours à l'affût de points communs avec leur idole... Alors comme pour le courage stoïque devant les cornupètes, je ne peux rivaliser... Je vous l'avais dit qu'il me semblait bien qu'il n'aurait plus envie de mourir pour nous... Karen Blixen le dit bien :

"Quand on part en quête du Graal, on n'emporte pas la poussette..."

Il me semble que sa jeune femme enceinte après ses "prestations Gore" de Madrid a dû lui mettre en main un marché qui ressemble à ça :

"Tu veux un enfant de moi ? Alors, arrête le toreo mon biquounet. Je ne vais pas le faire pour lui expliquer que j'ai laissé son père se tuer ou l'élever seule"

Ouais, parce qu'elle sont comme ça les meufs, maintenant, et t'as plus qu'à obéir beau mâle castré. Et n'oublie pas non plus de mettre les couverts au lave-vaisselle. J'annonce donc ici la subodoration personnelle d'un scoop coup-de-tonnerre : José Tomas .............................................................c'est fini !

Bon, en même temps, comme je ne suis pas un média taurin de référence, tout le monde s'en fout de ce que j'annonce, même moi. Mais bon, il n'empêche, c'est pour prendre date, si cela arrive c'est MÔA que je l'aurais reniflé prem's ! ça me fera une belle muleta, c'est sûr... Mais, bon, je suis joueur, je suis joueur ! Sans déconnar : esperar y ver...(pero ça ne rime plus, Maja Lola !)

Six et cinq ?

2011-11-12T16:58:00.006+01:00

Cela faisait bien onze heures que je dormais. Faut dire que la veille, j'avais éclusé onze Mojitos au Shoot Bar. Cela m'avait d'ailleurs coûté un bras, mais la serveuse était si jolie et si gracieuse que j'aurais eu l'impression de la décevoir si j'avais répondu « non » à ses sollicitations enjouées. Ça, c'est du personnel. Je dormais et je rêvais d'un type qui tournait la manivelle d'un panier à salade grillagé où dansaient des boules de buis numérotées devant un parterre de vieillards aux doigts crochus et aux yeux plissés. Crachotant dans son micro nasillard, il s'est soudain écrié :

« li cambe de moun grand : onze ! »

Puis, cette scène s'est évanouie et j'ai rêvé que je m'éveillais. Sur la table de chevet, le réveil à affichage digital indiquait de ses gros chiffres rouges aux contours encore flous, onze heures, onze minutes et onze secondes. Je me suis alors rappelé que nous étions le onze novembre 2011. Ça foutait la trouille. J'ai traîné ma carcasse jusqu'à la cuisine où la cafetière High-Tech m'apprit qu'elle venait de moudre pour moi onze grammes de café dans une tasse de, devinez combien ? Oui, onze centilitres. Là, l'angoisse montait peut-être bien jusqu'à onze sur l'échelle de Lexomil qui n'a pas plus de douze gradations. J'ai pris l'ascenseur quittant mon onzième étage – putain – pour rejoindre le petit marché de producteurs qui se tenait tous les vendredis sur la place... Pie XII. Ouf. J'avais lu quelque part que les brocolis renfermaient un taux phénoménal d'anti-oxydants dont on avait besoin pour paraître plus jeune, disons... onze ans de moins, à peu près.

Combien je vous en mets ?
Une douzaine, ça ira...

Je lui ai donné onze euros et j'ai attendu la monnaie en vain. Sur le chemin du retour, j'étais fort troublé car il m'a bien semblé que le type avait six doigts à une main... Me retournant j'ai compté les étals : il y avait onze marchands, que vous me croyiez ou non. J'ai relevé le courrier dans la boîte aux lettres. Il y en avait... une. Dans l'ascenseur qui me remontait à l'étage que vous savez, pris d'un doute, j'ai entrouvert le sachet de papier Kraft et compté les brocolis. Il y en avait onze. Suspicieux, j'ai appuyé à nouveau sur le bouton RDC que j'ai atteint en onze secondes pétantes. A la remontée itou. Mon Iphone a vibré, c'était mon ex-femme qui par SMS m'enjoignait de venir partager son horrible gâteau au yaourt qu'il m'avait fallu consommer onze ans durant, en n'omettant jamais de feindre de m'extasier sur sa texture « d'estouffagary » comme on dit sur la place Massena de Nice. Pour l'anniversaire de notre fils qui fêtait ses... oui, exactement. Cette perspective m’écœurait un peu plus mais bon, pour le petit, fallait y aller. A tous les coups il faudrait que j'aguante les regards en coin de ses trois copines abandonnées aussi par leurs mecs respectifs, qui composaient sa nouvelle famille dont l'occupation principale était de dauber sur les hommes, ces grands irresponsables partis pour de plus jeunes et accortes camarades de jeux. Enfin, ça, c'était la version sociétale communément admise. En vérité, si chaque fois qu'ils étaient rentrés fatigués, contrariés ou angoissés, elles avaient pris la peine de les sucer plutôt que de leur tirer une gueule de six pieds de long, rancunières et mesquines, elles auraient encore un mari.

La dernière relation sexuelle que j'avais eue remontait à onze mois. Une jeune femme pleine de vie, de onze années ma cadette, vibrante, gaie, insouciante, sensuelle, magnifique, capricieuse, jalouse et au bas mot, onze fois plus chiante que toutes celles que j'avais connues. Mais tellement vivante.

J'irais donc souffler les onze bougies avec Enzo devant le harpie-team. Je décidais d'y aller super sapé, rasé et parfumé par Guerlain histoire d'inspirer le plein épanouissement célibataire pour faire des envieuses. Machinalement j'ai regardé le road-trip du tableau de bord qui m'indiqua un truc que je n'avais jamais remarqué : elle habitait à onze kilomètres de chez moi. Elle commença par me reprocher mes onze minutes de retard tandis que j'eus la délicatesse de ne pas remarquer les onze kilos qu'elle avait pris depuis notre séparation. Je fus particulièrement gentil et distingué avec ses trois copines pour chacune desquelles j'eus un compliment ou un mot gentil ce qui l'ulcéra en silence. Elle me balança ma part de gâteau au yaourt ce dont je la remerciai chaleureusement sans y goûter. Je fus particulièrement paternel avec mon fils et agréable avec la plus jolie de ses amies à qui je fis sentir ostensiblement par quelques regards insistants que ses longues jambes parlaient à ma fragile condition d'homme qui n'en n'avait pas caressé depuis onze mois. Peu de temps après, au sommet de l'intérêt que les trois femmes portaient à mon discours spirituel et habile, je pris congé pour les laisser dans la banalité de leur terne après-midi matriarcal. Pour elle, d'un hochement de tête, pour les deux anodines, d'une amicale poignée de mes grandes mains toujours chaudes, tandis que je fis la bise à la surprise de la plus jolie en lui pressant le bras afin de fracturer quelque peu la magnifique solidarité fémi...niste, qui les unissait. Dans les yeux de mon ex-femme, onze balles traçantes de gros calibre luisaient. Au volant, sur le trajet du retour, la radio bien forte, j'ai chantonné tout au long des onze kilomètres qui me séparaient de mon appartement. Cette visite m'avait finalement comblé.

Chez moi, j'ai mis une version cubaine très langoureuse du fameux standard ''Besame Mucho'' , je me suis servi un vieux rhum de là-bas, puis j'ai allumé un module de « Romeo et Juliette » mielleux à souhait, aux effluves de cuir vieilli et aux notes empyreumatiques de bois tropicaux. Il n'y avait personne pour me reprocher de boire ou d'empuantir l'appartement, c'était bon. En suivant des yeux la première volute de fumée classieuse, il me semblait être aussi léger qu'elle. J'ai crapoté une ''onzaine'' de ronds de fumée, le plus récent traversant celui, plus élargi, qui l'avait précédé. Puis j'ai ouvert la lettre. Là, il m'a semblé que quelque chose clochait : un ami m'adressait un billet pour le France-Etats-Unis du soir-même au Stade de France. Il n'y avait que deux équipes qui s'y affrontaient... mais il est vrai que le football se joue à onze contre onze.

« Quine » a hurlé une castafiore au fond de la salle, en brandissant son carton.

Danseuse au cul du camion

2011-11-11T19:51:00.000+01:00

Drive

2011-11-11T01:24:00.010+01:00

Le Film :

C'est une phrase lue dans une très courte critique de ce film du Danois Nicolas Winding Refn adapté du livre de James Sallis, qui m'a emmené le voir. Elle décrivait un premier rôle animal, sexy, instinctif. Je me suis dit "aussi sec", le Clint Eastwood nouveau est arrivé, allons le découvrir. Et je suis effectivement tombé sur un héros solitaire et mutique, Ryan Gosling, animal et instinctif comme un fauve que n'auraient pas réussi à dénaturer des anthropomorphes consciencieux, et sexy, ouais sûrement. Et de plus en plus pour les petites filles qui aiment les bad boys, au fil des geysers de sang qui maculent son beau blouson scorpionné que les assassinés n'ont pas le bon goût d'éviter en centrifugeant leurs hématocrites au loin, les cuistres. Je m'étais dit que j'allais entendre crisser des pneus et voir des poursuites de bagnoles pendant une heure et demie... Et bien pas du tout : on voit bien plus d'hémorragies d'hémoglobine poisseuse que d'accélérations de carrosseries écarlates mais je ne sais pas si cela vous rassure. Le taconear facial il leur en a donné, lui, jusqu'à ce que son visage d'ange vire au masque de psychopathe et dégoûte définitivement l'horrifiée blondinette dont il s'était entiché, en bon défenseur de la veuve et de l'orphelin, statut qui s'impose à lui dans la tentative de démêler l'embrouillamini dont il voudrait la délivrer, elle qui n'y trempe que par alliance fortuite. L'as du volant dégomme toujours avec style et à mains nues s'il vous plaît, tous ceux qui se dressent sur sa route dans le projet de le "cadavérer". C'est dire s'il laisse un puissant sillage cathartique sur son passage, au moins aussi important que celui de l'inspecteur Harry -le cinglant Clint- quand il dégommait la population à coups de Python Magnum 357. Alors où tout cela nous mène-t-il ? A un bon film pour lequel il ne faut pas se déplacer si vous n'êtes pas amateur du genre et que l'ultra violence vous fait gerber le même volume liquidien que la sauce tomate expurgée des corps meurtris. Z'êtes prévenus. Et vas-y que je te nique un oeil à coups de fourchette, que je t'égorge avec la tringle à rideaux, j'en passe et des plus rassasiants. Ah ben oui mais il faut ce qu'il faut, spectateur. Al final, plus ensanglanté que jamais, il nous jouera les lonesome cow-boys au volant d'une voiture trouant la nuit, devoir accompli mais fuyant à jamais l'idylle perdue un tantinet trop bisounoursienne pour désormais recoller ses lèvres à ce visage qu'elle a vu déformé par la haine et l'horreur de la folie meurtrière, même si elle fut exercée en légitime défense et tout au profit de la sauvegarde de son enfant et d'elle même. Aaaaah les femmes, putain d'énigme, jamais contentes !
Un thriller efficace, une bonne musique, plus douce quand frappe la mort, une bonne photo nocturne, un bon moment bien sanguinolent !

Les Connards :
Ben, les gens, la clientèle de ce genre de multiplexe, qui arrivent en retard en parlant aussi fort que dans leur cuisine, qui téléphonent, rient aux scènes tragiques, envoient des SMS bien lumineux dans la salle obscure, bouffent comme s'il y avait urgence à 22 heures, des friandises en faisant crisser des papiers "de longue"... bavardent sans arrêt... bref, qui chient sur l'oeuvre du réalisateur, conchient sur l'atmosphère qui devrait prévaloir avec ces films, défèquent sur le respect qu'ils devraient à la communauté, emmerdent, quoi. Même que parfois, t'avais envie d'enfiler le blouson scorpionné et de taconear les faciès (je rassure les lecteurs : pour une fois bien blancs et bien français de souche et de racines, les emmerdeurs) Ils viennent voir Drive mais n'ont aucune idée de la conduite intérieure, sont cabriolets du cerveau.
J'ai vieilli ? Sûrement. Ca revient au même. J'ai pas tenu longtemps, je me suis retourné et j'ai demandé : ça va durer pendant tout le film ? Coup de bol, je ne me suis pas fait lyncher ; d'ailleurs la preuve, sinon votre resena de ciné, couïc...

Chanson Clown Bi-Fluorée

2011-11-09T20:43:00.011+01:00

Il n'est pas question de dédouaner une pratique de sa barbarie supposée en rappelant l'usage d'autres pratiques, même si l'on peut s'émouvoir qu'elles n'émeuvent personne, jusqu'à payer pour emmener ses enfants admirer la ménagerie d'un cirque, dégoulinante du désespoir poignant de fauves magnifiques arpentant nerveusement leurs cachots exigus... Il est à craindre que les gens se contrefoutent de l'extrême violence de cette captivité au prétexte que jamais ils ne seront abattus. J'y vois un des nombreux exemples d'humaine sensiblerie dont l'hypocrisie et la cruauté s'affranchissent de la conscience par une mièvre finalité.

Ouais... relisez, parce que même moi qui l'ai pondu, je trouve cette phrase assez compliquée...

Il me semble qu'avec un petit effort d'honnêteté intellectuelle, il est quand même bien plus sain, plus éthique, plus juste, de permettre à un animal au faîte de ses capacités, de combattre, de lui dire "Va, maintenant qu'on t'a sélectionné sur tes caractéristiques d'agressivité, maintenant qu'après des années de liberté sauvage, tu es musclé, armé, dangereux, va, montre-nous comme tu es fort, comme tu combats, dans la pleine éventualité d'ôter la vie à ton adversaire" plutôt que d'inviter un fauve inaliénable à partager trois mètres carrés avec deux de ses congénères alors que dans la nature chacun d'eux a besoin de centaines d'hectares pour survivre. Ce n'est quand même pas une provocation partisane de constater ça ? Et ce ne sont pas les panneaux accrochés aux grilles des cages assurant que du poulet bio et du boeuf non hormoné leur sont servis deux fois par jour qui rassureront la race humaine de son innocence, si ? Vous pensez comme ça ? Pauvre de vous ! Dégénérés du raisonnement, déficients de la logique, altérés de la sensibilité !

Dans un cas, toute la condition, la nature profonde d'un animal est niée, incapable qu'il est de bondir ou de courir après ses proies, ayant tout juste la place de s'étirer, dans l'autre le théâtre révélant ses qualités est organisé pour le vénérer, en le magnifiant tel qu'il est. La différence est totale, fondamentale !

Alors clowns zantis de tous les pays, qu'attendez-vous pour :
"ouvrir ouvrir la cage aux fauvios/ les regarder vous griffer c'est bô.../ les zantis si vous voyez/ des gros chatons prisonniers/ ouvrez-leur la porte vers la libertéééééé... tous en choeur... bis repetita... ouvrir, ouvr....

Cet après-midi là où je m'étais déplacé jusqu'à ce cirque parce que je trouve que c'est un très bon thème photographique que je voulais commencer à exploiter, j'ai raté la photo la plus spectaculaire. Je venais de tourner le dos aux fauves et je photographiais une danseuse - eh oui un peu de douceur dans un monde de fauves ne nuit jamais - quand d'énormes rugissements retentirent : deux tigres, debout sur leurs postérieures s'avoinaient méchamment à coups de pattes propres à assommer ces gentils animaux qu'adulent et dont se nourrissent les zantis - les boeufs - à qui ils ont quand même permis qu'on coupe les roustons... (les roustons, madame ? il s'agit d'une charmante locution argotico-pittoresque désignant deux adorables petites sphères viriles à ne toucher qu'avec d'infinies précautions svp et seulement sur autorisation expresse bien sûr...)

Il m'est apparu à la faveur de cette bagarre, que si la première torture est la captivité et la deuxième, la privation d'espace pour s'ébattre, (comme qui dirait le pendant de la contrainte d'espace réduit pour se battre...) la troisième certainement la promiscuité, l'impossibilité pour des fauves de laisser s'accomplir le jeu naturel de la hiérarchie avec son lot de comportements codifiés comme la fuite, l'inhibition ou, obligés à la confrontation, la lutte.
Au campo bravo, dans les cercados à condition qu'ils soient justement assez vastes, s'observe une naturelle sauvegarde des uns et des autres même si des combats sont inévitables, où le plus souvent, les lieutenants s'écartent quand le capitaine vient vers eux, en prenant bien garde de ne jamais laisser une distance qu'eux seuls estiment et connaissent, s'amenuiser entre eux. Là, ces pauvres tigres condamnés à ne jamais défouler leurs masses musculaires, à l'instinct de solitaires dominants, sont condamnés à se subir les uns les autres et donc à la baston. Pour comprendre mieux, prenez Zocato, Viard et Klein et enfermez-les dans un chiquero : ils auront beau manger du poulet bio tous les jours...

PS : Mesdames, 'tention... attendez les permissions...

PPS : Ce qui est bon dans le fait de déconner au milieu d'un article sérieux, c'est qu'un type triste comme Richier ne viendra jamais se commettre a déposer sa prose ici... c'est si bon de le laisser à Xavier...

PPS : Richier, si tu viens ici ce coup-ci, je te censure, on le saura même pas que t'es venu... Bouaaaaah....blblblblb vade retro... tristanas...

Pour les commentaires...

2011-11-09T20:21:00.004+01:00

Je me mets à la place d'un lecteur qui vient dans trois mois et qui ne comprend strictement rien aux commentaires parus au sujet de cette photo quand elle était en en-tête du blog et qui sont stockés dans le message "Soins à domicile" en dessous...
Pour lui, donc, ou elle - mais en principe n'étant pas homme politique je n'avais pas besoin de préciser - je l'affiche à nouveau !

SOINS A DOMICILE III

2011-11-07T19:15:00.008+01:00

Il tient ses doigts raides, tendus vers le plafond, poignet, coude et épaule enraidis.

- Fermez la main gauche, allez… un effort… je sais que vous pouvez y arriver, faites comme s’il y avait un billet de 500 euros à attraper…

Francisco bouge enfin, mais de partout sauf de la main gauche, secoué qu’il est par son rire. Il ferme la main droite pour me montrer que de ce côté-là, il peut… ce qui par ricochet est chargé de me faire comprendre que c’est pas la peine de lui demander du côté où c’est difficile, juste pour l’emmerder, vu que s’il pouvait, il a bien compris comment il ferait… et que si j’avais seulement la bonne idée de le lui demander du bon côté, nos rapports seraient plus consensuels et la vie plus facile.

Asuncion est sur le départ, elle s’affaire, tournant en rond dans l’appartement en vérifiant que ce qu’elle a déjà mis dans ses poches n’est pas oublié dans quelque tiroir de meuble marron foncé torsadé style ''Controverse de Valladolid''. Dans sa chambre tout est bien à sa place, les poupées espagnoles, les bibelots kitchissimes et la lampe de chevet en velours rose et franges de soie. Dans celle de mon patient, par contre, a sévi un autre décorateur du nom de ''Bastide Médical''. L’inox et le polyméthacrylate de méthyle ont remplacé le bois et le velours et le petit fauteuil a cédé sa place à un trône nocturne tout de métal et de skaï revêtu, installé au cœur de la chambre pour l’apport progressiste de son tiroir à déjections. Cool. ''Médicalisé'' que ça s’appelle.

Asuncion claque la porte. Francisco vérifie d’un regard circulaire qu’il ne s’agit pas d’une fausse alerte et qu’elle est effectivement sortie, puis me lance :

- Elle é beaucoup fâchée avec moi, en cé moment… zé pé plou rien dire…

- Ah bon… ? Aurait-elle quelque chose à vous reprocher … ?

- Yavé l’infirmière l’autre jour et jé loui é di qu’elle été muy gentille… dépoui elle mé fé la têt’…

- Vous ne lui auriez pas plutôt dit que vous la trouvez jolie ?

- Noooo… même pas…ça zé loui avé déjà dit avant !!!

- Eh bien peut-être qu’elle aimerait que vous le lui disiez à elle aussi, qu’elle est gentille, avec tout ce qu’elle fait pour vous, jour après jour…

- Ah mais ça, zé pé pa loui dire…. !

- Et pourquoi ?

Francisco rajuste la ceinture de son peignoir bleu marine à armoirie pectorale dorée, relève le menton, superposant son regard avec l’horizon et déclare solennel :

- Parce qué jé mentiré !